Coup double

Ovaine, La Saga, un roman ? Mais alors des plus iconoclaste, une romancie de romanichelle, un OVNI en 324 métamorphoses ! Son fameux préfacier, Maurice Mourier, ne mâche pas ses mots : " Ovaine a gardé sur le nez, pour mieux percer toutes les coquilles des bienséances, la corne caduque mais acérée du bébé dinosaure, dont le poulet a hérité. Ovaine, le poussin sauvage. Et hop ! Hors du nid ! Et hop ! De retour dans l'oeuf ! Quelle gymnastique ! C'est pas tous les jours qu'on est convié à jouir de telles cabrioles. Ces acrobaties-pyrotechnies-nécromancies dans et par les mots, c'est ça la poésie et non ce verbiage trop pensé qui solennise, devient niais et se change en basse littérature à message d'utilité publique. La poésie d'Ovaine [...] sous le signe de l'invention absolue, créant son vocabulaire, sa syntaxe, et tous ses propres sens, à la condition qu'ils ne soient pas communs, est un oeuf compact et lisse, mais des pinces sont cachées dedans, qui, avec le temps, s'aiguisent au morfil de sa neuvaine. C'est une poésie véritable, de celles, rares, qui ne courent pas les rues. Véritable, c'est à dire infiniment éloignée de la platitude du vrai, entièrement fausse exprès, entièrement machinée, imaginée, et plus vraie de devoir à l'espace du dedans, non à celui du dehors, qu'elle radiographie mieux que bien d'autres pourtant. Voilà, on en a assez dit, nous les fidèles. Vous tous, lecteurs nouveaux, lecteurs novices, à vous de lire, maintenant ! "

Ovaine, la saga

Avec ce livre, Tristan Felix, dont nous connaissions le génie des métamorphoses et l'art transformiste au double sens darwinien et burlesque, nous livre une manière de manifeste illustré de la transgression. 
Dans un incendie, entre l'Histoire des animaux d'Aristote et un chat, elle sauverait assurément le chat. Mais il s'agit du feu des mots dans l'état second d'une traversée des règnes. Hubert Haddad

Observatoire des extrémités du vivant (triptyque)

Ebloui par l'implacable mécanique poétique de la prose dont la perfection permet cette immersion dans le monde des exclus en en évitant les poncifs et autres lieux communs du vivre à terre. Quel univers !! Celui dont le "nom se cogne aux angles de son squelette" , ou ce "grand foetus osseux et sans visage" . Entraîné dans ces "corridors qui pissent le jus sous terre" , on est carrément hanté par des personnages shakespeariens pour qui "le temps glisse entre les pattes comme des gourmettes en toc ou des clopes trafiquées" . Et on s'habille de cette "identité perdue de chacun"

Laissés pour contes - Journal des douleurs

Volée de plumes - Duo de 36 dessins à la plume et à l'encre de Chine

" L'heure est à la croisée des chemins, dressée comme Janus. Le poème s'y rend, obscène et interdit, qui joue avec le temps de l'enfance, celui des rituels sabotés, des prières écervelées, aussi des comptes à rebours, selon une liturgie peu orthodoxe. C'est le moment de l'envers du vers, présage qui attend, malgré lui, la chute exacte d'un ange. Un livre d'heurs comme un manège où tournoient, de minuit à minuit, des clowns, des reines, des vampires, des chevaux, des éléphants, des fées et puis des capitaines, toutes créatures errantes et solitaires, autour de leur désastre. " T.F.

Coup double

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