«Le chauffeur n'avait plus le loisir de ralentir... Immobile, le ventre à toucher le capot, les pieds joints, Fouquet enveloppa d'un mouvement caressant la carrosserie de la voiture qui filait contre lui ; un instant, il donna l'impression qu'il allait abandonner sa veste au flanc hérissé de l'auto, mais déjà celle-ci l'avait dépassé, et, coinçant son vêtement sous son bras, il libéra sa main droite pour saluer à la ronde les spectateurs qui s'exclamaient diversement. Ollé, dit-il...»

Un singe en hiver

Au fil d'une saison, les voitures des quat'saisons proposent sur les marchés un fouillis de primeurs contrastées en volumes et en couleurs. Il arrive pourtant qu'un oeil sensible découvre une harmonie sous ces disparates : pommes de terre nouvelles, carottes nouvelles, tomates nouvelles... L'auteur de ce livre, à l'éventaire duquel on ne trouve que des nouvelles, tout court, ne souhaite pas autre chose.Il a choisi de remonter le cours des quatre saisons, de l'hiver au printemps, parce qu'ayant été cueilli à froid, il a essayé de terminer sur un coup de grâce.

Quat'saisons

"J'ai connu Antoine Blondin au crépuscule de son destin, mais ses aubes étaient encore fastueuses. Je me souviens d'une traversée de Paris à jeun ; d'aimables fantômes défilaient en bégayant le long de la Seine : Marcel Aymé, Albert Vidalie, Roger Nimier, Guy Boniface. Quel cortège pour un écrivaillon en sabots fraîchement débarqué d'Austerlitz ! Mais à peine avais-je le temps de savourer mon bonheur, l'heure de l'apéro sonnait, Antoine s'absentait. Pour le retrouver, il fallait passer sur l'autre rive du zinc, au pays anisé où les souillons se métamorphosent en duchesses, les gâcheurs d'encre en mousquetaires. Je voulais croire que sa plume vagabonde, égarée du côté de la rue Mazarine dans une "plantation de bars-tabac", dessinerait encore ses pleins et ses déliés pour nous indiquer le chemin du paradis. "Antoine, pourquoi tu n'écris plus ? " En guise de réponse, il hochait la tête. Une buée de tristesse voilait son regard. Pourquoi ? Dieu seul le sait. Et Dieu sait qu'il aimait jouer avec les mots, gravement, passionnément, douloureusement, religieusement. Antoine a pris congé. Tant pis : on remettra ça au paradis, et, là-haut, les lits-bateaux descendront vraiment des fleuves exotiques, sans qu'il soit besoin de "verres de contact" pour tromper nos fringales d'aventures". Denis Tillinac.

Une chronique buissonnière du dernier demi-siècle... Un regard intempestif, lucide, caustique... Une leçon de dissidence et de style. Avec Ma vie entre les lignes, Antoine Blondin avait publié à La Table Ronde une sorte d'essai autobiographique sous forme d'anthologie. Avec le recueil inédit que forment Mes petits papiers, selon le premier titre envisagé alors, ce projet trouve son plein accomplissement. Libelles politiques, chroniques poétiques, articles d'occasion, grandes et petites préfaces, essais littéraires majeurs ou mineurs, monuments critiques, choses vues, air du temps : de 1946 à 1991, on suit, à travers le récit d'une vie,les passions d'un pays et les soubresauts d'une époque dont l'un des plus grands écrivains de langue française se fait, avec verve, colère et tendresse, l'inimitable commentateur.

Mes petits papiers

«Alors que la postérité d'Antoine Blondin est souvent trop réduite à des clichés - les Hussards, le brillant chroniqueur sportif, son goût des jeux de mots et des calembours, les frasques de comptoir et les dérives éthyliques de légende immortalisées notamment par l'adaptation d'Un singe en hiver par Henri Verneuil et Michel Audiard -, il faut revenir aux textes. Derrière la mythologie du chantre du Tour de France et des exploits rugbystiques des frères Boniface, sous le folklore de l'ivrogne bagarreur, il y a un merveilleux styliste qui dans ses meilleurs moments est l'un des purs écrivains de langue française. Reprenons ainsi Monsieur Jadis dont certaines pages semblent avoir été écrites pour être lues à voix haute, comme pour une dictée ou une prière.»Extrait de la préface de Christian AuthierDans un fier sursaut de jeunesse, un quinquagénaire se laisse prendre dans une rafle de routine, sous le climat contemporain de Saint-Germain-des-Prés. Conduit dans l'un des rares postes de police qu'il ne connaisse pas encore, on l'y retient pour une vérification d'identité. À la lumière de cette opération à double sens, qu'il mène pour son propre compte sur le plan de la mémoire, il voit surgir, sous le nom de Monsieur Jadis, le jeune homme qu'il a été, dans d'autres nuits, en d'autres temps, dans d'autres commissariats de police. «Ma vie est un roman», entend-on dire couramment. Le narrateur prend cette assertion au pied de la lettre. L'image d'une silhouette légère sur la crête des rencontres, des amitiés, des amours, pourra-t-elle satisfaire le farouche jeune homme dont il s'est fait une joie de partager un instant la cellule, ou bien devra-t-il constater qu'il a voulu se mêler à qui ne le regardait pas?

Monsieur jadis ou l'ecole du soir

"Après la Seconde Guerre mondiale, les trains recommencèrent à rouler. On rétablit le tortillard qui reliait notre village à la préfecture." 

Benoît Laborie quitte femme et enfants pour tenter fortune à Paris. Rastignac triste, il s'égare dans le cimetière du Père-Lachaise. Quand il revient au pays, sa mère le prend pour un amant de sa femme et tue l'épouse supposée infidèle. Parce qu'il dégage un parfum de crime, la capitale s'offre à lui. Pas pour longtemps. Un nouveau caprice du Tout-Paris, et il est rejeté. 

L'humeur vagabonde est une fable comique et triste, une petite musique aigre-douce au ton inimitable.

L'humeur vagabonde

Au fil d'une année, les voitures des quat' saisons proposent sur les marchés un fouillis de primeurs contrastées en volumes et en couleurs. Il arrive pourtant qu'un oeil sensible découvre une harmonie sous ces disparates : pommes de terre nouvelles, carottes nouvelles, tomates nouvelles... L'auteur de ce livre, à l'éventaire duquel on nen trouve que des nouvelles, tout court, ne souhaite pas autre chose. Il a choisi de remonter le cours des quatre saisons, de l'hiver au printemps, parce qu'ayant été cueilli à froid, il a essayé de terminer sur un coup de grâce.

O.k. voltaire

Quand débute la Seconde Guerre mondiale, Muguet vient à peine de découvrir les plaisirs de la chair et de quitter le nid familial. Bientôt prisonnier des Allemands, il s'évade malencontreusement puis cherche à nouveau le gîte et le couvert, sillonnant l'Europe de cachots en salons princiers, de rencontres fortuites en insolentes conquêtes. Une foule de personnages parcourent les aventures débridées de ce Don Quichotte, qui revient de la guerre comme d'une escapade. 

L'Europe buissonnière, premier roman d'Antoine Blondin, a reçu le prix des Deux-Magots en 1950.

Un singe en hiver

Résumé

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