Au Royaume de sans-souci vivaient les trois soeurs Casseroles. Briquées, pomponnées, soigneusement accrochées. A sans-souci vivait aussi une crème d'homme, un gentil papy, un peu maniaque et très gourmand. Il s'appelait Félix Bonbon, c'était un fameux cuisinier. Tout allait bien Jusqu'au jour où.

Les trois soeurs casseroles

«On ne découvrit sur le buste de Catherine Claire que les marques d'une légère altercation. Connaissait-elle son agresseur ? Le garçon certifiait que l'écrivain avait quitté les lieux à dix-neuf heures trente précises, heure de fermeture de l'établissement. Il l'avait servie lui-même, deux grogs coup sur coup, l'un plus chaud que l'autre. Il l'avait trouvée un peu bizarre, et j'étais bien la seule à savoir pourquoi : ce n'était pas Catherine Claire que le serveur avait raccompagnée à la porte du Café des Charmes, pas elle qui avait emporté le cabas vert, c'était moi.» Témoin de la disparition de l'écrivain Catherine Claire, Domino devient détective malgré elle. De ce nouvel emploi elle ne connaît ni les dangers ni les ficelles, mais elle est prête à tout pour innocenter Silvio, son amant. Prête à tout pour échapper aux persécutions de l'homme maigre. Il y a des pots cassés, un cadavre dans le placard, une prof de gym en short court, un masque égyptien et le petit Tom dont on ne sait rien. Un pion après l'autre, le passé de Silvio se révèle et Domino, la narratrice, se construit. Sur fond de banlieue faussement paisible, Marie Nimier taille un polar cocasse et sensuel dans l'étoffe d'un rêve inquiétant.

Domino

«Je suis un chien.Mon corps n'est pas bien grand, environ trois poulets compressés, inscrits dans un cube. Malgré ma petite taille, rien ne m'échappe : ni les pastis que mon maître se verse en douce ni cette odeur étrange qui imprègne les vêtements de ma maîtresse.Je vois tout, d'en bas, par fragments, ensuite je recompose. J'observe avec mon nez, mes oreilles, ma mémoire et surtout mon imagination. J'aimerais penser, raisonner comme le font les hommes les plus bêtes, mais souvent je m'enlise, je me trompe dans les temps. Heureusement il y a Sonia qui m'aide et me protège, Sonia Potemkine.Elle dit : le chien est une fenêtre qui ouvre sur l'autre monde.Elle dit : le chien est un signe de ponctuation entre les êtres, un trait d'union.J'aime l'écouter parler. Je m'allonge à ses pieds. Une douce chaleur m'envahit. Je suis un lien, un prétexte tendre. Un souffle apaisé par la caresse des mots.»Marie Nimier.

La caresse

Dans un appartement vide, meublé de deux chaises, une table et un immense philodendron, Marie recueille, les yeux bandés, des confidences.Les candidats se sont inscrits anonymement. Ils prennent place sur la chaise libre et racontent ce qu’ils ont choisi de partager, souvent pour la première fois.Remords, regrets, culpabilité, mais aussi désirs, rêves, fantasmes se dévoilent ; les confidences se succèdent, toujours plus troublantes.

Les confidences

Cot-Cot-City, le village du bonheur ? C'est ce que M. Fricatout et son chien Morsec voudraient faire croire. Car M. Fricatout y est un patron tout-puissant, qui pratique l'élevage intensif des poulets en circuit fermé. Les poussins arrivent de nuit par cargaison et ressortent six semaines plus tard de l'autre côté du hangar, dans des sacs destinés aux rayons des supermarchés.
Seul un petit oiseau reporter arrive avec peine à inciter les volatiles complètement abrutis à se rebeller pour leur liberté. Ah, la liberté de mourir de froid, de faim, ou d'être mangé par les renards ? vocifère Morsec.
Car faire la révolte quand on est un poulet défaitiste, rempli de doute, ou effrayé par la nouveauté, ça n'est pas gagné, et parfois pas glorieux. Mais peu à peu... les esprits s'aiguisent et la révolte s'organise.

Charivari à Cot-Cot-City

Découvrez Photo-Photo, le livre de Marie Nimier. Il est une question que l'on me pose souvent, la question des  idées. Comment elles arrivent, où je les pêche, le fameux  "mais où va-t-elle chercher tout ça". De quelle façon s'est  imposée, en l'occurrence, l'idée d'écrire un roman à partir  d'une séance photo avec Karl Lagerfeld ? J'ai tendance à  répondre que les idées n'existent pas, qu'il n'y a que du temps. 
Ou si elles existent, elles ont bien peu à faire avec la pratique  du roman, son écriture au jour le jour. Elles sont là en amont,  couvrent des pages de notes préparatoires, puis fondent  comme neige au soleil. Restent les parties du corps qu'elles  ont mises en lumière, les lignes qu'elles ont inspirées. 
L'apparition d'un chat. Le clignement d'une paupière. Des  chaussures vert tilleul. Deux lettres, un angle, une jetée. Un  voyage à Baden-Baden, le rendez-vous des évaporés. La  douceur de la bouche de Frederika, son velouté.

Photo-photo

Elles parlent toutes de leur corps - c'est-à-dire à partir de leur corps, et à propos de leur corps. Et parfois, du corps des autres, passants, clients, amants, fils, maris. Corps aimés, corps silencieux, immobiles, heureux, morts, attendris, étrangers, exultant. Épluchant des oignons, repassant des chemises, assis au volant d'un taxi ou sur un tabouret de bar.

La violence des potiches et autres monologues féminins

«Certains secrets sont plus utiles enfouis que livrés en pâture. Ils ne sont pas faits pour être dévoilés. Aujourd'hui, il faudrait tout dire et marcher dans la rue comme des écorchés ; moi je préfère la peau. Les tissus qui la recouvrent. Le ciel chargé de pluie, les rideaux de peupliers, les creux du paysage, ses drapés.» En général, on arrache les orties. Eux les cultivent. Eux ? Simon, Nora et leurs deux enfants adolescents. C'est la débrouille, et c'est plutôt gai. Mais l'arrivée d'une inconnue, Frederica, vient troubler les habitudes. Fred fait du woofing : contre le gîte et le couvert, elle offre ses bras. Tous les habitants de la ferme, chien et chat compris, tombent sous son charme. Même Nora se montre décontenancée par l'irruption de cette jeune femme solaire... Le Palais des Orties est un roman d'amour et de métamorphoses.

Le palais des orties

"Mon père a trouvé la mort un vendredi soir. Son Aston Martin s'est écrasée contre le parapet d'un pont. Je n'étais pas dans la voiture. J'avais 5 ans. 

De lui, il me reste peu de souvenirs, et quelques trésors : une montre qui sonne les heures, un stylo dont la plume penche à droite et cette carte postale, où il me demandait en lettres capitales : 

QUE DIT LA REINE DU SILENCE ? 

Cette phrase posait une énigme impossible à résoudre pour la petite fille que j'étais, énigme cruelle et envoûtante qui résume toute la difficulté du métier d'enfant. Énigme qui, à l'époque, se formulait ainsi :

Que pourrait bien dire la Reine du silence sans y perdre son titre, et l'affection de son papa ? 

Ou encore : comment, à la fois, parler, et ne pas parler ? 

J'étais coincée. Prise au piège de l'intelligence paternelle." 

Marie Nimier ose avec ce nouveau livre s'attacher à la figure de son père, Roger Nimier. Elle explore l'amas de tôles froissées, interrogeant avec gravité le destin de cet écrivain que ses amis décrivent tour à tour, et parfois simultanément, comme un être désinvolte, sérieux, menteur, loyal, tendre, indifférent et malhabile de ses sentiments comme on est maladroit de ses mains. 

Prix Médicis.

Les trois soeurs casseroles

Résumé

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