Mystère en coup de vent

Certains jouent aux boules ou tapent la belote. Pas lui. Depuis qu'il est à la retraite, l'Albinos dévore des livres, achetés d'occasion chez le bouquiniste du coin : romans policiers, d'espionnage et de temps en temps un ouvrage sérieux, saisi au hasard dans l'étalage. Au hasard ? N'est-ce pas à son intention qu'on a glissé dans un volume ce petit rectangle de carton très menaçant : Je sais que vous avez tué une femme. Ce crime parfait est resté impuni, mais ça pourrait changer ? Après tout, ils ne doivent pas être si nombreux les clients du bouquiniste qui, comme l'Albinos, ont tué une femme... Un roman inédit de l'un des auteurs français les plus originaux du roman policier.

Des amis dans la police

Romuald Muzardin de Falgoncoul, noble dépenaillé et notoire bon-à-rien, aurait bien mieux fait de ne pas aller à la pêche au trésor. Car les perles qu'il y récolta, et qui excitèrent la convoitise de l'Irène, sa rustique et juteuse amante, avaient la satanique faculté de... De quoi ? Nous renonçons, de peur de n'être pas crus, à l'écrire. Mais pour des perles originales, ça, on vous le jure qu'elles l'étaient !

Des perles aux cochonnes

A noir set in the seediest backwaters of the French publishing industry, The Collaborators tells the story of a hapless drifter who, after years of not particularly heroic effort, finally manages to write a book. A good book? A bad book? Well, it's complicated - and soon the complications he's set in motion spiral entirely out of control. Praised by Pierre Bayard in How to Talk About Books You Haven't Read, and finally available in English by one of our greatest translators, The Collaborators is both a sinister thriller and a comedy of outrageous proportions.Under the title Ferdinaud Céline, The Collaborators was published in French in 1997 to great acclaim.

Ferdinaud Céline

Le monde est mal fait. Les membres du Vin Chaud - club de désespérés en tous genres - sont bien placés pour le savoir : tous ont eu de grands malheurs, tous ont tenté d'en finir avec l'existence, tous ont échoué. Quelle injustice ! Condamnés à vivre quand d'autres, parfaitement heureux de leur sort, sont victimes de l'assassin de la pleine lune... Mais au fait, il y a peut-être là un moyen radical - doublé d'une bonne action - de quitter cette terre. Il suffit d'aller à la rencontre du maniaque les nuits fatidiques, et de remplacer au pied levé ses victimes. Excellente idée, non ? A condition, bien entendu, de savoir où et qui l'assassin va frapper... Leur voeu le plus cher ? Se faire assassiner. Un Siniac plus glauque que nature.

Sombres soirées chez Madame Glauque

Mon Dieu, quelle java ! Le Cantalou, le Charbonnier et la belle Laurette - tous des Auverpins ! - désespérant d'obtenir le chiffre du coffiot où, depuis vingt ans, dans une ferme abandonnée de Haute Provence, dormait un milliard et demi en barres d'or. Et le tueur qui bousillait tout le monde, y compris l'homme qui le connaissait, le chiffre !

La nuit du flingueur

Avoir un papa chef d'orchestre de renommée mondiale, dans la vie, c'est un bon début. Sauf quand le papa en question, vous ayant engendré hors des liens du mariage, ne vous a pas reconnu. Et vous voilà obligé, pour devenir l'héritier éventuel de cet odieux papa, d'aller le rencontrer dans la jungle de l'Amérique centrale. Et c'est malsain, ce pays-là !

L'increvable

Octobre 1940. Troppmann, Jack l'Eventreur, Madame Lafarge... tous sagement réunis comme chaque semaine au Vampir's Club, chez la petite fille de Dracula. On fête aujourd'hui l'arrivée d'Adolf Hitler au fauteuil n¡ 7, en remplacement de Gilles de Rais disparu. Troppmann, du même coup, passe au fauteuil n¡ 1... Et Troppmann, petit employé consciencieux plus connu sous le nom de Bitchviller, commence à trembler. Il pense à sa femme, à ses enfants... Depuis 32 ans qu'il est au Club, il n'imaginait pas que le jour viendrait où, pour de vrai, il faudrait tuer... Que faire ? Ils l'ont juré. Ils seront tous des assassins...« Sâlut, ô guillotine, expiation sublime... »Le chef-d'oeuvre de Siniac première manière, et un roman qu'il appelait son « petit préféré », Grand Prix de Littérature policière 1981.

Aime le maudit

La nuit des Auverpins. Mon Dieu, quelle java ! Le Cantalou, le Charbonnier et la belle Laurette - tous des Auverpins ! - désespérant d'obtenir le chiffre du coffiot où, depuis vingt ans, dans une ferme abandonnée de Haute Provence, dormait un milliard et demi en barres d'or. Et le tueur qui bousillait tout le monde, y compris l'homme qui le connaissait, le chiffre !

Mystère en coup de vent

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