À l'ouest

Il y a des vies comme des pièges. Des vies qui merdent. Un peu fragile, un peu bizarre, Antoine ne fait pas grand-chose de la sienne. Leila, jeune maman, vit sous la coupe d'un compagnon violent. Un instant échappé, ces deux-là se sont rencontrés au Pôle emploi — passage obligé de leur banlieue grisâtre. Est-ce de l'amour, qui naît entre les deux jeunes gens ? Fuyant la brutalité de leur quotidien, les voilà sur les routes, direction le Sud, les calanques — ces roches rouges qui sont l'enfance d'Antoine, la possibilité d'un refuge, d'un bonheur possible, caché... Jusqu'à quand ? Peut-on si facilement échapper au passé ?

Les roches rouges

Sarah a disparu depuis un an, sans plus jamais faire signe.
Pour Paul, son mari, qui vit seul avec leurs deux jeunes enfants, chaque jour est à réinventer.
Il doit lutter avec sa propre inquiétude et contrer, avec une infinie tendresse, les menaces qui pèsent sur leurs vies. Epuisé, il espère se ressourcer par la grâce d'un retour à Saint-Malo, la ville de son enfance.

Des vents contraires

À l'ouest est un très beau texte qui pose le sens de l'existence humaine. Avec une écriture épurée, une économie de mots, Olivier Adam dessine trois personnages bouleversants de tristesse, de susceptibilité, de solitude. Antoine, presque adulte et encore lycéen, ne parvient pas à remplir sa vie, sombre dans l'errance ou dans les souvenirs d'enfance. Il pense à Lorette, aux histoires et confidences échangées, aux serments : "On se noierait dans un lac couvert de brume et nos mains resteraient scellées dans la vase." Il traîne dans sa banlieue à la recherche du bonheur. Sa sœur Camille s'excuse presque d'exister. Elle trouve refuge dans le rêve, la prière ; elle préfère regarder le monde plutôt que d'y participer. Quant à leur mère, Marie, elle tente de vivre, d'élever ses enfants et de lutter contre la solitude. Un jour, elle se libère de son quotidien. L'emploi d'une syntaxe fragmentaire, fugitive, soumise à la ténuité de ces personnages en partance – "On la bouscule parfois. On ne s'excuse pas. Elle est si légère.", "Quelqu'un qui se gomme et s'efface. Et disparaît." – évoque l'univers poétique d'Henri Michaux dont les figures humaines, diaphanes, toujours prêtes à disparaître sont animées par la non-pesanteur. Après Je vais bien, ne t'en fais pas, Olivier Adam signe un second roman très émouvant dont l'écriture s'élabore sur le mode de la légèreté, de la suggestion avec une sensibilité poétique incontestable. --Nathalie Jungerman

Les touristes ont déserté les lieux, la ville est calme, les plages à l'abandon. Pourtant, en quelques jours, deux événements vont secouer cette station balnéaire de la Côte d'Azur : la sauvage agression d'Antoine, jeune homme instable et gloire locale du football amateur, qu'on a laissé pour mort devant l'hôpital, et une tempête inattendue qui ravage le littoral, provoquant une étrange série de noyades et de disparitions. Familles des victimes, personnel hospitalier, retraités en villégiature, barmaids, saisonniers, petits mafieux, ils sont vingt-deux personnages à se succéder dans une ronde étourdissante. Vingt-deux hommes et femmes aux prises avec leur propre histoire, emportés par les drames qui agitent la côte.

Avec Peine perdue, Olivier Adam signe un livre d'une densité romanesque inédite, aux allures de roman noir, et dresse le portrait d'une communauté désemparée, reflet d'un pays en crise.

Peine perdue

Marie se sent perdue. Son mari, ses enfants sont le dernier fil qui la relie à la vie.

Ce fragile équilibre est bouleversé le jour où elle rencontre les " kosovars ", ces réfugiés dont nul ne se soucie et qui errent, abandonnés, aux confins de la ville.

Négligeant sa famille, Marie décide de leur porter secours.

Et de tout leur donner : nourriture, vêtements, temps, argent, elle ne garde rien pour elle. Entraînée par une force irrésistible, elle s'expose à tous les dangers, y compris celui d'y laisser sa peau.

Avec ce roman, Olivier Adam nous rappelle que la violence qui frappe les plus faibles est l'affaire de chacun. Et trace le portrait inoubliable d'une femme dépassée par la force de ses sentiments.

A l'abri de rien

" Tout à l'heure, comme chaque matin, Marie se tenait derrière la porte. La radio s'est mise en route. Elle a fait demi-tour, rassurée. Antoine a entendu le pas de sa mère dans les escaliers. La porte a claqué. Puis au-dehors, le bruit bientôt flou de ses talons qui s'éloignent. Antoine a grogné, a envoyé valdinguer l'appareil. Il s'est retourné, enroulé dans ses draps. S'est rendormi. "

Antoine a presque dix-neuf ans. Fragile, rêveur, indocile, il sèche le lycée, erre dans le centre commercial de son quartier, et ne fait rien de sa vie. Il cherche l'amour - et les coups.

Camille veille sur son grand frère, et calme ses angoisses en se réfugiant dans la prière.

Quant à Marie, leur mère, elle fait ce qu'elle peut... Mais c'est elle qui, un beau matin, déclenche l'explosion.

Dans une langue d'une extrême sobriété, Olivier Adam décrit ces trois êtres prédisposés à prendre le large, comme si leur nature était de donner congé au monde.

À l'ouest

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