Un nettoyage radical s'impose quand les grands de ce monde laissent derrière eux les traces de leurs excès.
DU SANG. BEAUCOUP. Partout. Brun, coagulé, gras, croûté, collé à la moquette.
Elle frotte, gratte, rouspète en silence. Elle s'énerve sur sa bâche. Sandra tend le Polyane, tire le film sur la belle moquette anthracite en pure laine vierge. Elle couvre l'essentiel.
Elle fait rouler le cadavre sur le côté, glisse le plastique, puis bascule le macchabée de l'autre côté pour tirer et tendre la bâche souple.
Une experte !
 

   « Nickel ! » En effet, il ne reste absolument rien après le passage de Sandra « nettoyeuse » très spécialisée.

Nickel

De retour d'Afghanistan, viré de l'armée, Franck se retrouve chez sa mère avec sa copine et son fils nouveau né. Cet ancien bidasse va devoir réapprendre à vivre parmi les siens, dans son quartier pourri, hanté par le traumatisme de la guerre. D'insomnies en désillusions, les virées enragées avec d'anciennes fréquentations ne vont que précipiter sa chute. Mais sera-t-il le seul à tomber ?

Chien de guerre

C'est l'histoire de Sam, 32 ans, enquêteur dans une boîte renommée de sécurité. En règle générale, il traque avec brio les espions, les arnaqueurs en cols blancs, les traders en ruptures de ban, les cadres peu scrupuleux... Cette fois son boss l'envoie sur une affaire minable, une éventuelle arnaque à l'assurance en Dordogne !
Une histoire classique en somme. Sauf que Sam n'est pas enquêteur, mais enquêtrice ! Enfin il, elle voudrait l'être. Il, elle s'évertue à se transformer, à quitter ce corps d'homme, ces tenues masculines, ces attitudes macho. Alors tout en se gavant de produits pour faire pousser les seins, tomber les poils, changer la voix, Sam fait le job... et mène l'enquête dans ce Bagdad Café brivois. Routiers testostéronnés comme jamais, pute en fin de parcours, VRPdessinateur, tenancier mutique plus mafieu qu'il n'en a l'air et gendarmes bornés, les êtres curieux et originaux ne manquent pas. Et c'est heureux pour Sam qui tout en pensant à la belle petite robe rouge, qu'il pourra bientôt enfiler, dénoue les fils d'une intrigue bien plus complexe et surprenante qu'il n'y paraît.
Sam est le premier héros transsexuel normal. Ici pas de voyeurisme malsain, pas de revendication outrancière, pas de combat... juste les états d'âme d'un être mal dans sa peau d'homme ! Ce malaise ne l'empêche bien évidemment pas, et c'est heureux, de se comporter comme une parfait salaud ou comme la pire des salopes, en cas de besoin.

Sois belle et t'es toi !

Echouée sur une aire d'autoroute, elle soulage les hommes jusqu'au jour où la femme-épave se rebiffe.

Myriam se tord un moment, la gamine, elle a vingt et un ans, tout au plus. Elle apprend la vie. C'est un peu un bébé. Pour elle, je suis « Mammy Branlette » ! Rien de plus, rien de mieux. Une putain de l'autoroute, un personnage burlesque, pittoresque du coin. Une permanente du secteur. Un fantôme un peu glauque de la route droite. 
« Qu'il repose en paix ! » laisse alors échapper la gamine. 
Elle ressasse la phrase de la nécrologie : « Qu'il repose en paix ! » 
Là, je me bloque. Je me braque, même ! 
« Non ! »

Le pouvoir suggestif de la prose de Bouquin, le bien nommé, est efficace comme un uppercut au menton. Ça galope, ça cogne ! Le comble ? Comme un maso, on en redemande.

Une nouvelle noire et saisissante dans la grande tradition du genre pour le plus grand plaisir des lecteurs...

EXTRAIT

12 octobre 2001. C'est la date inscrite sur le ticket de l'autoroute. Un petit bout de carton imprimé, corné, jauni. Il est posé sur le rebord poussiéreux du tableau de bord de mon break Ford Mondeo. Il dort là, allongé au soleil.
Un bout de papier ridicule. Comme un acte de naissance, comme une date d'anniversaire.

A PROPOS DE L'AUTEUR

Du polar, un peu de radio, un peu de vidéo, un peu de scenario de BD. Un berrichon devenu tourangeau qui raconte des histoires souvent très courtes. Auto-éduqué à grands coups de néo-polar, de "hard boiled", Jérémy Bouquin trouve donc naturel de se consacrer à la description subjective de cette vie de tous les jours qui tourne en vrille.

Echouée

Un embrasement des sens, le temps d'un weekend, méritant d'être couché par écrit...

« J'ai presque pas dormi. Karl était calé dans mon dos, sa main entre mes seins. Je sentais son souffle chaud dans ma nuque, sa respiration régulière. Nous deux nus, notre première nuit, son corps chaud, ses cuisses collées à mes fesses, son ventre contre mon dos. Une sensation de douceur... » - C'est l'un de mes souvenirs les plus précieux, qu'elle me lance. Je l'écoute. Je note quelques mots. Elle me décrit la scène avec ces mots, beaucoup d'embarras... »

  On imagine Bouquin prenant des notes pour restituer cette histoire avec son style punchy qui fait merveille. Un bien belle idée de cadeau à faire à son amant pour fixer en mémoire le bonheur érotique vécu juste un weekend...

Juste un weekend

Abel Jackal est un détective privé, peu orthodoxe, sans scrupule, sans morale. Quand il s'agit de travailler pour une start-up, il n'hésite pas à fouiner dans la vie privée des employés. L'enquêteur ne perd pas de temps, il fouille la maison, pose des micros, cherche dans les réseaux sociaux, traque les vices, les habitudes, gratte là où ça fait mal. Il doit tout savoir de Christophe Sellard, le comptable de la boite. Pourtant cette dernière affaire tourne en rond, c'est une enquête de routine autour d'un vol d'informations qui ne révèle rien. Impossible d'incriminer le principal suspect, rien... Abel Jackal est prêt à jeter l'éponge, abandonner l'affaire, jusqu'au meurtre mystérieux d'un pauvre type qui relance l'enquête. Là, il repart à la chasse, jusqu'à la panne du train que prend chaque jour le suspect. Une panne entraînant une avalanche de problèmes. Le TER Centre Tours-Blois est figé sur place, un problème technique qui dure. Isolés de tous, en pleine campagne sans la possibilité de prévenir l'extérieur, les voyageurs réguliers sont prisonniers d'un destin tragique : un braquage. Un groupe décide de profiter de l'occasion pour attaquer le train et faire basculer l'affaire dans l'horreur.

Train d'enfer - Le TER Tours-Blois ne répond plus...

Un bon Bouquin, ça mérite qu'on en redemande ! Alors une compil' est la bienvenue.

Augusto est là. Posé à sa table. Il déguste un jus. Un noir, serré, pur arabica, sans sucre. Il s'en balance une dizaine dans la journée. 
Il passe ses journées au turbin, là, dans ce rade. 
Il n'a pas de boulot officiel, pas de vie, pas de compte en banque. 
Augusto ressemble à un maquereau. Il a tout de ces gars qui tiennent les putains sur les trottoirs. Godasses à dix mille. Cheveu ravalé, gominé, gras, la petite moustache, le pantalon moule bite, la veste en cuir et une chemise noire ouverte sur un torse imberbe. 
Une tapette.

Jérémy Bouquin s'impose au fil de ses publications, ses nouvelles noires radicales éditées chez SKA réunies dans cette compilation illustrent son talent.

EXTRAIT DE NO LIMIT !

Des filles, j'en vois beaucoup. Un véritable cheptel de combattantes. De toutes les formes, de toutes les tailles.
Augusto me paye pour les trouver. Je rabats, je chasse dans les rues, les putains, les clochardes. Je recrute même sur les rings, les professionnelles, des tueuses. Depuis un certain temps la mode est aux stars du porno pour le show...
Je prends tout ce qui passe.

À PROPOS DE L'AUTEUR

Du polar, un peu de radio, un peu de vidéo, un peu de scenario de BD. Un berrichon devenu tourangeau qui raconte des histoires souvent très courtes. Auto-éduqué à grands coups de néo-polar, de "hard boiled", Jérémy Bouquin trouve donc naturel de se consacrer à la description subjective de cette vie de tous les jours qui tourne en vrille.

BOUQUIN, la compil

Garry a roulé toute une journée pour arriver à La Meute, ce village dans le Jura, terre d'enfance où il n'a pas mis les pieds depuis plus de seize ans mais où il est venu chercher un refuge, où il pense que personne ne pourra le trouver. Avec lui il y a un gamin, un Yannis de huit ans qui n'est pas le sien. Et finalement il le retrouve, le chemin de la cabane, là où vit toujours le Vieux, avec son fusil et son chien. Est-ce que c'était une bonne idée, de revenir au début, de prendre le risque d'être rattrapé par le passé ?

Enfants de La Meute

Le quartier Saragosse c'est le secteur de Moktar. Il y tient les barres d'immeubles, les avenues, la plaine de jeu, les commerces... Un véritable business à ciel ouvert, avec ses guetteurs, ses chefs de clans, leurs lieutenants.
Tout ce petit monde s'est allié pour le trafic de came. Les alliances sont encore fébriles et il ne faut pas grand-chose pour allumer le feu. La ville est tenue jusqu'au jour où deux gosses se font faucher sous les balles d'une kalachnikov 7.62

Nickel

Résumé

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Critiques

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