Provence ; bergère de lumière et de vent

Du printemps à l'automne, les choses se passent ainsi à Fontvieille, porte ensoleillée des Alpilles : à la nuit tombée et celui qui parle, parle à voix basse. De temps en temps, il se tait pour laisser la parole aux grillons. Puis, il reprend sa narration en veillant à choisir ses termes, un à un, après hésitation, comme des fruits. Je sais d'expérience qu'un mot impropre suffit à détruire la perfection de la nuit. Un récit bancal dérangerait, peut-être pour toujours, l'équilibre miraculeux des lueurs, des parfums, des murmures, des bruissements et des ombres. Le rituel est celui d'une grand'messe chuchotée, avec un officiant, des servants et des fidèles qui se mêlent à l'action quand le besoin s'en fait sentir, ou simplement quand ils en ont envie. Souvent, il s'en trouve un qui a été mêlé à l'histoire et qui rectifie des détails ou apporte des précisions. Commencé par un soliste, le récit se poursuit alors à deux ou à plusieurs voix. Ce genre de « happening », chez nous, on l'appelle modestement « prendre le frais ». De ces nuits de Fontvieille, plus belles que vos jours, j'en ai savouré plus de mille. Et je compte en savourer plus de mille encore. Et plus de dix mille, si le Bon Dieu me prête vie. J'aimerais tant les vivre avec vous jusqu'à la fin des siècles.

Le trésor des Alpilles

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Almanach égoïste à l'usage de quelques-uns

Pendant des siècles, le mot con n'a été utilisé que dans le langage parlé du peuple et de l'aristocratie. La bourgeoisie le boudait car il n'avait pas bon genre. L'écriture l'ignorait. Il ne figurait que sous forme d'initiale dans les libelles les plus virulents. Et maintenant, le voici qui se répand comme la foudre. On le rencontre à l'université, dans la presse, à chaque détour du discours quotidien, et, plus il va, plus il se multiplie. Au point que la connerie devient parfaitement indéfinissable. Être con, est-ce un état, un statut, un défaut, une force ? Rien de tout cela, et beaucoup plus encore, selon Yvan Audouard qui n'hésite pas à commencer cette Lettre Ouverte aux cons par cette fière affirmation : « Je sais de quoi je parle. J'en suis un. » Sans doute sommes-nous tous plus ou moins cons. Une grande fraternité comme on voit. Il reste que, plus la connerie devient indéfinissable, moins on peut l'éviter. C'est son côté diabolique. Au reste, Yvan Audouard, qui n'a jamais été aussi en verve que dans cette Lettre Ouverte, a mis au point une formule dont la logique est irréfutable. La voici : « Quand on croit tenir la connerie, elle vous échappe. Si elle vous échappe, c'est que vous êtes un con. » Sujet immense que la connerie ! Et immense occasion, pour chacun d'entre nous, de savoir enfin, pour reprendre le savoureux langage d'Yvan Audouard, si on en est un - ou non.

Lettre ouverte aux cons

Les pensées

Le jeu de boules est à la Provence ce que le théâtre de Delphes était à la Grèce antique : un lieu de tragédie ! Mais une tragédie toute sudiste, avec beaucoup de soleil dans le drame et de grandiloquence dans les dialogues, plus un zeste d'excès dans les sentiments et énormément d'amour dans les affrontements. Bref, une scénographie entre Shakespeare, Racine, et la "commedia dell'arte", réglée comme un thriller américain, à la fin de laquelle tout le monde meurtâ¦ de rire ! Alors, qui mieux qu'Yvan Audouard pouvait emboîter le pas de "l'embrouille", de "la fatalité fatale" ou du "cacou" pour nous croquer des personnages uniques au monde, nous restituer des répliques d'anthologie, nous projeter dans des situations inénarrables ?

Le noble jeu provençal

Pour réunir les pensées, réflexions et aphorismes qui constituent Heureux les fêlés... pendant deux ans, Françoise Audouard, la femme d'Yvan, a relu chacun des quelque quatre-vingts livres de la bibliographie de son mari : contes provençaux, essais polémiques, romans policiers, romans et autres livres de circonstance. De cette turbulente marmaille, elle a extrait les aphorismes, les phrases isolées, les lignes de dialogues qui étaient une de ses marques de fabrique et sa meilleure part. S'y sont ajoutés des " mots " recueillis de lui au cours des dernières semaines de sa vie. 
Yvan Audouard a toujours montré un goût pour la saillie, le mot d'esprit, le haïku à la Lutèce, l'à-peu-près, l'épigramme - tout ce qu'il y a de bref dans la littérature. Mais son talent ne se limitait pas au pastiche, à la provençalerie, au bon mot de fin de repas. Des esprits superficiels, qu'il alimentait par ses propres provocations, crurent que le chroniqueur féroce du Canard enchaîné n'était qu'un impertinent. Avec le temps il acquit une sorte de sagesse qu'il dispensait à chacun sous la forme d'une sorte de bouddhisme provençal... Pour l'apprécier, nul besoin de l'avoir connu : il vous suffira en lisant ces phrases de fermer les yeux et de vous imaginer assis à ses côtés, à l'ombre croisée de l'abricotier (dit " cascaréléjeur ") et du figuier de son jardin de Fontvieille, le coeur de sa Provence, son centre du monde.

Heureux les fêlés... car ils laisseront passer la lumière

Voici le premier livre d'Yvan Audouard. Il a été publié il y a vingt-six ans, et il semble qu'il ait rajeuni depuis sa naissance. Et son héros, déjà, s'appelait Antoine. L'auteur y raconte, avec le plus parfait naturel, les aventures les plus invraisemblables. - C'est indiscutablement une ouvre de fiction lui affirma le reporter qui l'interviewait à la radio. - Non, répondit Audouard, c'est une autobiographie. La réponse n'était que prématurée car, depuis, Yvan Audouard a fait de son mieux pour rejoindre sa propre légende et pour donner chair à ses rêves. - La jeunesse, dit-il, est une hypothèse que toute la vie ne suffit pas à vérifier... C'est, en tout cas, un ouvrage où les jeunes entreront de plain-pied, et où les moins jeunes prendront d'un coup trente ans de moins.

Liqueurs fortes

Marseille 1917. Le petit garçon habite une maison du quartier populaire de Saint-Mauront.
Sous la protection de la Bonne Mère, Baptistine, sa maman, et la tante Joséphine veillent sur lui avec un amour exigeant. De sa fenêtre, il est le spectateur des turbulences de la rue et jalouse les enfants qui jouent en liberté. Autour de cette forteresse d'innocence, Marseille n'est qu'une rumeur qui monte jusqu'à lui. Sous le soleil du Sud, c'est l'année des femmes en noir, l'année du doute, la guerre ne finira jamais. Le petit garçon, lui, demeure persuadé de la victoire. Son père a pour métier de sauver la France. Il regarde la photo du héros en uniforme de l'armée coloniale et son sabre, accroché au mur. Quand l'absence est trop lourde, le petit garçon décroche le sabre et le couche dans son lit. Il s'endort, sabre au côté. Dans ce récit d'enfance, Yvan Audouard n'hésite pas à laisser paraître derrière la drôlerie, la tendresse et l'émotion qui l'habitent.

Provence ; bergère de lumière et de vent

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