Patismit

« J'ai écrit beaucoup de pages, mais je n'arrive pas à suivre. Je sais trop de choses. Je ferme comme un robinet devant mes yeux. Trop de choses effroyables. J'ai fait du mal. Je dois raccorder mes nerfs. La Lys me suit après Haverskerque Armentières à travers Comines pour aller dans la mer. L'eau revient dans les nuages. Mon petit Émile tombe dans la pluie. Ici c'est ma peine. Je l'accomplis. » Mauricette Beaussart, soixante-quinze ans, a disparu de l'hôpital où l'on soigne sa santé mentale. Son ami Christophe Moreel entreprend de la retrouver. Au fil de sa quête, le passé et le présent de Mauricette s'entrecroisent, tissant peu à peu le portrait d'une femme riche de ses grandes souffrances et de ses petits bonheurs.

La patience de Mauricette

J'ai écrit beaucoup de pages, mais je n'arrive pas à suivre.
Je sais trop de choses. Je ferme comme un robinet devant mes yeux. Trop de choses effroyables. J'ai fait du mal. Je dois raccorder mes nerfs. La Lys me suit après Haverskerque Armentières à travers Comines pour aller dans la mer. l'eau revient dans les nuages. Mon petit Emile tombe dans la pluie. Ici c'est ma peine. Je l'accomplis. " Mauricette Beaussart, soixante-quinze ans, a disparu de l'hôpital où l'on soigne sa santé mentale.
Son ami Christophe Moreel entreprend de la retrouver. Au fil de sa quête, le passé et le présent de Mauricette s'entrecroisent, tissant peu à peu le portrait d'une femme riche de ses grandes souffrances et de ses petits bonheurs.

"Orage secret, tu t'approches derrière l'abri des nuages. La fée souffle son haleine glaciale au cou du jardinier. La mésange lève sa casquette bleue et appelle titipu titipu titipu. Le ciel avance dans le noir, se colle sur les peupliers tremblants. La goutte ronde est tombée la première sur l'araignée du troène. L'homme se tourne vers les soupirs croissants, soulève le col de sa veste en toile et regarde l'air en mouvement. La haie change de couleur. La mésange ale bec cloué. Le noir va gagner. L'eau va tomber. Le canal est impatient. L'horizon se referme comme la main noire du démon. Il cligne des yeux, éternue et pleure sur la terre". Après Je suis debout, paru en 204, voici le second volume de la poésie de Lucien Suel. Les formes toujours variées (prose poétique, haïkus, tweets en cent quarante signes, vers arithmogrammatiques...) se mêlent au coeur d'un triptyque planté sous le ciel changeant du Nord pour célébrer l'enfance, les jardins, les disparus.

Ni bruit ni fureur

« Tu récoltes ce que tu as semé, tu commences par le rouge et le vert, premiers radis premières laitues, gotte jaune d'or ou reine de mai, d'abord des feuilles tendres comme du papier de soie, presque transparentes puis qui bouclent comme des oreilles, d'un vert moyen qui s'approfondit encore à l'extérieur alors que le coeur de la salade enfle et blanchit, un coeur qu'on peut arracher aussitôt avec les dents et croquer naturellement dans le jardin en l'assaisonnant avec une tige de jeune échalote, tu t'accroupis devant les cosses de petits pois à disputer aux ramiers, tu passes une matinée à arracher et préparer les poireaux repiqués l'an passé en juillet qui ont poussé à travers l'hiver. »  Un accident cardiaque frappe un homme au travail dans son jardin. Dès lors, un flot traverse sa conscience. Images, sons, odeurs, sensations et visions s'entremêlent pour nous offrir une ode à la vie, au moment où elle s'enfuit.

Mort d'un jardinier

Nous avons sollicité Lucien Suel dès le
lancement de l'expérience publie.net, pour son positionnement
d'auteur : sa présence de terrain, dans son territoire du
Nord, ses performances de poète, le risque pris avec des musiciens.

Mais aussi parce que ça l'a menéà une posture inédite pour
l'oeuvre : une suite de textes brefs chacun provoquant une
réalisation artisanale, parfois manuscrite, diffusée directement
par l'auteur via sa Station Underground
d'Émerveillement littéraire.

Il était bien sûr logique que Lucien Suel ait été un des
premiers à investir l'espace blog en tant que création littéraire,
risquée, démultipliée, voir A noir E blanc (Lien -> http://anoir-eblanc.blogspot.com/) n'est pas d'abord le sien, mais celui
d'une photographe, Josiane Suel. Une recherche texte et image
ancrée dans le territoire rural de l'Artois, les objets quotidiens,
le travail de mémoire, dans la permanente friction du monde
contemporain. Et c'est bien le texte qui, en venant s'assembler
près de la photographie, quitte du même coup l'instance de
représentation pour devenir fiction, parfois fantastique vaguement
menaçant, ou rêveur, ou politique.

C'est eux-mêmes, Lucien et Josiane, qui ont défini la première
limite de cet ensemble. Ensemble circulaire : le dernier mot
de chaque poème donne son titre et son premier mot au suivant.
Ainsi, le développement des textes trouve sa propre logique en
dehors du mouvement narratif des images.

Ils ont continué depuis lors, et nous sommes nombreux (moi c'est
le dimanche matin), à venir rêver devant ce compagnonnage en libre
dérive, mais où toujours c'est une sorte d'épiphanie qui commande- ce qu'on rencontre, c'est bien notre propre monde.

Côté publie.net, en quelques mois nous avons beaucoup appris. Ilétait temps de reprendre cet ensemble, et lui donner une mise en
page qui permette vraiment de lui faire honneur.

Et puis Lucien Suel vient de publier Mort d'un jardinier (Lien -> http://academie23.blogspot.com/2008/11/mort-d-un-jardinier-2.html), texte qui
participe de ce que Barthes nommait On écrit toujours avec de
soi, puisque, sans être nullement autobiographique, les
vecteurs d'intensité qu'on trouve dans Poussière, et
notamment le rapport au territoire, à la terre en travail, auxéléments naturels et leur croisement avec nos destinsminuscules, acception Michon du mot, s'y retrouvent...

FB (Lien -> http://www.tierslivre.net)

La poussière - dialogue poème et photographie : A noir E blanc

Angèle est une petite fille un peu étrange, qui s'imprègne de son quotidien, s'imbibe du bien et du mal et se noie dans ses rêves, sans parvenir à extraire, exprimer, essorer… Roman sur l'enfance et l'innocence, ode à la vie et à la nature, Angèle ou le Syndrome de la wassingue est aussi un récit d'apprentissage dont le chant monte crescendo, du murmure à l'envol lyrique, pour accompagner son merveilleux personnage sur un chemin onirique et libératoire.

Angèle ou le syndrome de la wassingue

J'aime laisser un disque tourner pendant ma promenade et revenir ainsi dans une maison habitée. Une entorse à mes principes d'économie, mais dans ce cas, je me fiche de l'économie. Me fiche aussi des régimes minceur de banane, des enquêtes d'opinion de rue, des journaux gratuits, des messieurs en trottinette, des filets militaires ou de fierté ceci ou cela, des jeux à se gratter, discours, règlements intérieurs communautaires, campagnes d'information sur les promotions de la sécurité assurance-vie chewing-gum aliments régimes de chiens minuscules bichons cruchons cornichons vaccinations aviaires révolutionnaires courses autour du monde antennes satellites surgelés bande d'arrêt d'urgence.

Blanche étincelle

« Tu récoltes ce que tu as semé, tu commences par le rouge et le vert, premiers radis, premières laitues, gotte jaune d'or ou reine de mai, d'abord des feuilles tendres comme du papier de soie, presque transparentes puis qui bouclent comme des oreilles, d'un vert moyen qui s'approfondit encore à l'extérieur alors que le cour de la salade enfle et blanchit, un cour qu'on peut arracher aussitôt avec les dents et croquer naturellement dans le jardin en l'assaisonnant avec une tige de jeune échalote, tu t'accroupis devant les cosses de petits pois à disputer aux ramiers, tu passes une matinée à arracher et préparer les poireaux repiqués l'an passé en juillet qui ont poussé à travers l'hiver... » Le narrateur de ce roman s'adresse à un homme au travail dans l'espace clos de son jardin. Un accident cardiaque frappe le jardinier. Dès lors, un flot traverse sa conscience. Images, sons, odeurs, souvenirs, réminiscences littéraires et musicales, sensations, visions se succèdent et s'entremêlent tandis qu'il s'éloigne, au fil du temps et des mots, des êtres qu'il a aimés.

Patismit

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