Les néons, le formica, et les huit heures derrière une machine, ça ne peut pas remplacer la terre quand on y est né, comme les arrière-grands-parents de ses grands-parents, et que l'on parle de sabots. En mariant la Jeanne, l'Arsène n'imaginait pas qu'il lui faudrait choisir entre la ville, ses rues animées, son travail à la chaîne, et la campagne, ses odeurs de terreau, la chasse dans le bocage, et les pulsions animales. Transplanté, l'Arsène se meurt du pays : c'est la ville ou la vie. Tobie, la sourde-muette, qui respire l'âme des champs et des bois, lui restitue avec sa terre un coeur réconcilié.

La Mariennée

Que sont devenus Pierre et Maïa, les héros romantiques de La Flèche rouge ? C'était en 1937. À l'occasion d'un voyage en train reliant Saint-Pétersbourg à Moscou, Pierre et Maïa tombaient fous amoureux l'un de l'autre. Ils avaient dix-sept ans. Il était français et communiste, elle dansait au Bolchoï. La Seconde Guerre mondiale a broyé cette passion naissante... 1950. Pierre partage une existence douce et paisible avec la tendre Hélène, son amie d'enfance. Mais, quand l'occasion se présente de retourner à Moscou, il ne peut résister : il part retrouver Maïa. Là-bas, les deux amants renouent, l'espace d'une nuit, avec la force dévastatrice de leur amour. Rentré dans son village, Pierre souffre mille morts. Il ne peut pas renoncer à Maïa et il n'a pas le droit de trahir Hélène, ni le fils qu'elle lui a donné. Lorsqu'en 1954 Maïa décide de profiter du passage du Bolchoï à Paris pour fuir le régime communiste, Pierre l'aide sans hésiter. En faisant ce choix, il sait que pour lui et les gens qu'il aime, rien ne sera jamais plus pareil. Ce qu'il ignore, c'est que l'Histoire, une fois de plus, s'apprête à les rattraper...

La Route de glace

Dans une langue colorée Toinou, 92 ans, se confie à Yves Viollier. Il est loin le temps où elle fuyait à pied le Périgord noir pour la Charente, emmenant avec elle toute sa famille. Si son existence à la ferme a été rude et son quotidien souvent difficile, Toinou ne se plaint pas, c'était comme ça. Et puis, il y avait les bals et la danse, son réconfort. L'émotion étreint le narrateur qui reçoit les paroles de cette femme au grand coeur pour notre plus grand bonheur. Un hymne à la vie !

Y avez-vous dansé, Toinou ?

Les chênes ne meurent pas, au paradis. Elle a tout de suite aimé les mains de Joseph dans les siennes. C'était il y a soixante-treize ans lors d'un bal de noces dans la campagne vendéenne. Désormais les mains de Joseph ne la caresseront plus. On vient de l'enterrer, presque centenaire en ce jour de mai 2016. Au fil des heures d'une longue nuit défilent pour Eglantine tous les souvenirs liés à Joseph ; d'abord paysan, il fut tour à tour tonnelier, charpentier, menuisier puis ébéniste ; un artisan respecté qui avait l'amour du bois, de l'ouvrage bien fait... Ils ont traversé plus d'un demi-siècle d'histoire, auprès de leurs enfants, partageant tout, des plus beaux instants aux blessures indélébiles. A cette vie à fois modeste et accomplie qu'ils ont forgée à quatre mains, Joseph et Eglantine ont donné sens, amour. Un roman universel et bouleversant. Une histoire de transmission.

La nuit d'après

Il neige encore à Varsovie - tome 2 - NE

Au milieu des haies vives et des chemins creux de Vendée, il y avait Grasla, la forêt de chênes et de hêtres barrée de ronces impénétrables. Et, lorsqu’en février 1794 la Convention a lancé sur le pays ses infernales colonnes incendiaires afin que « pendant un an nul homme, nul animal ne puisse subsister sur ce sol », les habitants du pays de Grasla se sont réfugiés dans la forêt.
Ils s’y sont cachés pendant de longs mois. Ils ont construit des huttes qu’ils appelaient des loges. Ils ont créé un vrai village avec une loge-église, un hôpital au milieu des arbres. Ils ont eu froid, faim. Il a neigé, beaucoup plu au cours de ce terrible hiver. Les soldats de la République brûlaient leurs fermes. Ils étaient comme sur une île au milieu de la guerre.
C’est à travers le destin de quelques personnages étonnants qu’Yves Viollier raconte cette épopée. Et surtout l’histoire de Marie-Pierre, la jeune sage-femme lumineuse qui, aux côtés du docteur Blé, l’humaniste intransigeant, ne cessera jour et nuit dans cet hôpital invraisemblable de soigner les blessés, de fermer les yeux des morts et de mettre au monde les nouveau-nés. Elle poussera l’héroïsme jusqu’à soigner un soldat ennemi gravement blessé qu’elle a connu autrefois, dans une autre vie. Lui laissera-t-on le droit d’aimer ce jeune homme, son ennemi ?
Pour tous ces gens, chaque jour est un combat, chaque nuit est une épreuve, et pourtant ils survivent.
Plusieurs mois passeront avant que, petit à petit, les réfugiés quittent la forêt et rejoignent leurs villages. Si bien que, le 12 juillet 1794, lorsque le général républicain Ferrand investit Grasla, à la tête de trois mille six cents hommes, il ne trouve qu’un village de loges vides. Les derniers occupants avertis de l’assaut sont retournés chez eux.
Et la vie reprendra dans cette Vendée ravagée par cette guerre inhumaine.

Mêmes les pierres ont résisté

" On peut passer des heures a contempler les sables et les marais, et vivre avec eux, jour après jour, profiter des changements de la lumière sur leur chair nue. Tout d'un coup on se rend compte qu'on ne les connaît pas du tout et qu'on ne les- connaîtra jamais. C'est comme prétendre toucher et embrasser ensemble l'espace et le temps. C'est ce que pense Olivier Gallagaire. C'est pourquoi il revient au Gois pour s'en imprégner et, peut-être, y découvrir les secrets qui le concernent. Il n'est pas sûr. Il hésite.. Toute sa vie il a fait comme ces voiliers posés devant lui sur le sable, il a louvoyé. Il veut croire qu'un jour, comme la mer se retire, les voiles du mystère auquel il se heurte finiront par s'écarter devant lui et qu'il verra sa vérité toute nue. Il espère seulement qu'il ne sera pas trop tard. "Au début des années 1930, l'amour a chassé ses parents de leur Irlande natale. Et c'est en France, au cœur du marais breton, que naîtra Olivier Gallagaire. Quatre fois le destin frappera le personnage exceptionnel de ce roman profond et tragique. Mais le destin est étrange, le dernier coup porté sera un coup de grâce au plus beau sens du terme.

La chanson de Molly Malone

1937, en Union soviétique, la rencontre improbable d'un jeune communiste français et d'une ballerine russe en quête d'idéaux.0500Mercredi 12 février 1937La nuit, il ne voyait rien. Il conduisait, mais il ne voyait pas. Mais il savait où il était. Il se repérait à un arbre, un vieux mélèze à la tête penchée, un passage à niveau, un cimetière. Il savait qu´après la côte de Vishera on pouvait lâcher les chevaux et tirer dessus, la voie descendait vers les marais des monts Valdaï. Mais cette nuit était une nuit pas comme les autres.Il neigeait.Les premiers flocons avaient commencé à tourbillonner lorsque Youri était sorti de chez lui, la veste matelassée sur le dos, le sac de cuir et la gamelle en bandoulière. Il ne s´en était pas inquiété. De lourdes nuées avaient pesé sur Leningrad pendant toute la journée, et l´arrivée de la neige avec la nuit était une délivrance. Youri était habitué à elle. Les flocons autour de sa machine ne lui faisaient pas plus d´effet qu´un nuage de mouches bourdonnant au flanc d´un cheval.Au dépôt, il avait rejoint Volodia qui s´activait à préparer son feu. Le chauffeur aux joues creuses et à la barbiche à la Lénine avait bougonné:? Je n´aime pas ce temps. À mon avis, il va en tomber beaucoup.Youri avait laissé fuser son rire de bon géant.? Ça c´est bien d´un mangeur de graines de tournesol!Volodia détestait la neige. Originaire de Rostov, sur les bords de la mer Noire, il était habitué à la chaleur. Mais quand on vient habiter une région où l´hiver s´achève en mai et recommence en octobre, on est obligé de s´y faire. Volodia avait pourtant insisté:? Je te dis que je n´aime pas ça!Youri avait levé les yeux dans la nuit en enfilant son bleu de chauffe, et n´avait vu que les flocons qui glissaient en silence dans les lumières de la verrière de la gare.? Tu as encore bu, ivrogne!Volodia Chichkine empestait en effet l´alcool. Il avait la maladie de boire. Il avait expliqué à Youri qu´il était souvent très triste, et que, pour se réjouir, il buvait. La vue d´une bouteille ou d´un débit de boissons l´attirait irrésistiblement comme un aimant. Youri l´avait récupéré au dépôt où les sanctions pour ivrognerie l´avaient condamné à moisir dans le nettoyage des boîtes à fumée et la préparation des feux des autres, et il en avait fait son chauffeur. Il lui avait interdit l´alcool dans le train. Et leur paire était devenue inséparable. Le maigre Volodia enfournait ses cinq à six tonnes de charbon par voyage dans la gueule avide du foyer de la locomotive, conduisant son feu sans défaillir même si, la veille, il avait erré ivre mort dans les cafés des alentours de la gare.Coiffé de sa vieille chapka en lapin, les lunettes de mécanicien autour du cou, Youri avait vérifié les aiguilles des manomètres de pression, de niveau d´eau, de chauffage. Il avait faufilé avec souplesse ses larges épaules entre les essieux pour contrôler les godets et les trous graisseurs. Il aimait sa machine. Il lui touchait la boîte d´essieu du dos de la main, le chiffon au poing. Il lui parlait avant le départ comme un cavalier à sa monture. Il employait des mots gentils, «douchka», «ma petite chérie», «ma belle», qu´il utilisait autrefois avec sa femme.Volodia et lui avaient reçu cette 142, «Joseph Staline», quand ils avaient signé la ligne du train la «Flèche Rouge» reliant Leningrad à Moscou. Ils appréciaient son énergie, sa souplesse, son économie dans l´effort car, avec sa boîte à feu supérieure à la 132, elle brûlait moins qu´elle, en fournissant plus de puissance. Sans doute, leur manière de la conduire et de l´entretenir n´y était pas étrangère. Leur trio faisait bon ménage, et ils étaient heureux ensemble en ces temps de peur terrible et de dénonciation généralisée. Il suffisait que le mécanicien et son chauffeur se retrouvent avec leurs gros souliers à clous dans la poussière noire et l´odeur d´huile de leur cabine de la «Flèche Rouge» pour qu´ils basculent dans un autre monde et oublient tout. Ils n´avaient qu´une idée en tête: respecter la feuille, tenir l´horaire, coûte que coûte, et ils le tenaient. Ils n´avaient pas connu pl

La Mariennée

Résumé

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