Aa - Journal d'un poème

Un jour on s'arrête, saisi par la foison des pistes. On s'arrête au bord de quelque chose. C'est peut-être un mot, c'est peut-être la première lettre d'un mot. Qu'on ne comprend plus. Tant il y a de directions qui s'échappent d'un angle. Les directions ce sont les moments, l'angle c'est ici le deuil avant ses divers seuils. Il y a tant de seuils, tant de moments co-errant qu'une stupidité vous prive de la cohérence apparente d'un récit. Car il est commencé le récit, depuis longtemps. Ce que nous voyons : la broussaille des sensations, analogies, formes... devant. La broussaille brouille le lien. Les moments se côtoient. Ne se pénètrent pas. Ils vont avec leurs circonstances, chopés par des rythmes, des rythmes qui ne dépendent que des moments, des vents. Je n'ai pas voulu négliger, n'ai pu souvent le dépasser, le premier mot des questions, qu'est-ce ? où ? ni l'écart vertigineux où voudrait s'inscrire quelque chose si chose savait le faire, ni la butée de toute la pensée sur un mot, donc ou loin ; qu'est-ce que loin ? que c'est loin !, ni la détresse nerveuse qui sépare le même, ni l'infinie nostalgie de surgissement du surgi. C'est un livre pour toutes mes soeurs dont certaines sont des hommes.

Le Vent chaule suivi de L'Herbe écrit

Notre nouvelle revue des poésies d'aujourd'hui, Animal, est sortie du bois ! Elle accueille des inédits de : Dominique Meens, Brice Petit, Fanny Garin, Sylvie Lobato, Caroline Sagot-Duvauroux, Jean-Pascal Dubost, Vannina Maestri, Sophie Loizeau, Jean-Louis Giovannoni, Arman Tadevosyan, Isabelle Baladine Howald, Christophe Marchand-Kiss, Alexis Audren, Claude Favre. Nous avons souhaité que sa conception se fasse le plus localement possible : Animal est mise en pages à Nancy, imprimée à Epinal, et façonnée à Seichamps (54).

Animal - Hiver 2021 2021

Le livre d’El déploiera de baie en baie, les langues du passage. Le livre est à venir, toujours, qu’il décompte les morts ou guette au vivant ce qui n’a pas encore parlé, toujours il s’insurge, toujours il relève d’abattage, la langue d’homme. Il n’y a qu’un outil, c’est à, à verbe et adresse. Il faudra perdre le temps pour déployer la géographie de l’instant, le bulbe et le buisson des histoires qu’on raconte et qui reste buisson devant quoi, interdits, nous nous attendons du vent qui passe.
Sur l’avant bras, M. s’était fait tatoué ce signe. Il s’agit du premier mot du premier vers d’un poème, d’où viennent ceux qui viendront avec moi. D’où, que l’officiant a si maladroitement transcrit qu’on lit j’ai autant que d’où. C’est beaucoup d’avoir d’où. Aujourd’hui, un an après la mort de celui qui incarna pour moi la force et la faiblesse d’amour, je sais que j’ai d’où. Que c’est lui. Mais toujours l’écriture s’adresse et c’est à. À, c’est lui, mort parmi tous les morts. Ce n’importe quel mort qui fut mon vivant. À qui j’ai dit toi. À, c’est toujours toi. Mais toi contient tous les tu du monde. Ainsi les livres s’adressent à tous que la lecture solitaire rend chacun. Le comme un des mortels, c’est toi.
Depuis un an, des révoltes se sont enlisées mais elles furent. Elles sont là, veillant au non-grain. Veillant à qui viendra nous relever de chant. Tous nos livres veillent à la gratuité des nuages.
Tout est à vivre de l’amour, la détresse et la gloire, tout est dénuement jusqu’à l’autre. Pour que l’autre. L’autre c’est celui qui raconte et c’est celui qui écoute.
"Faim soif cris, danse danse danse", écrit Arthur Rimbaud
"Sinon…" ajoutait Pina Bauch."

Le livre d'El - D'où

C'est un paysage ou plutôt la vue très parcellaire sur un paysage ou plutôt la main qui traîne dans un paysage, effleure ou s'attarde sur ce qui se présente de ronces ou d'herbe à son oscillation. Une main d'oeil dans aujourd'hui. La peinture et la littérature peuplent la promenade cherchent une amitié de la pensée. Ainsi se propose un jardin de résurgences. Les labours et les promesses font partie de la récolte. Il n'y a pas de hiérarchie, il y a ce qui croise où parfois la pensée s'accroche oubliant la plante magnifique le temps de son petit parcours de pensée dans le monde de lire, le temps d'écrire ou de contempler.

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