Au moment de faire le choix de sa vie, un homme questionne son appétit pour celle-ci, découvre l’œuvre d’un peintre méconnu et en tire l’idée d’un tableau dans lequel il se mettra en scène lui-même.

Vanité aux fruits

Jean joue aux échecs pour la beauté du jeu, pour l'histoire qui s'invente sur la plaine de cases, le monde qui se déploie sur l'échiquier selon des règles qu'il découvre en lui. Gagner lui importe peu. Jean mène une vie dont il a hérité jusqu'au jour où il se fait confectionner une paire de bottes en cuir, quitte sa ferme et entame un voyage avec sa jument. Le cavalier est le récit fragmenté d'une vie qui se concentre et s'accomplit dans l'événement de ce voyage. Soixante-quatre tableaux qui sont autant de célébrations du paysage et des émotions où les souvenirs et les rêves infusent sans cesse la réalité du moment présent. Au fil du texte une temporalité intime s'impose et dévoile une connivence mystérieuse entre l'auteur et son personnage.

Le cavalier

Au moment de faire le choix de sa vie, un homme questionne son appétit pour celle-ci, découvre l'oeuvre d'un peintre méconnu et en tire l'idée d'un tableau dans lequel il se mettra en scène lui-même.

«Jaune citron, je me serais mis à côté d'un beau bleu, on aurait peut-être créé une infinité ensemble, mais ce n'est pas ça. Et d'être bleu ne me tente pas du tout. Non, ce serait un jaune riche, ocré, profond qui irait vers les autres couleurs sans renoncer à sa particularité. Un jaune harmonieux qui toutefois ne se laisserait pas faire. J'aurais fait le tour de la lumière, je serais allé le plus loin possible, puis revenu apaisé. Comme le dernier rayon de soleil tombant sur la peau de mon cadavre avant qu'on ne le retire définitivement hors de vue."

Shelley est artiste plasticienne. D'origine américaine, elle a fait sa vie en France avec Stéphane, sa compagne. Alors qu'elle est retenue pour une résidence de création, elle est contrainte de retourner quelques jours aux Etats-Unis, pressée par l'étrange insistance de son frère, pour régler une mystérieuse histoire d'héritage. Un voyage qu'elle fait à contre-coeur dans une Amérique puritaine, vers un passé qu'elle a fui. Deux générations après les événements racontés par Charles Laughton dans la Nuit du chasseur, ce drame fait irruption dans la vie de l'héroïne. Je reviens vers un passé où je n'ai jamais mis les pieds. Je reviens vers mon nom, vers l'époque où je portais mon nom comme une jolie petite robe de poupée, un bref moment où Shelley était moi, moi j'étais Shelley, il y avait du soleil, rien ne me questionnait.

La main gauche - Occasion

"J'ai lu le titre, La fleur qui marche. Gaie, simple, c'était une sculpture à son échelle. Elle a fait de la fleur son amie, une base, un guide pour l'exposition. Elle revenait souvent tourner autour, faire une pause, des commentaires. Ses doutes, ses élans venaient par vagues, selon le mystère de ses marées internes. Parfois elle se retranchait dans ses réflexions, et il y avait des moments où j'aurais pu imaginer que nos âges étaient inversés. Je m'accrochais à elle en me demandant ce qu'on faisait là ; j'avais l'impression qu'à tout moment elle pouvait très simplement disparaître".

Un paysage ordinaire

En teintes sobres, les mots de Derek Munn arpentent le chemin de sa vie. Le regard de celui qui se dit non poète n'a cessé d'interroger ce parcours à coups de pinceau subtils. Pourtant, un jour, il faut " cesser de chercher le mot ", concéder à la dernière touche, l'ultime nuance. Et c'est la vie simple qui paraît, dans son infinie sensibilité entre mélancolie et tendresse, toujours avec pudeur.

Please

Dans le prolongement de L'ellipse du bois, Derek Munn reprend sa réflexion sur les méandres de la mémoire par le biais du récit autobiographique. Ici, l'auteur convoque deux personnages disparus, son oncle et le musicien et chanteur Vic Chesnutt : "Leur ressemblance est aussi étrange qu'évidente. Dans mon imagination ils deviennent indissociables. Ils s'entendent à merveille. C'est comme s'ils s'envoyaient des clins d'oeil. D'image en image j'ai l'impression de voir une identité se fondre dans une autre. Des sons, des images, des sensations, des lacunes, des pourquoi. Il y a plusieurs choses à ne pas expliquer. Ce texte ne parle pas vraiment de mon oncle, ni de Vic Chesnutt, ni de moi, mais d'un nous que je suis, d'une foule solitaire qui cherche à suivre ses propres traces. I've learned to smile when all I feel is rage".

Foule solitaire

Bernard Brisé joue avec les apparences et les apparitions. En libre référence à la photographie spirite, photomontage très à la mode à la fin du XIXe siècle où des personnes réelles se trouvaient en présence de "spectres", il incorpore par surimpression des visages, des bustes, des regards, photographiés individuellement, à des moments distincts, mais toujours devant le même fond, un mur de son jardin. De ces rencontres insolites naissent des mystères, des doutes, des possibilités. Les visages et les expressions prennent un sens nouveau, contribuent à écrire une autre histoire, issue de cette juxtaposition, de cette intimité recréée. L'altérité se nourrit d'analogies et de confrontations, le regard porté sur l'autre est à l'origine de ces binômes singuliers dans le riche labyrinthe des nuances. En se faufilant entre les corps, le texte de Derek Munn cherche les mémoires derrière ce paysage de visages, il s'installe dans l'attente, l'expectation. A travers le bruissement du silence, il imagine un voyage vers un angle de pensée inaccessible, où nos mémoires seront peut-être renouvelées.

Vanité aux fruits

Résumé

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