Tous les matins, à l'heure où le soleil se levait, je venais m'asseoir sous le porche de la zaouïa sidi abd er rahman, à alger.
 J'ai ressenti là, à l'ombre antique de cette mosquée sainte de l'islam, des émotions ineffables au son de la voix haute et forte de l'iman psalmodiant ces vieilles paroles de la foi musulmane en cette belle langue arabe, sonore et virile, musicale et puissante comme le vent du désert où elle est née.

Amours nomades ; nouvelles choisies

Paru pour la première fois en 1932 aux éditions Fasquelle, Pages d’islam réunit vingt nouvelles d’Isabelle Eberhardt. Inspirées de ses séjours au Maroc, en Tunisie et en Algérie, elles forment le portrait d’un Maghreb méconnu et d’une population arabe dont la culture est la dernière arme pour résister à l’oppression coloniale.Loin des stéréotypes français, l’écrivain crée des personnages marginaux et mystérieux : sorciers guérisseurs, sorcières voleuses de cadavre, mages aux pouvoirs surnaturels, fellahs mafieux… Au-delà de son charme puissant, ce livre est l’éloge d’un peuple qu’Isabelle Eberhardt tenait pour son égal. La religion musulmane, dont elle s’était faite la défenderesse, est décrite à travers des rites familiaux et inoffensifs, loin de sa réputation de violence.Au-delà de l’aspect documentaire et politique, Pages d’islam est une œuvre littéraire où la féérie le dispute au fantastique. Et le lecteur de retrouver la femme dont Edmonde Charles-Roux, sa biographe, disait qu’elle était « l’incarnation de la grâce et de la volonté ».

Pages d'Islam

Ecrits Intimes: lettres aux trois hommes les plus aimés

Destin exceptionnel que celui de cette jeune femme russe, apatride vagabonde, qui, à vingt ans, parcourait les sables, les villes et les oasis du sud algérien. Petit reporter habillée en homme, à la musulmane, sorte de Tintin réincarné dans un corps de femme, elle bravait tous les interdits avec une audace tranquille, un mépris du conformisme et une soif insatiable de liberté. Fragments de journaux, reportages, récits et nouvelles, ces Écrits sur le sable, plus de mille pages en sept ans, couvrent une existence brève, emportée par les eaux d'un oued en crue. Nulle part on ne trouve connaissance plus intime de la vie du désert, avec ses brûlures et ses splendeurs : soldats, pauvres fellahs, prostituées, marabouts, souffrances de la chair et de l'âme, rires et beautés se mêlent dans les parfums, les puanteurs, les teintes d'une végétation éclatante. Dans ces textes d'une grande richesse, jamais on ne rencontre l'ennui, mais le ruissellement continu d'une authentique poésie

Ecrits sur le sable. Oeuvres complètes: récits, notes et journaliers

Isabelle Eberhardt (1877-1904) 

"Pour arriver chez moi, il fallait monter des rues et des rues mauresques, tortueuses, coupées de couloirs sombres sous la forêt des porte-à-faux moisis. 

Devant les boutiques inégales, on côtoyait des tas de légumes aux couleurs tendres, des mannes d'oranges éclatantes, de pâles citrons et de tomates sanglantes. On passait dans la senteur des guirlandes légères de fleurs d'oranger ou de jasmin d'Arabie lavé de rose avec, au bout, des petits bouquets de fleurs rouges. 

Il y avait des cafés maures avec des pots de romarin et des poissons rouges flottant dans des bocaux ronds sous des lanternes en papier, des gargoulettes où trempaient des bottes de lentisque. 

À côté, c'étaient des gargotes saures avec des salades humides et des olives luisantes, des étalages de confiseurs arabes avec des sucres d'orge et des pâtisseries poivrées, des fumeries de kif où on jouait du flageolet. 

On frôlait des mauresques en pantalons lâches et en foulards gorge-de-pigeon ou vert Nil, des Espagnoles avec des roses de papier piquées dans leurs crinières noires." 

Recueil de nouvelles.

Il y a dans ces nouvelles l'initiation à un monde africain qui pourrait être celui des contes merveilleux si on ne savait qu'il est aussi celui de la souffrance. L'âme russe d'Isabelle Eberhardt était bien préparée à comprendre l'Islam et à l'enseigner par la sympathie. Avec elle nous dépassons le stage de l'exotisme, nous en avons fini avec les étonnements évasifs. Connaître une terre par sa lumière, son histoire et son commerce, c'est encore trop peu, et nous n'en rapporterions qu'une illumination fugitive et un malaise, si la raison secrète de ses habitants devait nous échapper. (Victor Barrucand)

Rakhil

" Le soleil s'élève lentement. Il nage en un océan de lueurs carminées qui se fondent insensiblement dans l'or vert du zénith. Je pense à des toiles de Noiré, le seul peintre qui ait compris toute la délicatesse des matins du Sud. Tout ici chante en couleur, s'anime graduellement d'émotion solaire. Le sable se dore et les pierres s'irisent. Des reflets verts, des reflets orangés ou rouges mettent une floraison de lumière sur l'aridité de cette colline. J'y vois vivre la lumière. Elle devient ma palette de rêve. Et puis, derrière cet écran merveilleux, il y a encore tant de choses. C'est d'abord une vallée étroite comme un ravin. Je m'y suis promenée, j'en ai remué du pied les écailles de pierre noire avec le frisson de marcher sur une peau de serpent. Après, viennent les sebkhas salées, coupées de palmeraies sombres ; puis des dunes s'enchevêtrent ; et c'est la route de l'oued Guir... " En 1904, quelques mois avant sa mort dans une crue de l'oued à Aïn-Sefra, Isabelle Eberhardt, fatiguée par une série d'épreuves, se réfugie dans le havre de paix de la zaouïa de Kenadsa. Dans cette retraite où elle se fait passer pour un jeune étudiant pieux, elle prend le temps de la réflexion et de la méditation. Calme, nostalgie, doute, incertitude l'étreignent tour à tour, au gré des événements rythmant la vie de cette micro-société, et des subtiles variations du paysage. Et de l'Islam elle donne une vision paisible, celle du sage méditant sur Dieu dans le désert.

Dans l'ombre chaude de l'Islam

Isabelle Eberhardt (1877-1904) 

"Dans un coin de la salle tapissée de planches pâles, une veilleuse en argent brûlait, suspendue devant l'iconostase, une merveille de vieil art byzantin. Les ors éteints des châsses scintillaient faiblement, mettant un nimbe étrange autour des visages émaciés du Christ, de Marie et des Apôtres. 

Au milieu de la pièce, deux grandes lampes éclairaient la table à nappe rouge, les verres à thé et le samovar de cuivre qui achevait sa petite chanson plaintive. 

Une vingtaine de personnes causaient bruyamment, avec l'ardeur presque violente des discussions russes. 

Cependant, on sentait qu'un souffle unique animait ces jeunes hommes pauvrement vêtus, avec, quelques-uns, des blouses brodées de paysans, ces jeunes femmes en simples robes noires, sans ornements, s'accoudant fraternellement parmi les hommes. 

Et le maître de la maison, le philosophe néo-chrétien, Anntone Ossipow, souriait à ces enfants d'une autre génération, d'autres idées, qui se réunissaient chez lui en toute sécurité. De stature athlétique avec une large barbe blanche s'étalant sur sa poddiovka grise de moujik, Ossipow, très calme, ne se mêlait guère aux conversations. Une flamme allumait seule parfois ses larges prunelles bleues, le baignant tout entier d'une singulière clarté très douce." 

Orschanow est un étudiant en médecine, à Saint-Petersbourg. C'est un militant révolutionnaire et il aime Vera. Mais son amour de la liberté étant le plus fort, il quitte tout pour aller à Marseille...

Amours nomades ; nouvelles choisies

Résumé

Plus de livres de Isabelle Eberhardt

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques