Ce samedi il pleuvait

Mathilde et Vincent ont 17 et 37 ans. Elle habite à Montréal et lui, à Paris. Puis la mort d’un proche surgit et les oblige à aller vivre dans le Bas-St-Laurent pour elle et en Basse-Normandie pour lui. Déracinement qui fera décupler leur chagrin, leur rage, leur révolte. Via Internet, ils se fixeront un rendez-vous dans la tête de la Statue de la Liberté, à New York…

La machine à révolte

C’est comme ça que ça se passe quand l’heure des bilans te fait sourire comme dans une pub de dentifrice, quand elle te fait t’enthousiasmer, te régénérer, pis qu’elle te donne le goût de popper des bouteilles de champagne pour célébrer le fait que tu tiennes encore debout. Même si tu as les deux genoux cassés par le bat de baseball de l’austérité. Même si t’as la carcasse sociale mutilée par les coupures répétitives du gouvernement en place. Même si tu t’es recroquevillé contre la tombe made in cancer, made in accident de la route ou made in suicide d’un proche. Même si t’as le corps complètement décontenancé devant la tombe intériorisée de l’enfant-avortement qui aurait voulu que tu deviennes prématurément parent. Tu marches.

Périphéries

J'accuse

Quand un être humain réalise que des fils barbelés lui poussent dans le corps, que sa gorge et sa bouche en seront bientôt envahies, l’empêchant peu à peu de parler, c’est alors que surgit l’urgence de la parole. Dire les derniers mots de l’ultime heure de sa vie, tant qu’il est encore temps. Les mots trop longtemps censurés, les mots qui débordent. Le choix de se taire, aussi. « Ça nous attaque quand on se censure devant quelqu’un, c’est ça? Ça nous assaille quand on agit pour ménager notre vis-à-vis? Ça nous condamne à cause de ça! Vraiment? Je souffle sur mes plaies pour les aider à cicatriser. C’est parce que je vous aime que je me censure, que je m’efface pis que je me dissous. Pis si je veux continuer de décortiquer les mécanismes de notre amour pendant qu’on se bourre dans la bûche à l’érable, je peux aussi parler du bébé d’amour qui vous a récemment transformés en grands-parents. Parce qu’on n’y échappe pas, maman, parce qu’on n’y échappe pas, papa, depuis la naissance de mon enfant, à ce gros crisse de bonheur sale qui sévit quand on se voit pis qu’on danse des slows devant le sapin de Noël, qu’on s’empiffre de dinde aux canneberges pis qu’on déballe des montagnes de cadeaux. »

Les barbelés

Pauline Julien, Gérald Godin, une révolution (tranquille), un mois d’octobre (historique) et des promesses (avortées). ColoniséEs, c’est l’histoire qui se parle à elle-même, l’incarnation de nos préoccupations d’hier, d’aujourd’hui et de demain. C’est aussi la parole d’un Québec actuel, inquiet, hésitant mais résilient.

ColoniséEs

Dirigé par Michelle Chanonat, le dossier de ce numéro propose de rêver d'un théâtre libre, riche et intelligent. Catherine Vidal, André Brassard, Lorraine Pintal, Pierre Robitaille, Normand Baillargeon et Martin Faucher font partie des créateurs qui ont accepté de mettre en mots leur rêve d'un théâtre libéré de toutes contraintes. Hors dossier, on trouve un coup de gueule signé par l'auteure Annick Lefebvre, une carte blanche à Olivier Morin, un artiste aux multiples talents, et une entrevue avec le grand metteur en scène italien Romeo Castellucci.

Ce samedi il pleuvait

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