Tarnac sera le nom d'un récit intérieur et communautaire.

Le bruit de nos voix entre les arbres. La politique autrement.

La question révolutionnaire est désormais une question musicale.

Jean-Marie Gleize

Tarnac, un acte préparatoire

Il ne saurait y avoir de " portrait complet " de Denis Roche. Pourquoi ? En raison de sa mobilité extrême, de la multiplicité des positions qu'il a occupées successivement ou simultanément : écrivain et photographe, éditeur et traducteur, poète et post-poète. Parfait dandy révolté, érudit désinvolte, promeneur solitaire, amoureux absolu, créateur de formes. Il est peu d'ouvre aussi stratégiquement déterminée que la sienne mais en même temps aussi fougueusement improvisée. Ennemi irréductible du lyrisme des " poètes ", il est aussi le plus lyrique des artistes. Le plus radical et le plus véhément. Son influence est décisive, à la mesure de son indifférence à l'exercer. On tente ici d'en restituer tout le plus vif. 

Cette biographie intellectuelle de Jean-Marie Gleize a été récompensée par une mention spéciale du jury Médicis, Denis Roche ayant été à l'origine du prix Médicis essais. 

Une mention spéciale du Jury du prix Médicis a été attribuée à Jean-Marie Gleize pour sa biographie intellectuelle de Denis Roche, initiateur du prix Médicis essais.

Denis Roche - Eloge de la véhémence

Jusqu'à ce que l'écran se vide

Il n'y a rien d'autre que le commencement. Noir, blanc et noir, points, signes brefs, pleins et déliés, lignes et lettres, littérature. J'appelle nudité intégrale le point où tout coïncide (où tout commence). Chaque phrase de ce livre sera pour manifester le désir de l'accès à la nudité nue. Comment faire? 
Les "manifestes" affichent le programme : cracher Dieu, insérer le corps dans le paysage, déflrnr les formes réelles, modifier le lit de la rivière, toucher le fond, écrire en prose, écrire sans force, écrire à mort, etc. En état de légitime défense. Il faut qu'à chaque tour de roue la nudité gagne. 
Alors (c'est logique) : "tout doit disparaitre". Tout, de A à Z. Le bruit du feu en continu. L'incendie du grand dictionnaire. Le travail épuisant de la poésie (histoire, philosophie, encyclopédie, tout devrait y passer). 
Au bout du chemin, ouvrez les yeux! La poésie est faite par tous. Ils finissent par se ressembler. Inconnus à tête d'os. Plus nus que nus. Dans la fosse commune. Anonymes foulés aux pieds. 
Un manifeste pour être encore plus froidement réalistes. 
Nous n'irons plus au bois, les lauriers sont coupés.
J.-M. G.

Le Principe de nudité intégrale. Manifestes

Il est au onzième étage, à l'angle de Columbus Avenue et de la 81e rue. Dehors, au-dessus des arbres, vent, tourbillons, fragments déchirés de journal en vol. Dedans, les radiateurs de la chambre sont bloqués, brûlants, la télévision est allumée en permanence, et la musique coule, vingt-quatre heures sur vingt-quatre, dans tous les couloirs de l'hôtel. 
Pendant ce temps, un corps brûle. 
Il a lu ces mots dans un livre : "Si quelqu'un pleure pendant la crémation, le corps brûle moins vite." Il imagine ce corps en feu dans le vide. Il entend cette musique de fleurs artificielles qu'il confond avec celle des couloirs. Il vit ce ralenti jusqu'à l'écoeurement. Il vomit. Il se répète cette phrase et quelques autres dont il ne comprend pas le sens : " naître encore ", ou bien " je connais cet endroit ", ou bien " j'ai mangé un poisson de source ". 
Ce qu'il veut, c'est sortir. Descendre, sortir. Se retrouver dans la rue. Avec les chiens. Etre chien. Apprendre à écrire comme un chien fait son trou. 
Alors il ouvre son cahier. Il apprend à écrire en prose. Il rédige un manuel de prose. 
Derrière la porte la musique continue de couler. On dirait qu'elle est dans les murs, ou le plafond, ou le papier du mur. Il écrit contre.
Jean-Marie Gleize

Les Chiens noirs de la prose

« Il n'y a pas dix solutions possible, il n'y en a que trois : restauration, invention, négation c'est-à-dire affirmation autre. Inutile de dire que, seules, les positions deux et trois me semblent correspondre à quelque chose aujourd'hui. » (JMG) C'est sur ce quelque chose que se construit le nouvel essai de Jean-Marie Gleize, lequel cartographie les grands enjeux de la poésie aujourd'hui, ses failles, son splendide isolement, ses postes-frontière, ses puissantes lignes de fuite, autant qu'il s'engage et entend participer à la modification du paysage poétique contemporain. Convoquant Arthur Rimbaud et Francis Ponge, Denis Roche et Anne-Marie Albiach, Michel Deguy et Christian Prigent, d'autres encore, et se mettant lui-même en examen, il jette les bases d'une poésie à venir sur laquelle il est temps, désormais, de s'interroger.

Altitude zéro - Poètes, etcetera : costumes

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Circonstances

NÉON, Paris, Hôpital Saint-Louis, fin août.
Un bruit d'hélicoptère.
Depuis que la musique a envahi l'espace, un bourdonnement humide, imperceptible et flou, depuis, un à un, les objets se sont écroulés sur eux-mêmes.
La musique, celle des moteurs, des radiateurs, des chiens.
Le mystère est le poids du temps en signes simples, en couloirs blancs, en amas de branches et de fragments. Des choses pas symétriques du tout.
Lui, son corps de carton, il est couché dans la chambre d'angle, à l'étage des fougères. Face à l'écran vide, atlantique, vert-muet pourrissant.
La scène est projetée au ralenti, et ce ralenti c'est la guerre.
Lui, son corps, il attend.
Il regarde ses mains.
Il attend. Elles grandissent.
Nuits sur nuits de lait ou de lumière ou nuits de néon.
Alors que faire ?
La réalité est-elle cette totalité de signes noirs ?
« Il n'y a plus rien entre Dieu et nous ».
Jean-Marie Gleize.

Néon, actes et legendes

Fiction & Cie
NÉON,
Paris, Hôpital Saint-Louis, fin août. 
Un bruit d'hélicoptère. 
Depuis que la musique a envahi l'espace, un bourdonnement humide, imperceptible et flou, depuis, un à un, les objets se sont écroulés sur eux-mêmes. 
La musique, celle des moteurs, des radiateurs, des chiens. 
Le mystère est le poids du temps en signes simples, en couloirs blancs, en amas de branches et de fragments. Des choses pas symétriques du tout. 
Lui, son corps de carton, il est couché dans la chambre d'angle, à l'étage des fougères. Face à l'écran vide, atlantique, vert-muet pourrissant. 
La scène est projetée au ralenti, et ce ralenti c'est la guerre. 
Lui, son corps, il attend. 
Il regarde ses mains. 
Il attend. Elles grandissent. 
Nuits sur nuits de lait ou de lumière ou nuits de néon. 
Alors que faire ? 
La réalité est-elle cette totalité de signes noirs ? 
" Il n'y a plus rien entre Dieu et nous ". 
Jean-Marie Gleize.

Tarnac, un acte préparatoire

Résumé

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