La nuit du jugement dernier

Demain. Quelque part. Dans la jungle urbaine. Il s'appelle Toshiba. Il se lève, y a du boulot. « Avez-vous consommé ? » Il contemple l'hologramme aux lettres criardes qui clignotent dans sa cuisine sans parvenir à articuler une pensée. « Souhaites-tu du sexe oral ? » La question de sa femme l'arrache à sa contemplation. Il réfléchit quelques secondes, mais il a déjà beaucoup joui cette semaine et n'a plus très envie. Il pourrait prendre du Viagra, mais le temps que la pilule fasse effet, il sera en retard au travail. « Non, ça va aller. » Toshiba est pressé. Sa femme lui demande s'il peut penser à lui racheter une batterie nucléaire, une Duracel... Il hoche la tête tout en avalant son bol de céréales d'insectes Weetabix sur la table Microsoft au verre translucide qui diffuse une publicité vantant les mérites d'une boisson caféinée Gatorade propice à une journée de travail efficace. Il se lève, attrape sa femme, lui suce la langue pendant de longues secondes, puis enfile sa veste Toshiba -- son sponsor pour encore huit mois -- et se dirige vers la porte. « Tu vas avoir une dure journée ? - Je dois enquêter sur un potentiel contrevenant d'idées... » Il sort de son appartement, emprunte l'ascenseur qui l'amène au sous-sol, entre dans sa Pontiac couverte de publicités pour des produits Toshiba, enclenche le pilote automatique après avoir initié l'adresse de son lieu de travail et lance une radiologramme de news. Un jingle et trois publicités défilent dans l'habitacle du véhicule tandis qu'il roule au pas... Le véhicule quitte le périphérique pour traverser les quartiers de la ville, mélange bigarré d'hommes, de femmes, de transgenres, de punks, de dandys, de transhumains, de robots, d'animaux, de métamorphes, de mutants, d'hybrides, de cyborgs, de travestis, de grunges, de clones, de blousons noirs, de zazous, de personnes à la peau blanche, noire, bleue, verte, de nains, de géants, d'occidentaux, de moyens-orientaux, de hipsters, de clochards, et il maudit sa supérieure de lui avoir assigné un dossier avec un putain de vampire qui va l'obliger à travailler à la tombée de la nuit. Dans le ciel de la ville, sur les façades des tours, sur le bitume, ou simplement à hauteur d'hommes, des dizaines, des centaines, des milliers d'hologrammes se déplacent lentement, poussés par des courants invisibles. Toshiba est flic. Section des « Crimes à la consommation », sous-section « Idées ». La journée va être longue...

Bonheur™

Sylvester Staline, citoyen X23T800S13E616, tourne des cubes colorés. Un boulot qui en vaut bien un autre, au fond, et qui a ses avantages. Son compte en banque affiche un solde créditeur de 4632 unités. Et si son temps de loisirs mensuel est débiteur de huit heures, son temps d'amitié restant à acheter est dans le vert. Sans même parler de son temps d'amour : plus de quarante-trois heures ! Une petite anomalie, c'est sûr ; il va falloir qu'il envisage de dépenser quelques heures de sexe... Mais de là à ce qu'un algorithme du bonheur intervienne ? Merde ! À moins que cela ait à voir avec cette curieuse habitude qu'il a de se suicider tous les soirs ? Il n'y a jamais trop songé, à vrai dire... Sylvester ne le sait pas encore, mais il pourrait bien être le grain de sable, le V de la vendetta dans l'horlogerie sociale du monde et ses dizaines de milliards d'entités. D'ailleurs, les algorithmes Bouddha et Jésus veillent déjà sur lui...

VieTM

"Allô ? Allô les femmes ? Vous êtes là ? Je voudrais parler aux femmes, c'est possible ? Quelle femme ? Mais toutes les femmes, les grandes, les petites, les grosses, les maigres les belles, les moches, les noires, les blanches. Quelles femmes ? Mais toutes celles qui ont un mari, un enfant, un job, deux jobs, trois jobs. Mais toutes celles qui ont plusieurs personnalités, épouse, maîtresse, mère, amie, intendante. Mais toutes celles qui assument, qui assurent, qui rassurent. Allô ? Allô les femmes ? Vous êtes là ? Oui ? Alors écoutez bien. Ceci est un message qui vous est adressé. Ceci est un message qui vous est destiné. Ceci est un message qui vous est décoché. Le message est : vu sous un angle, la condition féminine a progressé. Le message est : vu sous un autre angle, la condition féminine a régressé. Le message est : vu en réalité, la condition féminine a explosé. Le message est : Vous êtes des esclaves plus que jamais vous ne l'avez été. Quoi ? Vous ne me croyez pas ? Ok, suivez-moi. Je vais écarter pour vous le voile de Maya qui recouvre vos vies. Je vais vous faire passer de l'autre côté du miroir. Je vais vous faire avaler la pilule rouge. Bienvenue dans la réalité". La narratrice est une femme parfaite. Epouse, mère, médecin légiste, elle conjugue les emplois du temps et les talents. Elle a tout pour être heureuse. Et pourtant, au fur et à mesure de ce roman, satire sociale acerbe, elle se fissure, jusqu'à un point de non retour. Jusqu'à ne plus pouvoir supporter la condition féminine moderne. Jusqu'à commettre l'irréparable.

Jean BARET "Apocalypse"

Le monde s'est fracturé en une multitude de tribus qui tentent, à leur manière, de reproduire des schémas permettant de faire société. Chacune d'elle croit en ses règles, issues de romans ou de films, et les conflits sont légion.

Éloignée du chaos ambiant, Julia vit dans la montagne avec sa nourrice. Au décès de cette dernière, elle décide de retrouver ses parents qui, quelques années auparavant, l'ont abandonnée pour la protéger. Commence alors un voyage philosophique accompagné d'un faucon qui deviendra son tuteur et l'initiera à l'esprit des lois.

Dans le même temps, un groupe de chercheurs tente des expériences sur les tribus voisines pour comprendre et dessiner ce qui constituera la première pierre d'une société parfaite.

Le Monde de Julia

Demain. Quelque part dans la jungle urbaine. Il ouvre les yeux. Se lève. Y a du boulot... "Avez-vous consommé ? " Il contemple l'hologramme aux lettres criardes qui clignotent dans la cuisine sans parvenir à formuler la moindre pensée. "Souhaites-tu du sexe oral ? " La question de sa femme l'arrache à sa contemplation. Il réfléchit quelques secondes avant de refuser la proposition : il a déjà beaucoup joui cette semaine et il n'a plus très envie. 
Sans oublier que le temps presse. Sa femme lui demande de penser à lui racheter une batterie nucléaire. Une Duracell. Il hoche la tête tout en avalant son bol de céréales Weetabix sur la table Microsoft translucide qui diffuse une publicité vantant les mérites d'une boisson caféinée Gatorade propice à l'efficacité. Il se lève, attrape sa femme, lui suce la langue pendant de longues secondes, puis enfile sa veste Toshiba - son sponsor de vie - et se dirige vers la porte. 
Dans le ciel encombré, sur les façades des tours, sur le bitume, ou simplement à hauteur d'homme, des milliers d'hologrammes se déplacent lentement au gré de courants invisibles dans les artères des monades grouillantes. Il est flic. Section des "Crimes à la consommation", sous-section "Idées". Veiller à la bonne marche du monde, telle est sa mission - je dépense donc je suis. Autant dire que la journée promet d'être longue...

Trademark Tome 1 : bonheur TM

Et si seul le néant était l'après ? Et si aucun des actes de votre vie n'avait de conséquence ? Comment vivre avec cette perspective ? Serait-ce là les fondements d'une religion contemporaine ? Peut être même les fondements d'un dernier Testament, que le narrateur écrit dans la violence, le sang et le chaos. Chacun de ses six commandements vous marqueront au fer rouge du nihilisme.

Le dernier testament

Sylvester Staline, citoyen X23T800S13E616, tourne des cubes colorés. Un boulot qui en vaut bien un autre, au fond, et qui a ses avantages. Son compte en banque affiche un solde créditeur de 4632 unités. Et si son temps de loisirs mensuel est débiteur de huit heures, son temps d'amitié restant à acheter est dans le vert. Sans même parler de son temps d'amour : plus de quarante-trois heures ! Une petite anomalie, c'est sûr ; il va falloir qu'il envisage de dépenser quelques heures de sexe. Mais de là à ce qu'un algorithme du bonheur intervienne ? Merde ! À moins que cela ait à voir avec cette curieuse habitude qu'il a de se suicider tous les soirs ? Il n'y a jamais trop songé, à vrai dire. Sylvester ne le sait pas encore, mais il pourrait bien être le grain de sable, le V de la vendetta dans l'horlogerie sociale du monde et ses dizaines de milliards d'entités. D'ailleurs, les algorithmes Bouddha et Jésus veillent déjà sur lui.

La nuit du jugement dernier

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