Un lieu, Paris. Une saison, le printemps. Deux joueurs, un écrivain français célibataire et disponible, une jeune japonaise prête à toutes les aventures érotiques. Un jeu, faire l'amour et surtout, garder des traces de leurs accouplements, pour tenter d'oublier le sentiment poignant de la fuite du temps. « Copyright Electre »

Rue du Japon

Vous qui entrez ici, laissez toute espérance.
Ce livre est une autopsie: celle de nos sociétés saisies par la barbarie.      En 2006, après des mois de coups tordus et d'opérations avortées, une petite bande de banlieue enlève un jeune homme. La rançonexigée ne correspond en rien au milieu plutôt modeste dont ce dernier est issu. Mais le choix de ses agresseurs s'est porté sur luiparce que, en tant que Juif, il est supposé riche. Séquestré vingtquatre jours, soumis à des brutalités, il est fi nalement assassiné.      Les auteurs de ce forfait sont chômeurs, livreurs de pizzas, lycéens, délinquants.
Certains ont des enfants, d'autres sont encore mineurs. Mais la bande est soudée par cette obsession morbide: «Tout, tout de suite.»      Morgan Sportès a reconstitué pièce par pièce leur acte de démence. Sans s'autoriser le moindre jugement, il s'attache à restituer leurs dialogues confondants d'inconscience, à retracer leur parcours de fast-foods en cybercafés, de la cave glaciale où ils retiennent leur otage aux cabines téléphoniques d'où ils vocifèrent leurs menaces, dans une guerre psychologique avec la famille de la victime au désespoir et des policiers que cette affaire, devenue hautement «politique», met sur les dents.Indigence intellectuelle et morale au milieu de l'indigence architecturale et culturelle: il n'y a pas de mot pour décrire l'effroyablevide que la société a laissé se creuser en son sein, et qui menace de l'aspirer tout entière.
Pas de mot. Il fallait un roman.Il y a vingt ans, Morgan Sportès signait L'appât, roman dont l'adaptation au cinéma par Bertrand Tavernier reçut l'Ours d'or à Berlin.

Tout, tout de suite

En 2006, dans la banlieue parisienne, un jeune homme est enlevé. Ses agresseurs l’ont choisi parce qu’il est juif et donc, pensent-ils, riche. Séquestré pendant vingt-quatre jours, il est finalement assassiné. Les auteurs de ce crime sont chômeurs, livreurs de pizzas, lycéens, délinquants… Leur bande est soudée par une obsession morbide : « Tout, tout de suite ». Morgan Sportès a reconstitué pièce par pièce leur acte de démence. Sans s'autoriser le moindre jugement, il s'est attaché à restituer leurs dialogues, à retracer leur parcours. Ce livre est une autopsie, celle de nos sociétés saisies par la barbarie.

« A vrai dire je me sentais une dette vis-à-vis de Pierre Overney, une dette que Maos, mon précédent roman, ne me semble pas avoir comblée. J'ai songé qu'il eût été dommage de ne pas tirer un récit des milliers de documents que j'ai lus, de la soixantaine d'interviews que j'ai faites pour aboutir au roman Maos. Mais d'abord qui est Pierre Overney ? « Qui se souvient de lui aujourd'hui ? » me disait un de ses frères non sans amertume. Les nouvelles générations auront du mal à croire que, dans les années 70, plus de 200 000 personnes ont défilé à Paris derrière le cercueil de cet inconnu : Lionel Jospin, Simone Signoret, Jean-Luc Godard, André Glucksmann et j'en passe... Pierre Overney était un ouvrier maoïste de 24 ans que ses petits chefs de la Gauche prolétarienne ont envoyé en commando pour casser la gueule aux gardiens « fascistes » de l'usine Renault, à Boulogne-Billancourt. Un membre du service d'ordre, Jean-Antoine Tramoni, a sorti son arme : Overney-le-mao est mort d'une balle en plein coeur. C'était le 25 février 1972. Ironie de l'Histoire, au même moment, en Chine, le président des Etats-Unis, Richard Nixon, se congratulait avec... Mao. Simultanément, dans nombre de pays d'Europe, dont la France, des groupements gauchistes s'en prenaient avec violence moins au capitalisme qu'au parti communiste, à qui ils reprochaient de ne pas « faire la révolution ». La montée du terrorisme des années 70 a-t-elle été manipulée ? Pierre Overney, dans la naïveté de ses vingt ans, est-il mort à la confluence de jeux politiques et policiers souterrains qu'il était bien incapable de soupçonner ? Lors de l'enterrement d'Overney, le philosophe communiste Louis Althusser aurait dit : c'est le gauchisme qu'on enterre. On peut se demander maintenant si, ce jour là, ça n'est pas tout simplement la Gauche qui est morte. » Morgan Sportès

Ils ont tué Pierre Overney

Comment, débarqué à Veracruz sur les traces d'Hernán Cortés, dont le nom - et ce n'est nullement un hasard ! - assone avec le mien, je me lançai à la conquête du Mexique ; comment j'échouai à une table du café-salon « le Regis » où, dans la grande opérette suscitée autour de moi par le chour des mariachis, je m'enivrai avec Violeta, « fille du port », cousine lointaine de la Traviata ; comment, acteur inconscient d'une étrange représentation théâtrale, je m'égarai avec mon héroïne dans un univers de décors, de cartes postales, de stéréotypes flamboyants et, sous l'effet des champignons hallucinogènes, je devais voir surgir, des coulisses de mon esprit, dans une immense éruption onirique, les images primaires, les archétypes fondamentaux qui en forment l'armature. Sans doute ma « maladie » date-t-elle de cette époque : cette continuelle impression que le sol glisse sous mes pas, le sens sous mes mots, que les continents désancrés ne cessent de dériver... l'Asie, l'Afrique, l'Amérique où l'on a cru me rencontrer. Mais c'est peut-être simplement le fantôme, l'ombre, la doublure de Morgan Sportes qu'on a ainsi croisés : 36 ans, journaliste à éclipses, écrivain par accès et par excès.

La dérive des continents

Je t'aime, je te tue

Le bon Dieu ne m'a pas raté : il fallait que papa fût colon et juif, maman starlette et antisémite. Je tétai la haine et le délire dès les barboteuses. Et c'est en Algérie que je me donnai la peine de naître, en pleine guerre de libération. D'autres se battaient pour se débarrasser d'une métropole abusive : les fellaghas. Moi, le demi-goy, le demi-juif, c'est contre ma mère que je réclamai mes droits à l'indépendance. Papa mourut trop tôt : je n'eus à compter que "sur mes propres forces", opposant ce que j'avais de raison à la croissante paranoïa de maman, brandissant mes mots contre ses mots comme d'invisibles étendards. Ainsi naissent les jeunes nations. Ainsi essayais-je - à tâtons, dans la nuit obscure de la folie et de la guerre - de devenir ce qu'on appelle un Homme.

Rue du Japon

Résumé

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