Un cri

«Je ne sais pas ce qui se passe dans le Montana mais jamais personne ne m'écrit de là-bas. Je ne demande pourtant pas à recevoir des lettres de plusieurs pages en provenance directe d'Helena, la capitale ; non, mes espérances sont plus modestes et un simple mot, même d'un type perdu dans les Rocheuses, ferait parfaitement l'affaire. Sur les 808 100 habitants de cet Etat qui compte quelque 381 000 km>2, il devrait bien se trouver au moins un individu pour s'inquiéter de moi et me donner des nouvelles du Montana... Et puis, je me dis que peut-être personne n'a mon adresse dans le Montana, même une adresse très approximative. Après tout, ce n'est pas là une hypothèse complètement absurde. On pourrait aussi imaginer que pas un des 808 100 habitants n'a entendu parler de moi, ne serait-ce qu'une fois dans sa vie, et que là-bas le fait même que j'existe reste encore ignoré de tout le monde. Pourquoi pas !...»Pierre Autin-Grenier.

Une histoire, I : Je ne suis pas un héros

«Lorsqu'ils se trouvèrent à nouveau réunis dans la minuscule mansarde, personne n'osa profaner d'aussi lourdes minutes de silence. Effarés, les yeux écarquillés au-delà du visage, bouche bée, ils demeurèrent immobiles indéfiniment, les bras ballants, cou tordu au ciel, à contempler, pantois, la déconcertante apparition... À un vague sentiment de malaise succédait imperceptiblement la sensation de plus en plus envahissante de succomber doucement au charme de quelque prodigieux envoûtement. Étourdissante extase à laquelle tous les six s'abandonnèrent bientôt corps et âme, parfaitement éblouis par la majesté divine de l'impressionnant personnage. On eût dit la beauté debout. Drapée à l'antique d'une ample étoffe plissée dans le bronze, l'allure sévère quoique bienveillante, la colossale statue rayonnait comme soleil captif entre les quatre murs pourris de ce galetas privé de toute lucarne.  Elle occupait entièrement l'espace, dressée du sol à la charpente, et par ses dimensions mêmes semblait interdire qu'on l'approchât. Émanait de l'imposante déesse une étrange impression de défi et de détresse.» Pierre Autin-Grenier.

L'ange au gilet rouge

Rats

Qu'est devenue Elodie Cordou ? 
Où a-t-elle disparu ? 
Pierre Autin-Grenier se lance à sa recherche et, dans les méandres de sa mémoire, le portrait, peu à peu, se dessine en creux : la pesanteur d'une famille de notables, le joug du pouvoir et de la finance et, par-dessus tout, un amour de la peinture confinant à la folie, seule échappatoire aux engluements de la bourgeoisie et aux puissances de l'argent. 
Le dialogue s'instaure alors entre l'écrivain et le peintre, unis dans la quête d'un personnage de fiction que Ronan Barrot se plaît à confondre en peinture.

Elodie Cordou, la disparition

«À quoi bon ma vie immobile dans ce trou noir, je me dis, quand partout alentour s'agitent des ingénieurs en aéronautique, parcourent en tous sens la planète Messieurs les Administrateurs des Îles Éparses et que des experts assermentés près les tribunaux expertisent tandis qu'ailleurs attaquent formidablement des banques des bandits prodigieux ? Vrai, comment ne pas se demander ce que l'on est venu faire là au milieu et d'où nous vient cette audace de respirer le même air qu'eux ? Il est déjà fort tard dans la nuit quand, sous le couvercle de ma boîte de camembert, je parviens à réduire tous ces gens importants en bouillie et ramener leurs prétentions au niveau des miennes ; alors, adieu plomberie existentielle ! je glisse enfin vers le sommeil, tel un lézard sous la lune, lentement avançant sur ses petites pattes à la recherche de trèfles à quatre feuilles dans le gravier des cimetières.»

Toute une vie bien ratée

Je Ne Suis Pas Un Heros

Décembre. La Saône glisse paisiblement le long du quai. Au 13, les fenêtres laissent filtrer les images de destins unis par le hasard et l'immeuble appareille pour des contrées imaginaires. Max sillonne l'univers et teinte d'exotisme les rêves des jumelles, les vieilles Dumeaux. Anthelme croît les connaître mais... mieux vaut qu'il s'intéresse à Yann, moineau tombé du ciel. La fraîcheur de Muriel, Delphine et Mireille aide à supporter la bizarrerie de certains. Entre ce Grégoire qu'on ne voit presque jamais, Claire qui déménage, un excentrique Lord écossais et le spectre de M. Amoux, on finit par trouver apaisantes les notes de violoncelle qui coulent dans l'escalier... Quel spectacle la vie, quand elle prend les allures d'une comédie qui tourne à l'aigre... ou d'une tragédie qui fait rire les dieux ! Et Simon en connaît un rayon, en tragi-comédie, lui qui voit tout depuis la loge !

Un cri

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