A propos de Jeanne (brouillon)

Est-ce l'Est (Berliner romanze)

Quatre photographes - Anne Lise Broyer, Nicolas Comment, Amaury da Cunha et Marie Maurel de Maillé - ont décidé de croiser leurs différentes pratiques, leurs différents regards sur le monde et la singularité de leurs parcours dans ce livre commun. Ce projet intitulé «Being Beauteous», d’après le titre d’un poème d’Arthur Rimbaud, évoque un rapport au monde qui n’est ni tout à fait ancré dans le réel, ni complètement tourné vers l’imaginaire. La photographie n’est pour eux ni une boîte à messages, ni une machine à fournir des preuves de la réalité. Ils font des images pour redonner à la question de l’errance toute sa richesse et sa poésie. Leurs photographies sont autant de petites histoires, de contes, de fragments de narration qui, au sein de ce projet collectif, donnent naissance à de nouvelles rencontres d’images, à de nouveaux récits photographiques, comme des «cadavres exquis» poétiques et sensibles.

Being Beauteous

Elle est la muse et l'amante, Milo. Tantôt féline, tantôt mystérieuse ou mélancolique. Une main aux ongles peints effleure un rideau de soie, une jambe en tension sur un escalier bariolé de traits, un corps penché sur les lignes de la ville, nu ou orné d'un porte-jarretelle. Vulnérable mais fort, au milieu de la forêt, sur un lit, d'un appartement, partout. Il n'y a pas d'histoires, mais les paroles des albums de Nicolas Comment jetées là, comme des indices à saisir par le lecteur-voyeur. Des indices ? Le photographe et musicien révèle ici plus qu'il n'en dit : il est l'amoureux transi, passionné, à la merci d'un désir ardent et d'un culte de la femme, l'individu au regard subtil qui décèle la poésie à travers un rai de lumière, le reflet d'une fenêtre ou le froncement d'un drap. Il n'y a pas d'histoires, non. Elles sont multiples et offertes sur un plateau de matières et de sens, à l'imaginaire. Milo est le troisième ouvrage de la collection desseins une adresse au corps, à la nudité, à la sexualité voire à la pornographie - réunie par les éditions chicmédias. Cécile Becker.

Milo ; songbook

T(ange)r

Eté 1966. Bob Dylan entre en dissidence de sa propre dissidence en refusant d'être le guide de sa génération. Vivant jusqu'alors en roue libre — Like a Rolling Stone — l'artiste, ébloui par le soleil d'un petit matin neuf à Woodstock, après trois nuits passées sans sommeil, zigzague sur sa moto et chute sur l'asphalte déjà tiède. Blessé aux cervicales, le chanteur est hospitalisé. Bientôt sevré de la drogue, il se met au vert dans les environs de New York, à Byrdcliffe. Donné pour mort, absent médiatiquement, cherchant à tout prix à fuir la célébrité pour honorer son mariage et devenir un bon père, Bob Dylan amplifie malgré lui sa légende. Nicolas Comment suit à la trace cet homme de vingt-sept ans en lutte contre son double. Au fil des pages, passent d'autres garçons sauvages, tels Brian Jones, Allen Ginsberg, The Band, Jimi Hendrix, ainsi que les silhouettes élancées de quelques femmes d'exception : Edie Sedgwick, Sally Grossman, et surtout, la "Dame aux yeux tristes des basses terres" de Blonde On Blonde : Sara. Pour elle, pour ses enfants, Dylan tente d'échapper à la "Société du Spectacle" au moment où il en devient un des mythes, par son absence même.

Dylan, in absentia

Photographe, auteur et musicien, Nicolas Comment est un habitué des voyages sentimentaux et autres errances photobiographiques. Ses séries ont pour théâtre Mexico, Prague ou Tanger, ces lieux mythiques, antres littéraires. "Cavale" s´inscrit dans cette tradition de la "déambulation psychogéographique". Balade géopolitique, fiction intime. Nous sommes en 2019. Laura Serani, directrice artistique du festival Planche(s) Contact invite Nicolas Comment en résidence artistique à Deauville. Ainsi commence "Cavale" : une série photo-littéraire protéiforme qui se lit comme un tableau à entrées multiples contant la cavale imaginaire d´une femme qui se libère de ses liens

Cavale

« Tout ce qui était directement vécu s'est éloigné dans une représentation » annoncait d'une voix blanche, Guy Debord dans son film La société du spectacle, en 1973, l'année de ma naissance. Vingt ans plus tard, débutait ma pratique photographique, consciente. Je ne m'étais, depuis, jamais retourné sur ces premières images. Il fallait donc bien qu'un jour je trouve le temps d'ouvrir ces archives. J'y ai trouvé ceci, scanné durant les nuits blanches qui suivirent la naissance de ma fille, à l'automne 2017. Des films en noir et blanc, réalisés à vingt ans avec un vieux Pentax K1000 et un Nikon Fm2 d'occasion sur d'antiques Tri X 400 Asa, ou HPS5 Ilford parfois poussées à leur limite : images granuleuses constituant les éléments d'une « photobiographie » que j'avais soigneusement laissé de côté et dont je me rends compte aujourd'hui qu'elle était sans doute au coeur de ma démarche.

Dans ce huis-clos intimiste qui se déroule essentiellement en province, des bords de Saône aux pentes de la Croix Rousse, à Lyon, l'hiver, la nuit, on croisera beaucoup d'amis, plusieurs autoportraits, quelques femmes, et certains des « maîtres anciens » que je m'étais alors choisis. On y trouvera également diverses notes, citations ou chansons retrouvées qui dormaient dans de vieux carnets, contemporains des prises de vues.
N.C.

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