Le Roi, Sa Femme Et Le Petit Prince

Hier soir, pris d'une subite envie d'uriner, je décide de hisser la superstition au niveau de la performance esthétique. A savoir, si j'arrive à pisser sans souiller la lunette bleu ciel de mes toilettes, je me décroche une critique dans Le Courrier de Paimboeuf du Lendemain. Mon jet, plutôt poussif en temps habituel, fuse, droit et volontaire, au centre de la cuvette. Et le miracle nimbe soudain ma modeste salle de bains d'une aura mystique : j'ai réussi. Ce matin, j'achète Le Courrier comme je le fais depuis dix ans et, là, amère déception. Pas une ligne. Rien, Le néant.
Je tiens à signifier avec force à la rédaction en chef de cet hebdomadaire: je suis déçu.
Voire blessé. Car briser le rêve et les croyances d'un enfant de cinquante ans, c'est mal. Faites passer.

Un jour je serai latin lover

Il était une fois une guitare rectangulaire, de couleur bleu caraïbe, sur laquelle était inscrit : " bo diddley, blue hawaï nâ°1.
 " lorsque arsène la subtilise en forçant la portière d'une audi au milieu d'une cité, il ne sait pas que cet instrument a une histoire.  il l'apprendra d'un congolais, lui-même musicien.  ce dernier l'emprunte pour pouvoir se produire dans un club, mais la fourgue au dealer farid el attrache en échange de faux papiers.  le trafiquant ne la gardera pas longtemps en sa possession car il se la fait piquer par un chauffeur de taxi.
 Quel que soit, son propriétaire, cette guitare ensorcelée porte clairement la poisse. 
Plus personne n'ignore les rapports passionnés et savants que marc villard entretient avec la musique.  ce roman noir et burlesque est son plus bel hommage au rock dont les rythmes n'ont cessé d'imprégner son écriture.

La guitare de bo diddley

L'enfer, c'est les autres. Surtout si on est d'un naturel angoissé, irascible, rancunier, couard. Pour survivre parmi ses congénères, une seule issue possible : la méchanceté, la mauvaise foi et pourquoi pas la violence ? Il importe surtout de rester droit dans ses bottes. Etre un homme en somme. Où l'on retrouve l'humour féroce et l'irrésistible auto-dérision de Marc Villard.

Journal de bord

Autour du squatt, les Pharaons brûlent leur vie par les deux bouts. Un homme épuisé, derrière le parloir d'une prison, trouve le moyen d'en finir avec sa meurtrière épouse. Derrière ses drums, Johnny calcule - pour la dernière fois - le fric qu'il ne pourra pas restituer à Muller. Un rescapé des combats libertaires accroche, sur la porte vitrée d'un supermarché, le regard de son double, abruti par l'échec. Quant au sensationnel, il est assuré par Elvis Presley qui, sur l'atoll de Langa, renaît de ses cendres, un pic à glace au bout du poing. Quatorze portraits au noir, quatorze visages effarés hantant le continent perdu d'une génération.

Au pied du mur

Ils ont dix-sept ans et pas grand chose de plus. Jeremy n'a jamais eu de papiers, il est né en France, sur le matelas d'un squat de migrants et a vécu en marge de tout. Esther a eu une famille dans l'Est, mais a fui loin de sa violence et de sa morosité. Ils sont ensemble parfois, parce qu'ils se ressemblent finalement. On leur apprend qu'en passant la frontière avec des capsules de drogue dans le ventre, ils pourront gagner de quoi vivre un peu mieux. De l'argent facile. Rien ne peut leur arriver. Rien de bien grave. Rien de pire. Alors, est-ce qu'il faut tenter sa chance vers la terre promise ?

Terre promise

Un polar, la mort, le quotidien et la musique dans les clubs de Chicago. Une histoire sombre imaginée par Marc Villard et Joe G. Pinelli sur fond de jazz et de blues.

In a Blues Hour

L'été dernier, à Eyragues, lassé du soleil, de la piscine, de la tapenade, des saucisses au feu de bois et du pastis obligatoire, je me suis décidé à mettre un terme à ma vie. Par noyade. A minuit, je suis descendu dans la salle de bain en étouffant mes pas. J'ai fermé la bonde du lavabo et j'ai laissé l'eau couler sur ma nuque, le nez dans la vasque. Comme je commençais à manquer d'air, Christine s'est pointée à la porte pour me lancer : - Tu te laves les cheveux à minuit ! Ça s'arrange vraiment pas. L'autoportrait à petites touches est un exercice d'équilibriste. Il exige d'alterner délicatement le raccourci et l'arrêt sur image. De trouver la distance juste, celle qui fait mouche et permet au personnage d'éclore. Entre la vie familiale et le boulot, les souvenirs qui collent au cœur et les péripéties vaguement navrantes, Marc Villard promène un regard acéré. Sincère mais rusé. On ne sait plus si " je " est un autre. Un autre que qui ? Après j'aurais voulu être un type bien et Un jour je serai latin lover (un livre que le magazine jalouse qualifiait de " couillu "), voici vingt-neuf nouveaux coups d'épingle dans le vif.

Bonjour, Je Suis Ton Nouvel Ami

Ray Thompson croyait avoir rompu les ponts avec le passé en débarquant à Paris armé de son seul saxophone. Mais la mort donne parfois ses rendez-vous sur un quai de métro. Dans le même temps, un flic au coeur pur se range des voitures et se met à dos toute la police parisienne. Les deux hommes parviendront-ils à se rencontrer ?

Le Roi, Sa Femme Et Le Petit Prince

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Critiques

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