Que chasse-t-elle ? l'insecte, autant dire rien. Où chasse-t-elle ? en l'air, autant dire nulle part. La voilà décrite. Que chassons-nous, nous autres ? des bribes, autant dire rien. Où chassons-nous ? dans nos bibliothèques, autant dire nulle part. Nous voilà décrits.

L'Hirondelle

Notre nouvelle revue des poésies d'aujourd'hui, Animal, est sortie du bois ! Elle accueille des inédits de : Dominique Meens, Brice Petit, Fanny Garin, Sylvie Lobato, Caroline Sagot-Duvauroux, Jean-Pascal Dubost, Vannina Maestri, Sophie Loizeau, Jean-Louis Giovannoni, Arman Tadevosyan, Isabelle Baladine Howald, Christophe Marchand-Kiss, Alexis Audren, Claude Favre. Nous avons souhaité que sa conception se fasse le plus localement possible : Animal est mise en pages à Nancy, imprimée à Epinal, et façonnée à Seichamps (54).

Animal - Hiver 2021 2021

Qu´y a-t-il dans le livre d´un écrivain qui dit «Aujourd´hui je dors»? Des rêves? Il n´y en a pas un seul. Sans doute parce qu´il ne dort que d´un oeil. Qu´il veille, comme les bêtes. 
Le livre commence par se demander ce qu´il est, ce qu´il va faire de cette veille prolongée. Les choses viennent d´elles-mêmes : qu´est-ce qu´un albatros? un drôle d´oiseau ; à quoi sert la ponctuation? à vivre ; qui est Frank Venaille? un poète. Des choses passent devant l´oeil de celui qui veille, il leur saute dessus et, leur réglant leur compte, nous les place sous un nouveau jour. C´est Voltaire par exemple qui joue au chat et à la souris avec un certain Palissot : n´est-ce pas un jeu d´aujourd´hui? Mais si mais si. C´est Sangatte dont bien des journalistes ont parlé : la poésie s´en mêle et dit ce que c´est que Sangatte. Car voici ce qu´il y a dans le livre, presque tous les genres, de l´anecdote au roman en vers, du cut-up au couteau à pain au ciselage d´un vers de dix-sept pieds, de la liste à n´en plus finir à la notation brève ; tous les tons, ou presque, de l´humour grinçant à l´humeur noire, de l´amusement léger à une vague de tristesse ; il y a même une chanson d´amour que le lecteur pourra mettre en musique s´il veut. Ce qu´il n´y a pas, c´est une histoire. 
Dominique Meens ne raconte pas d´histoires, ne se raconte pas d´histoires. Il a d´ailleurs un ton quelque peu comminatoire parfois, du genre «ne me faites pas d´histoires hein!» Ce pourrait d´ailleurs être une bonne introduction, un premier exercice, pour ceux qui redouteraient de lire des livres sans histoires. Parce qu´en vrai, il y en a une, celle d´un écrivain qui ne dort que d´un oeil.

Aujourd'hui je dors

Quelqu'un veut attraper son présent comme on jette le sel sur le poulet. Des intermèdes dans la course au trésor découvrent un philosophe inconnu, un théâtre révolutionnaire.
En mai l'auteur verse très soudainement dans une dépression bien de son temps. L'autofiction prend le relais qui s'impose et le sort du marasme.
Septembre, il va se replacer sous le joug quand une apparition l'interrompt. Ah ! L'amour !

Aujourd'hui ou jamais

Après avoir exécuté force cabrioles autour de l'oiseau, plutôt derrière que devant et dessous que dessus, ce qui ne l'a pas amené bien haut, Dominique Meens, fatigué de ces exercices épuisants (Ornithologie du promeneur, Allia 1995, 1996, 1998 ; dernier volume P.O.L,  2005), s'est demandé que faire de ses aujourd'hui. Dormir lui a semblé la réponse la plus conséquente (Aujourd'hui je dors, P.O.L, 2003), poétique de surcroît (voir M. Jacques Vaché). Il en a déduit, comme tout le monde, une Internationale, l'Internationale Disparatiste, et son École, l'École de Puerto López. Il va sans dire qu'il est le seul membre (un membre assez disparaté tout de même pour faire illusion) de ces deux institutions. Puisque aujourd'hui dort, demain fait le boulot : voyager, rêver, mourir, avec de l'amour toujours tout autour. L'auteur convoque à ces fins quelques doubles. Réel : Matisse Andreas Gomez, un auteur sud-américain, pour le voyage ; fantasmatique : Ulysse, pour le rêve ; idéal : Nerval, pour un Tombeau. Le voyage découvre l'amour, le rêve montre ce qui l'empêche et le Tombeau où il conduit. Rien qu'on ne sût déjà mais qu'il est intéressant, agréable et amusant de vérifier. Quant à la forme : un roman, une sotie, un tombeau, réunis.

Aujourd'hui demain

Après avoir exécuté force cabrioles autour de l´oiseau, plutôt derrière que devant et dessous que dessus, ce qui ne l´a pas amené bien haut, Dominique Meens, fatigué de ces exercices épuisants (Ornithologie du promeneur, Allia 1995, 1996, 1998 ; dernier volume P.O.L,  2005), s´est demandé que faire de ses aujourd´hui. Dormir lui a semblé la réponse la plus conséquente (Aujourd´hui je dors, P.O.L, 2003), poétique de surcroît (voir M. Jacques Vaché). Il en a déduit, comme tout le monde, une Internationale, l´Internationale Disparatiste, et son École, l´École de Puerto López. Il va sans dire qu´il est le seul membre (un membre assez disparaté tout de même pour faire illusion) de ces deux institutions. 
Puisque aujourd´hui dort, demain fait le boulot : voyager, rêver, mourir, avec de l´amour toujours tout autour. L´auteur convoque à ces fins quelques doubles. Réel : Matisse Andreas Gomez, un auteur sud-américain, pour le voyage ; fantasmatique : Ulysse, pour le rêve ; idéal : Nerval, pour un Tombeau. 
Le voyage découvre l´amour, le rêve montre ce qui l´empêche et le Tombeau où il conduit. Rien qu´on ne sût déjà mais qu´il est intéressant, agréable et amusant de vérifier. Quant à la forme : un roman, une sotie, un tombeau, réunis.

Dominique Meens s'est toujours passionné pour les oiseaux (voir, entre autres, les trois tomes chez Allia, de sa très réputée Ornithologie du promeneur). Mes langues ocelles se situe dans le sillage de cette passion. Comme l'auteur a bien dû, et pas mal, se déplacer pour les entendre, ces oiseaux, c'est un ouvrage qui se déplace beaucoup entre l'essai, le dialogue, le poème, et qui de même déplace beaucoup. On dit si bien : la question est déplacée. Et c'est encore une fois un régal d'insolence, d'érudition et de culture, de virtuosité littéraire. Un mot de son dessin. Ce livre arrange son fil comme on faisait autrefois les pelotes de laine. Il danse en huit autour d'un vide, celui, on ne s'en étonnera pas, de ces langues supposées. Le lecteur pourra l'augmenter de l'audition des enregistrements effectués par l'auteur et mis à sa disposition sur Internet. Emporter sa lecture dans les bois pourrait être une solution plus adéquate encore.

Mes langues ocelles - Du signifiant dans la nature Tome 1

Ce nouveau texte de Dominique Meens, comme les précédents, plus que les précédents peut-être, est un curieux et excitant patchwork, d'idées, de mots, de genres et d'oeuvres. Un bric-à-brac, dit l'auteur. Il s'ouvre par une chronique, dirait-on, d'une vie aujourd'hui, à Paris, une vie attentive à celle de l'esprit, sollicitée par le monde et la musique, et la littérature, et la pensée. Puis il se poursuit par des poèmes de Guillaume de Machaut, de nouvelles adaptations en français actuel de ces poèmes, des extraits des métamorphoses d'Ovide, des dessins de François Matton, une mise en scène théâtrale de Jack Spicer, et les métamorphoses d'Antoninus Liberalis.
Voici ce que dit de son entreprise Dominique Meens lui-même.
«Aujourd'hui je dors ai-je décidé au tournant du millénaire.Voilà où ça m'a conduit: au Dorman. C'est une forme, qui donne son nom à un livre que publie mon éditeur.
Vous souvenez-vous de cette expérience que vous avez assurément vécu:
Un rêve ou la lumière de l'aube a interrompu votre sommeil; vous vous êtes levé sans trop vous en rendre compte ;vous avez gagné une autre pièce, avez préparé du café; pendant quelques brefs instants, soudain, quelque chose vous semble lumineux, d'une évidence cinglante, votre vie peut-être, bientôt le monde, l'univers entier. Mais vous buvez votre café, avez ouvert un magazine, un livre qui sait, le merle siffle dans la lumière naissante, quelque chose vous a ressaisi, votre vie, un enfant et ses questions de la veille, un dossier en attente au bureau, une lettre imbécile de votre banquier, votre rêve, votre rêve éveillé. Un Dorman s'écrit dans l'entre-deux que j'ai tenté de vous décrire. Ce peut être un film, une peinture. une radiophonie. Ici, c'est un Iivre.Je prends les choses du monde, de notre rêve éveillé, et, à l'arraché, je tente de les ramener dans cet entre-deux avant qu'elles ne me subjuguent.Je suis moins fort à ce jeu qu'elles, ou je suis trop seul à ce tir à la corde: aussi, quand une chose du monde va m'emporter, va me sortir de cet « aujourd'hui je dors », j'en attrape une autre. C'est pourquoi il y a tout un bric-à-brac dans mes bouquins. Ces dormans que j'écris depuis le tournant qui est le mien finissent tout de même par vouloir dire quelque chose au monde du rêve éveillé: tous ces cauchemars, famines organisées, maladies contrôlées, dettes précipitées, servage généralisé, et tout le tremblement de Fukushima, suffit! Pendant la Terreur, quand l'aube emportait les charrettes à la bascule, un poète anglais s'exclamait d'un vers « Sleep no more! ». C'est un « Dream no more! » qui est à l'ordre du jour. Je ne dis pas que j'y parviens, je dis que j'y suis. »

L'Hirondelle

Résumé

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