« Un jour, ils m'ont poussée dans un placard, puis ils ont refermé la porte. Et je ne les ai jamais revus. Ni la femme qui m'a sortie de son ventre. Ni l'homme qui me portait un peu. J'aurais dû en mourir, s'il n'y avait eu cette bête, entrée par la forêt, sous le carreau cassé. Et j'ai sucé son lait, et j'ai suivi son pas... »

Je suis la bête

« Chaque matin, quand Cézanne part au motif, il en appelle à ces témoins, divinités minérales, ligneuses ou liquides, traversé par cette certitude que ce qu'il cherche est au-delà du temps des hommes, au-delà de ce qu'ils voient : cet inespéré qui chaque fois surgissant semble être là depuis toujours, cet éternel présent. » Quand ses yeux fatigués amènent Cézanne à rencontrer Barthélemy Racine, ophtalmologue de génie, et son épouse Kitsidano, jeune Indienne aveugle de naissance, qui voit ce qui ne se voit pas, un monde encore plus mystérieux s'ouvre à lui.
Cette quête éperdue de la beauté nous invite à redevenir les témoins éblouis de la terre où nous vivons. Ce roman visionnaire fait écho à une actualité vibrante et tisse un lien subtil avec les précédents ouvrages d'Anne Sibran, Je suis la bête et Enfance d'un chaman (prix Écritures & Spiritualités 2018).

Le premier rêve du monde

1939. Alors que le feu de la guerre couve en Europe, Éliane est en mission anthropologique au Paraguay, où elle étudie la tribu des Mbyas.
Observant l'apathie qui semble s'être abattue sur les Mbyas, la jeune femme fi nit par comprendre que ce peuple, acculé par la colonisation de ses territoires par l'homme blanc, se prépare en réalité à quitter le village, en quête d'une contrée mythique, La terre sans mal. Décidée à les suivre, elle ne mesure pas encore les sacrifi ces, le renoncement et le dépouillement que va exiger d'elle cette longue marche pleine de peurs et de doutes. La quête de ce peuple condamné par l'appétit expansionniste des Blancs se confond en effet bientôt avec celle, intime et initiatique, qu'entame Éliane au coeur de la forêt amazonienne.

La terre sans mal

Là-bas

Je me souviens plus trop des bras. Ni du chaud. Ni du reste. La fumée sur l'assiette, un habit sur la peau. Je ne sais plus que la morsure des branches, et le froid sous la pierre. L'haleine du lapin, égorgé sur la mousse. Et l'ombre des feuillages pour me faire un manteau. Depuis que je suis sous les arbres... Tombée comme ça dans la prêt. Avec partout ce mauvais air. Les yeux qui brûlent. Et la tête en allée. Je me souviens plus trop des hommes. Seulement pour m'enfouir sous les feuilles, quand ils approchent. Et le ventre qui palpite d'une terreur sans mots.

Et l'ombre des feuillages pour me faire un manteau

«La plante t'envoie parfois le tigre. Il est comme toi, jeune et fougueux, maladroit, la patte large, percluse de griffes. Il saute sur ta poitrine et ton corps s'alourdit. Ton souffle s'éteint presque, tandis qu'il t'emporte, les yeux larges, les babines retroussées. Tu chasses avec lui. Tu t'embusques. À la nuit, ta prunelle s'élargit et la voix qui s'échappe rugissant de ta gorge résonne si loin que tu t'arrêtes parfois, te retournes... et ne trouves que toi. Cette empreinte ronde sur le sable de la berge. Ce sang lapé comme un lait chaud. Cette dent vivante, impatiente de percer. Que toi, l'enfant tigre.» Mêlant le fantastique à la réalité d'aujourd'hui, ce roman chamanique étourdissant est porteur d'une spiritualité immédiate et profonde.

Enfance d'un chaman

Le cloune et la belle cuillère

"La plante t'envoie parfois le tigre. Il est comme toi, jeune et fougueux, maladroit, la patte large, percluse de griffes. Il saute sur ta poitrine et ton corps s'alourdit. Ton souffle s'éteint presque, tandis qu'il t'emporte, les yeux larges, les babines retroussées. 
Tu chasses avec lui. Tu t'embusques. À la nuit, ta prunelle s'élargit et la voix qui s'échappe rugissant de ta gorge résonne si loin que tu t'arrêtes parfois, te retournes... et ne trouves que toi. Cette empreinte ronde sur le sable de la berge. Ce sang lapé comme un lait chaud. Cette dent vivante, impatiente de percer. Que toi, l'enfant tigre." 
Mêlant le fantastique à la réalité d'aujourd'hui, ce roman chamanique étourdissant est porteur d'une spiritualité immédiate et profonde.

Enfance d´un chaman

Comment aurait-il pu imaginer ça, Pépé Moustier, sous son casque bleu horizon ? L'époque n'est plus au Merveilleux. Et pourtant dans ce quartier à la Doisneau, condamné par les mâchoires des pelleteuses, le Merveilleux fait un retour fracassant sous une forme inattendue, surgie de sous les gravats. Et plus rien ne sera comme avant. Qu'on soit de la bande à Moustier, ancien combattu, deux fois médaillé, Don Quichotte des faubourgs et incorrigible hâbleur, qui "" n'a pas sa calpette dans l'sac à mégots "" ; ou qu'on soit de la tribu bambouleuse de Mustapha, "" le sacré bacoulou avec sa culotte grandes manches ""... La surprise finale vaudra son pesant de loukoums . "" Cré pétard ! ça d'vrait yoyotter de la touffe chez les glandouilleux "". Un conte actuel et savoureux qui nous rappelle, mine de rien, que le Merveilleux est toujours là, au fond de chacun, évanoui.

Je suis la bête

Résumé

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Critiques

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