Sibylle Mercier est une femme active d’aujourd’hui. Chargée de communication, elle est obsédée par la propreté et présente un double visage. Au travail elle séduit, mais se moque complètement de plaire à la maison. Conséquence, ses relations avec son conjoint sont tendues mais vraiment burlesques...

Chevalier de l'ordre du mérite

- Qu'est-ce que tu faisais dans la chambre de maman ?
- J'ai volé une photo. Une toute petite photo.
- Tu lui ressembles tellement, a dit ma soeur.
J'ai mis la photo dans la poche de mon jean. Je me suis assise dessus pendant trente ans.
- La photo est ressortie de ma poche ! j'ai dit à mes soeurs. J'ai vu l'homme de la photo !
- Qui ?
- Celui qui porte le même nom que nous, le même nom que moi. Ce n'est pas une photo, c'est un homme !
J'ai donc un père. Que dois-je faire ? Trente ans que je réponds : «Je n'ai pas de père. Je n'ai qu'une photo.» Devant les mines compatissantes, je réponds depuis trente ans : «Je n'ai pas de père, mais je m'en fiche, c'est comme ça.»

Gamines

Dès que je passe la porte de notre appartement, je me transforme. Sans plus aucune coquetterie, je retire mes escarpins, je jette mes vêtements dans la panière à linge sale. Je m'attache les cheveux sur le sommet du crâne, remonte mes manches, et c'est parti pour le rodéo de l'ordre et de la propreté. Une chorégraphie d'un genre peu sexy, à laquelle je ne renonce que tombante de sommeil. Pauvre Adrien : il vit avec une mégère. L'image n'est pas folichonne. C'est au bureau qu'ils vivent avec moi. Bien habillée, maquillée, coiffée. Pourquoi je me transforme ? Pourquoi je n'arrive pas à suivre le mode de vie d'Adrien ? Pourquoi ça ne tourne pas plus... plus... plus carré ? S. T.Les tribulations comico-pathétiques d'une femme toquée d'ordre. Fabrice Gaignault, Marie Claire.Dans ce roman où les bons dialogues fusent, on retrouve les mille travers de nos sociétés modernes, toujours avec humour. Jennifer Lesieur, Métro.

Comédienne, scénariste, réalisatrice, Sybille croit aux histoires qui finissent bien. Elle a beau savoir de quelle manière est morte Jeanne d'Arc, quand elle regarde un des films qui lui ont été consacrés, elle ne peut s'empêcher d'espérer qu'un pompier vienne la tirer d'affaire. Alors comment imaginer que la réalisation de son propre long-métrage va virer au film catastrophe ? Producteurs qui se prennent pour des scénaristes, actrices qui entrent en résistance, agents hystériques, financiers qui ne financent pas. le tout sous l'oil goguenard de son compagnon, qui n'est jamais avare d'ironie.

C'est le métier qui rentre

La journée, elle va de rendez-vous en vidéoconférence, de réunion en briefing. Ensuite elle passe chez le boulanger, chez le boucher, chez le maraîcher. L'idée de tout acheter à l'hypermarché la fait bondir. De retour chez elle, elle récure. Il faut le faire tous les jours sinon c'est le souk. Si son compagnon laisse tomber des miettes sur la moquette, elle l'assomme avec sa balayette. S'il laisse traîner un cheveu dans le lavabo, elle menace de lui raser entièrement la tête. Et quand elle trouve une chaussette sale sous la table basse du salon, elle pleure. Elle veut tout maîtriser. Mais elle n'y arrivera jamais. Son salut viendra-t-il d'une femme de ménage ? L'idée n'est pas d'elle, mais de l'homme aux miettes, aux cheveux, aux chaussettes sales. Elle tente le coup et finira par dénicher la perle rare. Une fois qu'elle la tient, elle croit que sa vie va changer. Elle rêve. On ne guérit pas comme ça de ses obsessions. Une femme de ménage, ce n'est pas un psy. Elle va continuer à courir comme une marathonienne, à bosser comme un bouf, à laver comme un raton. Et elle finira usée, fatiguée, vieille moche et seule, dans un appartement nickel. Grinçant et drôle, le nouveau roman de Sylvie Testud met en scène une femme hyper moderne qui a bien du mérite.

Sylvie Testud
 Il n'y a pas beaucoup d'étoiles 
 ce soir

Énervée. Affamée. Exténuée. Terrorisée. En retard. Frigorifiée.
Les journées, pour Sylvie Testud, sont une succession de moments intenses. 
Elle nous emmène à une interview au Plaza, sur un tournage en japonais, acheter du plâtre au BHV, faire l'amour devant vingt personnes pendant huit heures, essayer des robes chez Chanel pour les Césars, tout en refusant d'embrasser un serpent ou de sauter par la fenêtre. Le quotidien d'une actrice, en somme. Sauf que Sylvie Testud fait montre d'un regard ultra-lucide. Comment entre-t-on dans un rôle ? Comment apprend-on à l'aimer, comment le quitte-t-on, comment dire non, comment dire oui ? Où est la limite entre la vie qu'on vit et la vie qu'on joue ? Et si notre existence était un interminable casting oe
Décalée, d'une voix qui ne ressemble à aucune autre, drôle et sans concession, Sylvie Testud éteint les feux trompeurs de la rampe, et l'on découvre qu'il n'y a pas beaucoup d'étoiles ce soir.

Il n'y a pas beaucoup d'étoiles ce soir

Dès que je passe la porte de notre appartement, je me transforme. Sans plus aucune coquetterie, je retire mes escarpins, je jette mes vêtements dans la panière à linge sale. Je m'attache les cheveux sur le sommet du crâne, remonte mes manches, et c'est parti pour le rodéo de l'ordre et de la propreté. Une chorégraphie d'un genre peu sexy, à laquelle je ne renonce que tombante de sommeil. Pauvre Adrien : il vit avec une mégère. L'image n'est pas folichonne. C'est au bureau qu'ils vivent avec moi. Bien habillée, maquillée, coiffée. Pourquoi je me transforme ? Pourquoi je n'arrive pas à suivre le mode de vie d'Adrien ? Pourquoi ça ne tourne pas plus... plus... plus carré ? S. T.

Sybille croit aux histoires qui finissent bien. Elle a beau savoir de quelle manière est morte Jeanne d’Arc, quand elle regarde un des films qui lui ont été consacrés, Sybille ne peut s’empêcher d’espérer qu’un pompier vienne la tirer d’affaire. Alors comment imaginer que la réalisation de son propre long-métrage va virer au film catastrophe ? Toute à sa passion, l’apprentie cinéaste refuse de se laisser abattre par les problèmes qui s’accumulent. Producteurs qui écrivent les scénarios, actrices qui entrent en résistance, agents hystériques, financiers qui ne financent pas : tout va s’arranger, elle n’en démord pas. Son enthousiasme aveugle lui donne des ailes. Celles du pigeon que l’on plume ou celles du dindon de la farce ? Comédienne et réalisatrice comme son héroïne, Sylvie Testud est aussi romancière. Avec l’humour et l’autodérision que ses lecteurs lui connaissent, voici les mésaventures drolatiques que lui valent quelquefois sa confiance dans sa bonne étoile et dans le genre humain. Et en bonus une visite inédite dans les couloirs de l’« usine à rêves » cinématographique où le public ne va jamais…

- Qu'est-ce que tu faisais dans la chambre de maman ?- J'ai volé une photo. Une toute petite photo.-  Tu lui ressembles tellement, a dit ma soeur.J'ai mis la photo dans la poche de mon jean. Je me suis assise dessus pendant trente ans.- La photo est ressortie de ma poche! j'ai dit à mes soeurs. J'ai vu l'homme de la photo !- Qui ?-  Celui qui porte le même nom que nous, le même nom que moi. Ce n'est pas une photo, c'est un homme !J'ai donc un père. Que dois-je faire? Trente ans que je réponds: « Je n'ai pas de père. Je n'ai qu'une photo. » Devant les mines compatissantes, je réponds depuis trente ans : « Je n'ai pas de père, mais je m'en fiche, c'est comme ça. »

Chevalier de l'ordre du mérite

Résumé

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