Je marche dans la salle des pas perdus d'une gare ancienne, monumentale, d'une grande ville qui pourrait être autrichienne. Gare terminus où s'arrêtent des voyages sans fin. Il s'y trouve comme nulle part ailleurs. Il marche et écoute ses souliers. Bruits sonores détachés comme ceux d'une cloche de cuir et de petits clous. Résonances allant jusqu'à l'écho. Il se sent des oreilles d'organiste. Il ne lève pas les yeux. Le sol suffit à ses vertiges. André Balthazar.

Je

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