La Maison-Guerre

Un léger déplacement

Un peu perdue sur une plage bretonne, une femme attend l'homme qu'elle aime. Il a promis de la rejoindre à la fin de la semaine, pour huit jours ensemble. Il est marié. Dans l'impatience heureuse, puis l'anxiété de cette attente, elle trompe sa solitude en regardant, en écoutant autour d'elle tous ces gens en vacances... Images et voix diverses qui font remonter en elle des souvenirs tantôt proches, tantôt lointains, qui, bientôt, lui parlent étrangement. Qu'il vienne ou non, cet homme attendu, elle ne sera plus jamais la même. Avec un art qui lui est propre, Marie Sizun dresse le portrait tout en nuances d'une femme d'aujourd'hui. Avec finesse, elle explore l'intimité des êtres dans leurs moments de doutes et de passion. Plage est son cinquième livre publié aux éditions Arléa.

Plage

Elles s'appellent Claire, Fanny, Sophie, Véronique, ou encore Violette. Parfois le narrateur les désigne par un simple elle, ou dit je en leur nom. Mais chacune de ces vingt brèves histoires est celle d'une révolte contre un destin qu'elles refusent – qu'il soit incarné par un mari ou un amant – et la revendication d'une liberté qui s'affirme.

Vous n'avez pas vu Violette ?

Que fait cette femme seule sur la plage d’une petite station balnéaire de Bretagne ? Discrète, elle se fond dans le paysage, observe les gens autour d’elle, semble attendre, mais qui ? C’est un homme qu’elle attend. Il doit venir la rejoindre ; il le lui a promis. À la fin de la semaine, il sera là. Il est son amant. Il est marié. Elle veut voir dans sa venue prochaine un choix qu’il assume. Alors elle l’attend et trompe son ennui en jouant à la femme en vacances. Mais les jours se succèdent, les nouvelles se font plus embrouillées, plus rares. Passant tour à tour de l’inquiétude au désespoir, puis de l’abattement à la colère, elle sortira à jamais changée de cette semaine décisive. Avec un art qui lui est propre, Marie Sizun réussit là le portrait tout en nuances d’une femme d’aujourd’hui. Avec finesse, elle sait révéler l’intimité des êtres dans leurs moments de doutes et de passion.

Le Père De La Petite

Quand je suis fatiguée d'ici, des gens et des choses d'ici, c'est là-bas que je retourne. À la maison. Cette maison qui n'existe pas, qui n'existe plus.
C'est un jeu, délicieux et cruel, comme tous les véritables jeux. On peut le pratiquer partout, dans la foule du métro, ou prisonnier d'un long voyage en train, ou quand, au coeur de la nuit, on se réveille dans l'étonnement triste de sa vie. Alors, on s'en va, on retourne à la maison. La sienne. La maison secrète. Chacun en a une. Pour moi, c'est la maison-guerre.
Lorsque Vera confie sa petite fille de quatre ans à ce qui va devenir, dans son imaginaire d'enfant, la « maison-guerre », un lieu silencieux occupé par de vieilles personnes, elle ne songe qu'à la protéger de la cruauté des temps. Mais le lieu, si présent, si fort, dans une époque si tourmentée, deviendra dans l'esprit de la fillette une ressource de mystères et d'émotions, une blessure et un refuge, un apprentissage de la vie qui n'aura pas d'équivalent.

La maison-guerre

Les soeurs aux yeux bleus

Il est des maisons qu'il faut quitter. Décidée à vendre celle du Finistère où, depuis l'enfance, elle passait ses vacances, Claire s'y rend un dimanche d'octobre. Une bien mauvaise surprise l'y attend. Cela pourrait être le début d'un roman policier mais il n'en est rien ou presque. L'enquête à laquelle elle se voit soumise va faire remonter les souvenirs. Le passé revient. L'énigme d'une mère, l'absence d'un père, les relations houleuses entre deux soeurs, autant de questions non réglées qui, peu à peu, dans les lumières chahutées de Bretagne, trouveront leur réponse. Commencera alors le temps de l'apaisement. Il est des maisons qu'il faut garder.

La Maison-Guerre

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