Les vieilles décences

La carrière criminelle naissante d'un fétichiste fasciné par les genoux de l'épicière.

La saignée

La dernière volonté de Maddy : mourir les pieds chaussés des Carlito d'Aurel. 

« .tu veux vraiment les porter, il est inutile de te contrarier mon amour, je te chausse de mes Carlito, c'est avec elles que tu veux partir, avec moi en quelque sorte, tu n'as jamais craint le ridicule, tes petits pieds sont perdus dedans, ça ne fait rien, tu es têtue, tu veux partir avec, ta bouche est muette, tes yeux supplient, . »

Max Obione nous décrit avec beaucoup de sensibilité les derniers moments d'un couple de danseurs vedette au terme de leurs vies.

Carlito

Les baisers de Paulette réveilleraient un mort ! Son voisin du 6eme étage ne l'entend pas de cette oreille...

Paulette

La vraie nature de sa sexualité se révèle en trucidant une admiratrice entreprenante.

L'homme gris

Calmar au sang

Le destin tragicomique des enfants siamois de Rosa, la femme canon...

Joe, durant les après-midi, jouait de son accordéon au pied de notre roulotte. Il connaissait tous les morceaux de la Terre. Ce fut lui qui m'encouragea vraiment. On répéta quelques chansonnettes rythmées par mon tambourinaire de frère. Je maudissais chaque jour l'individu qui lui avait offert cet horrible instrument en fer-blanc. Ça énervait Joe ces battements à contretemps, mais il supportait cet inconvénient car il regardait souvent mes yeux. Joe m'a dit un soir qu'il n'avait jamais vu un bleu aussi profond. Un bleu de lagon comme sur les photos des îles lointaines. Après son numéro de pirouettes et de contorsions, Joe Kaoutchouc, l'acrobate élastique, revenait me jouer Le Dénicheur. Je chantais ; il me disait : « T'as une belle voix, tu sais ? »

Dans sa galerie de portraits des personnages difformes, estropiés, monstrueux, dignes des Freaks de Tod Browning, Max Obione nous présente des sour-frère siamois, enfants de la femme Canon, la plus grande attraction du cirque Karnas. Une histoire cocasse, cruelle mais sensible. Assurément, votre sourire restera figé sur vos lèvres...

Canon

La destinée aventureuse de Marie-Louise Berthet, successivement fille de joie, bonne sour et anarchiste..., surnommée Sour Fouettard eu égard à sa spécialité cinglante... QQQ

[...] Alors n'écoutant que mon désir, je tire la lieuse de chanvre qui lui sert de ceinture et je l'enjambe m'asseyant sur ses genoux. Je fourrage son bourgeron et extirpe son bâton magnifique, je siffle d'admiration, il souffle comme pris de panique, parait se débattre.
- Laisse-toi faire, père Milon. Tu as bien mérité une petite récompense. 
Je saisis son bois raide que je ne peux circonscrire de ma main tant sa taille est imposante et l'enfourne délicatement dans ma minette au museau mouillé. J'ai peur qu'il me déchire, mais je le sens passer lentement les faubourgs puis pénétrer le boulevard principal, se diriger vers le centre. Son gros gland déplisse et repasse toute la friperie, il s'en vient et va, lentement, en cadence lourde et molle, dans le tempo de la danse que j'imprime à loisir en poussant sur mes jambes. Ce bougre occupe tout l'espace et tape au fond. Il me régale. Il me l'a fait au béguin, l'homme du topinambour et de la cerise réunis. Le vin aidant, il y a si longtemps que je n'avais pas connu ce chamboulement, cette sensation, ce bonheur. Les passes, les caprices, les saloperies des clients de la mère Aubin, envolés, lointains, en cet instant je m'appartiens, je cède, consentante et heureuse, je suis à l'initiative, pleinement moi.
Son odeur de mâle m'enivre. Il est en moi, je le serre dans mes bras à m'en faire mal. Je fais battre mes petites ailes de papillons sur sa queue en contractant ma minette, ma savante minette ; il ne bouge pas dans cette position, je le subjugue, il souffle toujours comme l'on fait sur une brûlure pour en atténuer la piqûre. Il prononce des paroles bourrues, incompréhensibles. 
- Je sens la pisse, hein ? T'aime ça, dis ?
Il geint comme s'il était malade, puis je sens qu'il m'inonde de son foutre épais, chaud et grumeleux. Je pars illico à la Versailles, le berlingot en folie, j'en tremble, de toutes les parcelles de mon corps, je jouis de ce bonheur après cette peur, cette peur de mourir. 
Assommée un temps, je saute de ma position et vais m'allonger sur la paillasse. Je lui tends les bras :
- Venez mon beau seigneur rejoindre votre petite femme !
Il manque de tomber les pieds entravés par son pantalon. Il s'effondre sur moi et nous nous aimons jusqu'au petit jour.

La barricade de la place Banche une fois tombée, Loulou échappe à la répression sanglante de la Commune de Paris (1871) en sautant le mur d'un couvent. Pour se protéger, la fille de joie devient sour Angélique de la Miséricorde divine... Aidée de sour Véronique, elle soigne les pauvres gens du Marais. En même temps, elle fait fructifier son ancienne spécialité en fouettant les derrières des puissants. Dans le Paris de la IIIe République naissante, on la surnomme Sour Fouettard. Mais c'est toujours l'amour de sa vie : Luigi, le beau maçon piémontais disparu dans les turbulences de la guerre franco-prussienne qui l'obsède. Lors des funérailles de Victor Hugo, elle le reconnaît dans la Légion italienne qui défile. Elle défroque et suit son amant dans sa lutte anarchiste... Au cours de ce récit, Loulou croisera Gustave Courbet, Guy de Maupassant, Tristan Corbière ainsi que Louise Michel, Nathalie Le Mel, Jules Vallès, etc. 

Cette histoire a fait antérieurement l'objet de 6 épisodes d'un feuilleton publiés chez SKA sous le titre de Sour Fouettard. Max Obione y révèle son style suggestif fait de fluidité et, en l'occurrence, d'images licencieuses du plus bel effet. Un régal !

Loulou - Soeur Fouettard

En direct d'une soirée de boxe à l'Apollo, les meilleurs amateurs s'affrontent.

Onf ! La boule rouge est arrivée comme un parpaing. En plein sur ma bouche. Ecrasée sur l'enclume du protège-dent, ma lèvre supérieure éclate, je sens un goût sucré, un goût de fer, je saigne. Il jette son regard noir, cet enculé. Il marmonne, dents serrés de rage, des injures yougos, je parie ! Il grimace, non il rigole. Ses yeux fixes me fusillent, ne crois pas que tu m'impressionnes ! J'attends une ouverture, il change de tactique, ce tas, il ne bouge pas, puis il bouge. Putain de coriace ! 

Nouvelle chorale, plusieurs voix s'entremêlent, plusieurs points de vue s'expriment, nous sommes entre les cordes, au cour du combat. Une gageure littéraire signée Max Obione qui donne également dans sa préface un éclairage sur la littérature de « ring » mise en avant dans la livraison d'avril 2014.

Les vieilles décences

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