Fedor n'est pas un simple marchand de tapis. Il connaît le moyen de transformer un banal rectangle de tissu en un formidable véhicule capable de l'emporter à travers les airs. Ce pouvoir, il la reçu et il doit le transmettre à son tour avant de disparaître. Mais qui s'intéresse encore aux tapis de nos jours Et pourquoi pas Danil, ce jeune braconnier qu'il vient de sauver des soldats du boyard ?

Le maître des tapis

Perché dans les Andes à 4 200 mètres d'altitude, le refuge de Maravilla défie la raison. C'est là, au ras du vide, que Jonas, un pilote d'hélicoptère venu ravitailler le gardien, se trouve bloqué par une tempête. Dans la petite maison cernée par les neiges, il fait la connaissance d'un personnage étrange prénommé Jésus que l'on a chargé de surveiller l'improbable frontière entre l'Argentine et le Chili. Commence alors, dans l'immense solitude des montagnes, une longue randonnée dont le lecteur - et peut-être le narrateur - ne sait plus très bien s'il s'agit de la réalité ou d'un rêve. Un roman envoûtant par l'auteur de Concerto pour la main morte et de Discours d'un arbre sur la fragilité des hommes.

Nous, les vivants

"Je me rappelle son nom : Pétrelle. Un homme de haute taille, soixante-quinze ans, moustache grise, forte pomme d'Adam, teint maïs de fumeur, cancer du poumon. Ma sour avait noué la cravate assez bas, pour cacher le vilain trou de la trachéotomie. Le mort portait une perruque, la famille savait-elle ? 

J'avais quinze ans. C'était la première fois que j'assistais à la toilette d'un mort. 

- C'est dégueulasse." 

Le jeune Gabriel Spautz a côtoyé la mort dès son plus jeune âge. À quatre ans, il rencontrait son premier macchabée. À six, il connaissait tous les cimetières de son petit pays. À quinze, c'était un habitué des convois funéraires. Robbe Spautz en est sûr : son fils lui succédera à la tête de l'agence LUMIÈRE-DE-L'EST. 

Pourtant, Gabriel n'a pas la vocation. Au Centre de formation aux métiers du funéraire, ses certitudes vacillent. S'accrocher, par fidélité aux siens ? Quitter le métier, et trahir sa famille ?

Mon nom était écrit sur l'eau

Louise et Tristan, les jumeaux Pénouquet, ont été enlevés ! Pour les retrouver, les neuf membres de cette famille iconoclaste et rapiécée comptent bien utiliser toutes leurs ressources : talents de médium, de peintre, de photographe, d'enquêteur ou de bagarreur…Chacun de leur côté, ils se heurtent à un ennemi puissant qui tire les ficelles dans l'ombre, le sanglant et avide de pouvoir Prince Desornières… Mais les Pénouquet n'ont pas dit leur dernier mot !

Chasse à l'âme (Chambres noires, #2)

Vassily Polënov est une figure majeure de la peinture slave du XIXe siècle, tenu par ses contemporains pour le plus français des peintres russes. En 1890, il acquiert sur les bords de l'Oka, à 130 km au sud de Moscou, une propriété qu'il baptisera Borok, "petite forêt". C'est là, jusqu'au terme d'une vie féconde et laborieuse, que Polenov peindra ses tableaux : au sein de la nature, dans les ocres d'automne, les blancs neigeux et les innombrables verts. Plus d'un siècle a passé et le domaine de Polenovo, devenu musée, cultive la mémoire de son fondateur. Vassily Polenov rêvait que sa propriété soit un foyer de création, ouvert aux artistes du monde entier. C'est dans cet esprit que Natalya Polenova, descendante du peintre, imagine des résidences d'artistes sur le domaine. En 2013, le peintre Benjamin Bozonnet et l'écrivain Olivier Bleys prennent pension pour plusieurs semaines sur les terres de Vassily Polenov. L'art du premier, intimement lié à la nature, enlace avec bonheur les bois de bouleaux, les rives émoussées de l'Oka, les prairies d'été d'où émergent de rares constructions en bois. Les mots de l'écrivain ajoutent à la palette du peintre en livrant des textes courts, notations fines et sincères qui condensent son impression des mêmes paysages. Ce carnet, produit conjoint de l'oeil et de la main, raconte un lieu particulier et un temps défini où semble s'incarner la Russie de toujours.

Maison pour un ambulant

Paris, fin du XIXe siècle. Samson Vaillant est un brillant acrobate, très populaire sur les champs de foire. Alors qu'il prend de l'âge et que sa carrière est sur le déclin, il va connaître un regain de célébrité inespéré lorsqu'un imprésario, Tiburce Lefranc, lui propose de monter une attraction inédite et spectaculaire. Il s'agit de profiter de la vogue des montgolfières pour exécuter des numéros de trapèze et d'anneaux en voltige, suspendu à un aérostat à vingt ou trente mètres du sol, voire davantage. La femme de Samson s'y oppose tout d'abord farouchement, tant à cause de la réputation sulfureuse de Tiburce que du danger de l'exercice. Par manque d'argent, elle finit par céder, car la rétribution promise est importante. La mise au point du numéro n'est pas sans difficulté ni danger. Samson et son ballon, dès lors, attirent les foules. Mais l'acrobate, sujet au vertige, se sent de moins en moins assuré, et un rhumatisme persistant à l'épaule le fait horriblement souffrir. Olivier Bleys développe à plaisir sa prose nostalgique et sensuelle, qui restitue avec beaucoup de charme les atmosphères des champs de foire d'autrefois, et atteint à une vraie grâce dans la description du ballon, du vent, du ciel : l'aérostat est un personnage central, au même titre que l'acrobate.

Haut Vol

«Un jour, à l'enfant que j'étais, une grande personne a parlé de Dieu. Non, plutôt : elle lui a appris à joindre les mains de façon que les doigts s'alignent bien, elle lui a désigné le crucifix au mur ou la chandelle fumant près d'une icône ; après quoi, agenouillée près de lui, comme on sort de l'écrin le bijou promis en héritage, elle lui a enseigné une prière. Je suppose à ce moment quelque solennité. Le jeu et le chantage qui font passer tant de leçons desservaient celle-ci. Mais peut-être l'adulte a-t-il baissé la voix et noué les sourcils, comme on livre un secret. Qu'est-ce qu'un secret, sinon une parole d'ordre supérieur, des mots qui ont du prix et appellent des précautions ? Telle est aussi la prière. Secret et sacré sont alliés, le Verbe abrite des sanctuaires où les bavards n'entrent pas.»

L'Enfance de croire

À Mourava, hameau perdu de Sibérie centrale, Vladimir Golovkine n'a qu'un rêve : prendre le bateau pour Krasnoïarsk, la grande ville en amont du fleuve. Mais, faute de pouvoir s'offrir un billet, c'est un étranger qu'il voit débarquer dans sa vie : Colin Cherbeaux, un pianiste raté dont la main droite refuse d'obéir dès qu'il se met à jouer le concerto n°2 en do mineur de Rachmaninov.
À la frontière du récit et de la fable, Olivier Bleys crée ici un univers poétique où le tragique côtoie l'absurde. Histoire de vodka et de mystère, de musique, d'amitié entre les hommes, ce livre jubilatoire nous invite à cultiver la joie plutôt que la tristesse.
  
Un délicieux roman peuplé de fous sympathiques, d'adorables hurluberlus, de paumés du bout du monde et du bout de la vie. Bernard Pivot, Le Journal du dimanche.

Concerto pour la main morte

A Mourava, village perdu de Sibérie centrale, le temps n’a pas vraiment d’importance. L’hiver approche, la neige commence à tomber. Quelques postes de télévision rattachent les hommes à la réalité du XXIe siècle. Mais personne ne les regardent, leur préférant l’alcool qui fait chanter et aide à oublier. Le seul à refuser les verres de vodka, c’est Vladimir Golovkine, homme des bois et éboueur, qui rêve de prendre un bateau pour Krasnoïarsk, la grande ville en amont du fleuve. Mais il n’a pas d’argent pour s’acheter un billet. Un jour débarque du bateau Colin Cherbaux, accompagné de son piano. Interprète raté, sa main droite refuse de lui obéir dès lors qu’il entame l’exécution du concerto n°2 en do mineur de Rachmaninov, une composition reconnue pour sa difficulté. Une amitié se noue entre les deux hommes. Vladimir, en bon géant, finit par conduire Colin chez Oleg, un ancien astronaute devenu ermite, guérisseur à ses heures et qui pratique l’hypnose… Un roman qui baigne dans une sorte de grâce légère. Les personnages agissent selon des choix de vie dont le lecteur ne remet jamais la réalité en question, qu’elle soit tragique ou absurde. On croit profondément à cette histoire de vodka, de mystère, de musique, de blessures, de rêves, d’entraide entre les hommes.

Le maître des tapis

Résumé

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Critiques

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