Maintenant

Né en 1954, disparu en 2008, Thierry Bouchard fut un des derniers grands imprimeurs-éditeurs-typographes. Sur ses presses, installées à Losne, en Bourgogne, il a réalisé un des plus beaux ensembles de livres dont on puisse rêver, joignant la science des polices et des fontes, des impressions, des papiers, des formats à un engagement éclairé dans la littérature contemporaine, et principalement la poésie, qu'il pratiquera lui-même, discrètement, comme auteur. Il réalisa 115 livres au titre de ses éditions et près de 200 sous forme de coéditions ou d'impressions pour ses amis éditeurs - qui portent les noms de Butor, Bonnefoy, Puel, Juliet, Du Bouchet, Nelli, Hubin, Novalis ou Segalen, entre autres, et ceux d'artistes aussi prestigieux que Zao Wou-Ki, Pierre Alechinsky, Bram Van Velde, Antoni Tapies, Olivier Debré, André Marfaing... Grands illustrés ou petits livres d'une facture extrêment élégante et soignée sortirent des mains de cet artisan exceptionnel dont l'oeuvre, à n'en pas douter, marquera durablement la bibliophilie contemporaine.

Thierry Bouchard

Christian HUBIN Greffes (Poésie) Littérature française ISBN 978-2-7143-
1030-9 N° édition : 2040 112 pages -14 Euros Parution 14 mai 2010 Greffes
évoque - à travers laps, lieux, figures (souvent féminines, parfois animales,
toujours : déjà effacées, a-nonymes) - une durée non encore conçue, sous le
temps (historique) et apparaissant - à rebours, ou par anticipation. D'où cette
écriture segmentée, disloquée : en fragments spasmodiques. Préfigurant et a-
chronique. Son discontinu (de continuum). D'émersion. Ch. H. Dont ce. Dont la
vitesse, les synchrones - ou une autre sous elles, exclue d'elles. Dont
scandant au-devant - rétractée. Greffes de ce qui n'entend pas. Dont on est la
répercussion. Du même auteur chez Corti : Personne, 1986, 1998 ; La forêt en
fragments, 1987 ; Hors, 1989 ; Continuum, 1991 ; Parlant seul, 1993 ; Ce qui
est, 1995 ; Maintenant, 1998 ; Tombées, 2000 ; Venant, 2002 ; Le sens des
perdants, 2002 ; Laps, 2004 ; Dont bouge, 2006. Éditions José Corti - 11 rue de
Médicis - 60 rue Monsieur le Prince - 75006 Paris - 01 43 26 63 00 - HYPERLINK
"mailto:corti@noos.fr" corti@noos.fr - www.jose-corti.fr

Greffes

L'in-temps

Ce qui est

Indissociables des sept recueils parus chez Corti depuis 1986, des carnets de notes, études, réflexions s'attachent, chez Christian Hubin, à cerner dans la parole ce qui à la fois l'accompagne, la fraie et l'apostasie.
Autant d'harmoniques - de dissonances aussi - qui, après La forêt en fragments (1987), Parlant seul (1993), aiguisent Le sens des perdants : ce que la poésie a - non d'inadmissible (comme le voudrait un vieil alibi), mais de soustrait ou d'immanent à elle-même : d'impitoyable. Il faudrait (...) laisser le vide affleurer, - qu'y parle non cela qu'on voulait dire, mais en cela, ce qu'il n'est pas : croire en quelque chose qui n'existe pas (Thomas Bernhard).
Comme on respirerait à plein le manque de respiration. Ecrivant, lisant, je ne fuis pas, j'arpente le monde, je mesure et dé-mesure la " réalité ". Non, je n'ai pas encore, je n'ai rien. Je suis sans rien et c'est pourquoi je suis encore. Le chat près de moi, de quoi se souvient-il ? Qu'est-ce qui est ? Quels mouvements dont l'espace est l'extrapolation ? La solitude du livre pardonne. Elle dément l'espoir, enseigne l'espérance.
Est-ce qu'il y a quelqu'un ? Est-ce qu'il y a une voix qui pourrait parler comme nous le voudrions ?

Le sens des perdants

Ce nouveau recueil de Christian Hubin renoue avec la prose sans rien renier de l'incision si novatrice de l'œuvre.
Ici, le chant est au service de la quête, une quête du Graal éminemment contemporaine et cryptée où des vitesses, des bonds, fractions de durées viennent se fondre et se confondre voire se fracasser, à tel point que l'on n'assiste pas à une évocation mais à un véritable télescopage des temps dont la figure féminine sort fragilement indemne, comme magnifiée...
" Les premières pages semblent se rattacher à l'origine même du cycle, à l'archétype fréquemment mentionné, dont plusieurs versions se réclament - qui ne sont que des épilogues.
L'immobilité sur la crête n'atteste que l'inexistence de toute temporalité. Faire un seul geste serait faillir. Serait reporter encore ce qui vient, dépasse déjà la ligne, sourd par intervalles dans la grant hautece, dans la Teneur - et nous l'avons vu plusieurs fois, lu avant d'ouvrir les yeux, avant la date de toute composition, d'arrivée dans l'état, sa perception primale variations de lumière au sol, jusqu'à l'horizon, puis la base, ses points dans une comparaison sans références, limpide par contamination. "

Tombees

Un couple errant dans les neiges de l'hiver guette quelque chose.

Quoi ?
Quand fondent en un lent dégel les illusions de l'image et les leurres de la fiction, l'attente se révèle sans fin. 
Cette unique incursion de Christian Hubin dans la prose narrative le situe, par exemple, aux côtés d'un Claude Simon. Passé et futur s'y confondent, strates géologiques soudain dynamitées. 
Reste, lancinante, incarnée par des hommes-grenouilles sur une barge descendant le fleuve, la présence, proche-lointaine, de ce qui va venir.

" Il n'y a rien à voir là-dedans ", disait Rimbault, et dans le récit de Christian Hubin, " c'est loin et on n'entend pas ". Ni voir ni entendre, mais demeurer ouvert, telle est l'injonction de l'écriture dans un monde de bruit et de fureur. 
Pierre Romnée.

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