Le journal du bord de terre

À feu doux - House poetry

Voici le cinquième volume de la collection, que publie désormais François-Pierre Lobies sous une présentation nouvelle, en marge des cahiers Contre toute attente. La trajectoire, n'est-ce pas, se précise ? Cet autre livre de Gérard Arseguel le prouve, s'il en était besoin. Difficile, en quelques pages, de faire plus précis, plus exact, plus nécessaire. Le reste vous regarde. Vous tous, qui avez la chance et la responsabilité de lire. On ne manquera pas d'observer, dans le cours de ce livre, l'avertissement que l'auteur réserve à son lecteur : il vous faudra m'accompagner jusqu'à la fin, et peut-être vous trahirai-je, comme l'enfant qui court devant. Qui pourra prétendre ne pas avoir été prévenu ?

L'arrivée sur le littoral

Ame, de quel divin ! - Une anthologie poétique automatique

Esthetique De L'Abandon

Oeuvres 1957-1987

À quatre heures du matin, de la porte qui reliait la chambre des mères à l'antichambre aveugle où étaient disposés les lits de trois enfants - porte qui venait de s'ouvrir avec de telles précautions que j'avais fini par déchiffrer le message d'avoir à me lever - m'était parvenu, sorti d'une bouche invisible, l'ultrason de la formule rituelle « Gérard c'est l'heure ». (Quatrième de couverture)

Le petit bois qu'aimait gerard

La confusion, sous un ciel d'encre, du rêve et de la parenthèse, le justaucorps d'une pensée constamment saisie de défaillances, tout ce que ces textes font entendre, quoi que je fasse, de ratés, est ce qui, aujourd'hui, dans un après-coup dont je ne sais très exactement que penser, m'attachent encore à eux. De même que, peut-être, plus que l'ensemble incongru et somme toute dérisoire, qu'offrent à l'oil effaré du chercheur les décharges municipales, me touchent désormais, d'une atteinte singulière et proprement incontrôlable, les signes discrets qui ponctuent leur approche : haillons votifs pendus à de vagues buissons, fragments d'objets indéchiffrables enkystés dans une terre ingrate, tombés sans doute des camions avant la fosse, ou bien sauvés, par quelque vent, du charnier général. Ainsi, sans issue et sans fin, de ce qui rôde dans ce livre.

Le journal du bord de terre

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