Cinquante centimètres de tissu propre et sec: roman

Star du cinéma français, Jean-Marc Marian est riche, célèbre et toujours beau à quarante-huit ans. Les femmes rêvent toujours de lui. Sa vie est organisée, secrète, avec la fidèle Béa, tous ses familiers qui le protègent : chaque année sort un nouveau film, un nouveau succès. Pourtant, malgré cette image soigneusement étudiée, la façade de l'édifice patiemment construit se lézarde lorsque la fille de l'acteur est retrouvée morte. Abus de drogues, dit la police. Meurtre, pense Marian qui va mener sa propre enquête, comme s'il jouait l'un de ses rôles préférés à l'écran... Avec ce roman d'aventures et de suspense, Michèle Fitoussi a réussi un très beau portrait de star. Le lecteur pourra peut-être reconnaître certains de ses acteurs favoris et rêver d'un film qui raconterait cette histoire.

Comme au cinéma

Written in French, this is the compelling biography of a remarkable young Jewish girl from Crakow who conquered the elite societies of London, Paris and New York after developing her beauty creams while working for her uncle in Australia.Helena was both intelligent & clever, politically adept, determined to succeed in making a science behind beauty. She was the first person to harness the marketing power of celebrities, the one who have us tubes of mascara with a brush, sunscreen…and many other things we today take for granted. Her heritage lives on, now marketed by L’Oreal.The book is the result of extensive research that results in it being not just a chronicle of an amazing rise to incredible wealth and to the foundations of the science of beauty - it is an insight into Pre and Post-War society of Paris: London & New York. Here we can meet the artists, thinkers, heads of great commercial ventures in all three great centres of wealth and the arts.A great read and a great tribute.

Helena Rubinstein: la femme qui inventa la beauté.

Avant d'être une marque de cosmétiques, Helena Rubinstein eut un destin. Et quel destin, quelle incroyable aventure ! On connaissait la milliardaire couverte de bijoux peinte par Dali ou Picasso, l'impératrice de la beauté qui transforma l'image de la femme en lui tendant le miroir de la jeunesse éternelle, la travailleuse acharnée qui parcourait la planète au pas de charge, s'arrêtant à peine dans l'une de ses sublimes demeures, mais savait-on que cette "Hearst à l'échelle féminime" fut d'abord une petite polonaise ? Née en 1872 dans le quartier juif de Cracovie, aînée d'une famille de huit filles, Helena sut dire non aux conventions. Elle resta libre et sut imposer sa vision. De l'Australie où elle s'exila à l'âge de 24 ans, pionnière des soins de beauté, à New York où elle mourut princesse cosmopolite à 93 ans, la vie d'Helena Rubinstein fut un roman. Un roman où se croisent tous les talents de l'époque, de Poiret à Chanel en passant par Louise de Vilmorin, une saga éblouissante, faite de krachs boursiers et de chagrins d'amour, de drames conjugaux et de diamants croqués.
Sous la plume vive de Michèle Fitoussi, Helena Rubinstein est l'illustration en actes d'un siècle de conquêtes pour les femmes, par les femmes : "Si je ne l'avais pas fait, d'autres que moi l'auraient fait".

Helena Rubinstein

Lettre à mon fils
« Je t'écris pour réparer une injustice. Parce que l'éducation des petits garçons est négligée aujourd'hui.
Après des siècles d'indifférence et trois décennies de féminisme, les petites filles tiennent le haut du pavé. Nous les mères, nous nous occupons trop d'elles et les garçons sont à la traîne. Une fois adultes, vous restez petits. A travers toi, c'est à tous tes contemporains que je m'adresse, ceux qui, comme toi, seront des hommes au siècle prochain.
Je t'écris pour essayer de t'apprendre à grandir.
Je t'écris pour t'aider à surnager dans une époque difficile pour toi.
J'ai cru, comme beaucoup, à l'émergence d'un monde où triompherait l'égalité des sexes. La réalité est tout autre. Après deux millénaires de patriarcat, tu risques d'être un homme, un père, un amant, dans un siècle de féminité triomphante. Comment vas-tu t'en arranger ? »
Cette LETTRE A MON FILS est un livre ironique et tendre au miroir duquel toutes les mères se reconnaîtront.

Lettre à mon fils

Cinquante centimètres de tissu propre et sec

Né en 1954 à Tunis, éditorialiste à Elle, Michèle Fitoussi est l'auteur chez Grasset de plusieurs romans, dont Un bonheur effroyable (1995), un recueil de nouvelles Des gens qui s'aiment (1997) et avec Malika Oufkir d'un document, La prisonnière (1999), qui fut traduit dans 26 langues.

Le Livre:

Le temps d'un week-end près d'Evreux, le temps d'ouvrir et de fermer une maison de campagne, le temps de se dire adieu ou au revoir : il n'en faut pas plus à Michèle Fitoussi pour montrer des gens qui s'aiment et ne se le disent pas, qui ne s'aiment pas et se le disent. Autour d'une mère atteinte d'Alzheimer, dont le lourd secret remonte comme du fond de la conscience, deux soeurs rivales s'affrontent, l'une si perfectionniste qu'elle en devient inhumaine, l'autre si généreuse qu'elle en est parfois suspecte.

Dans la maison voisine, c'est le bal des ex et des futurs, ex-mari infidèle et paumé, ex-épouse blonde et bourgeoise qui découvre tardivement les vertiges du sexe, un chanteur glamour en Maserati, une croqueuse d'hommes fortunés : tous quadragénaires au bord de la crise de nerfs réunis là par un malentendu comme seule la vie sait en inventer. Ils pourraient s'ignorer. Mais la mère indigne fugue telle une gamine rebelle et voici que chacun, à sa poursuite, révèle une partie de lui-même. Le plus menteur n'est pas celui qu'on croit. Le plus infidèle n'est pas toujours l'autre. Le secret le mieux gardé finit par s'éventer.

Ecrit à plusieurs voix, pelote de sentiments à vif et de regrets, imbroglio familial, le roman de Michèle Fitoussi n'est pas qu'une comédie à l'anglaise sur fond de campagne pluvieuse. Serait-ce alors une comédie douce-amère où les larmes succèdent au rire ? On ferme la maison et on s'en va.

Le dernier qui part ferme la maison

"Tu verras, l'Inde est un pays imprévisible". Ces mots sont les derniers que Michèle Fitoussi entend prononcer par son amie Loumia Hiridjee, le 26 novembre 2008. Quelques heures plus tard, Bombay est paralysée par une série d'attentats d'une violence sans précédent, un massacre qui fait 165 morts et plus de 300 blessés. Loumia et son mari Mourad comptent parmi les premières victimes. Ce livre retrace l'histoire de destins qui n'auraient jamais dû se croiser. Celui de la lumineuse Loumia Hiridjee, créatrice avec sa soeur Shama de la marque de lingerie Princesse tamtam ; ceux de dix terroristes pakistanais venus semer la mort en martyrs. Après deux ans d'enquête sur les traces de Loumia, Michèle Fitoussi rapporte un récit dense et bouleversant, qui se dévore comme un roman à suspense.

La nuit de Bombay

Victor est un charmant octogénaire, ancien libraire qui cite volontiers Victor Hugo et raconte à qui veut l'entendre un passé étourdissant. Alice, sa voisine de palier, jolie stagiaire à Global, le trouve un soir d'hiver dans un état de grand désespoir. Usé, catarrheux, ruiné, Victor va être expulsé d'ici peu de son réduit mangé par les livres et les journaux. Comment le sauver de la rue ? L'ambitieuse stagiaire a une idée. En organisant une chaîne de générosité, qui puisse satisfaire à la fois le voyeurisme compassionnel du magazine à gros tirage Global et garantir à Victor une fin de vie heureuse.

Adopter un vieillard ? Les lecteurs s'enthousiasment pour son sort. C'est à la famille parisienne Saillard que revient le privilège de recueillir un grand-père adoptif, malicieux, érudit. Ah ! tout avait l'air si facile, et même les enfants du couple Saillard, le père opticien à la bonhomie toute en rondeurs, la mère adepte des régimes minceur, se réjouissent.

Mais Victor n'est pas celui qu'on croit? Crises conjugales, méchancetés, escroqueries, petits arrangements avec la vérité, manipulations, tromperies : tous ceux qui ont approché ce vif exemple de la malignité humaine en seront pour leurs frais. Ils en sortiront changés, marqués, certains pour le pire, d'autres pour le meilleur. Victor ou la grande illusion?

Cinquante centimètres de tissu propre et sec: roman

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