L'autofictif prend un coach

Il m'a été confié et j'ai accepté de le garder en observation. On aura estimé à juste titre que j'étais le seul qualifié pour mener à bien cette étude. Il est maintenant là, devant moi, étrangement mobile, brûlant d'on ne sait quelle ardeur. 

Curieux sujet, décidément. Je vais prendre bien soin de lui.

La chambre à brouillard

Certes, à première vue, tout laisse à penser que Palafox est un poussin, un simple poussin puisque son oeuf vole en éclats, un autruchon comme il en éclot chaque jour de par le monde, haut sur pattes et le cou démesuré, un girafon très ordinaire, au pelage jaune tacheté de brun, un de ces léopards silencieux et redoutables, volontiers mangeurs d'hommes, un requin bleu comme tous les requins bleus, assoiffé de sang, en somme un moustique agaçant de plus, avec sa trompe si caractéristique, un éléphanteau banal, mais bientôt on se prend à en douter.Palafox coasse. Palafox nous lèche le visage et les mains. Alors nos certitudes vacillent. Penchons-nous sur Palafox.

Palafox

Son visage exprime une ferme résolution. Ses gestes sont brefs et précis. Sa main ne tremble pas. Il joue pourtant sa vie dans cette affaire. Il est écrivain et, ce soir, il se propose d'écrire son autobiographie. Sur sa table se trouve rassemblé tout le matériel nécessaire, du papier, un crayon, une gomme, un hérisson. Qui n'a rien à faire là, ce dernier, vous avez raison. Dont la présence incongrue est même un vrai mystère. Mais l'effet de surprise s'estompe vite. Place à la colère. Ce hérisson naïf et globuleux est une calamité. Si doué soit-il lui-même pour l'introspection vicieuse et le repli sur soi compulsif, il contrarie grandement et déroute l'ambitieux projet autobiographique de l'écrivain. D'où sort-il, ce nuisible animal, renifleur, bruyant, hirsute, insaisissable, que cherche-t-il ici ? Que me veut-il ?

« Du hérisson est bien sûr impossible à résumer : autant mettre Michaux en fiche ou Beckett en équation. L'animal y sert de contrainte et de miroir, fil directeur posé sur un bureau et mystère qui offre sa poésie, ses métaphores ou ses accrocs au livre en train de se faire.

Du hérisson est une boîte à outils, un art poétique où l'on trouve de tout et même quelques armes cachées pour assommer les médiocres alentour. C'est aussi un coffre à bijoux, à jouets : on y découvre une peluche qui pique et pas mal de petits joyaux. Magie de Chevillard, qui transforme en émotion le sarcasme, sans qu'on y prenne toujours garde. Un si bon génie méritait vraiment qu'on aille s'y frotter. » (Fabrice Gabriel, Les Inrockuptibles)

Du hérisson

MOI - REblochon, pas ROblochon... !

SUZIE (au bord des larmes) - Oh non... pourquoi tu m'as dit ça... !? C'était bien mieux, ROblochon !

Éric Chevillard est né en 1964 à La Roche-sur-Yon. Il est l'auteur d'une vingtaine de romans et textes brefs, notamment chez Minuit et Fata morgana. Depuis 2009, il donne sur son blog « L'Autofictif » chaque matin (sauf durant l'été où il s'octroie une pause dominicale bienvenue) trois courts billets dont l'ensemble est réuni annuellement en volume à L'Arbre vengeur. Son dernier livre, Monotobio, est paru en mars 2020.

L'Autofictif  repousse du pied un blaireau mort

Sans doute ne peut-on éternellement demeurer sans réagir. Notre être simple et gauche, on le dirait bâti pour être submergé. Sa peau est fine, sans étanchéité. Il a neuf trous dans sa coque. L'angoisse venue du dehors a tôt fait de le couler. Les textes réunis dans ce volume consignent les réactions épidermiques d'un sujet aux prises avec l'angoisse, laquelle s'incarne en des personnages suffisants ou bornés dont l'aplomb le renvoie sans cesse à ses propres défaillances, à son hésitation, à son naufrage. C'est justement cet aplomb qu'il va défier et combattre. Chaque texte décrit avec insistance une séquence brève dans laquelle s'expose douloureusement ou comiquement ce conflit. Simultanément, deux réalités incompatibles tentent d'occuper le terrain. L'être simple et gauche, prisonnier de celle qui toujours finissait par céder, va se débattre cette fois, avec plus ou moins de réussite, avec quoi qu'il en soit une opiniâtreté inhabituelle et notable. Au terme de la lutte, il sera mort peut-être, mais quelques scalps orneront sa ceinture.

Scalps

Le maître-nageur. On ne l'a jamais vu dans l'eau. Sait-il seulement nager ? On l'ignore. Il tourne autour de la piscine en faisant claquer ses sandalettes de bois sur les dalles. Semblable au morse ou à l'hippopotame, prétendument aquatiques, plus souvent vautrés sur les berges ou les banquises, il lui suffit de se tenir au bord pour entretenir sa réputation d'excellent nageur.
Ronde des métiers chantonnée avec malice par Éric Chevillard, Dans la zone d'activité réunit vingt-huit portraits, épinglés comme autant de papillons dans une vitrine. Boucher ou notaire, montreur d'ours, trapéziste ou maître-nageur, sont observés, avec une mordante obstination, à la seule lumière d'une activité professionnelle, pour extraire du caractère de chacun une paradoxale et substantifique moelle poétique.
Philippe Favier, de dessins inédits, souligne les contours de cette galerie.

Dans la zone d'activité

Son visage exprime une ferme résolution. Ses gestes sont brefs et précis. Sa main ne tremble pas. Il joue pourtant sa vie dans cette affaire. Il est écrivain et, ce soir, il se propose d’écrire son autobiographie. Sur sa table se trouve rassemblé tout le matériel nécessaire, du papier, un crayon, une gomme, un hérisson. Qui n’a rien à faire là, ce dernier, vous avez raison. Dont la présence incongrue est même un vrai mystère. Mais l’effet de surprise s’estompe vite. Place à la colère. Ce hérisson naïf et globuleux est une calamité. Si doué soit-il lui-même pour l’introspection vicieuse et le repli sur soi compulsif, il contrarie grandement et déroute l’ambitieux projet autobiographique de l’écrivain. D’où sort-il, ce nuisible animal, renifleur bruyant, hirsute, insaisissable, que cherche-t-il ici ? Que me veut-il ?

Tu fatrasses, j'ai gribouillé, il barbouillera, nous sommes tous atteints un jour ou l'autre... un peu, à la folie, mais jamais, jamais pas du tout. Quant à ceux qui ne sont pas un brin fatrasiques, ceux-là sont bien à plaindre, les importants, les impotents, les mal portants, les bien-pensants, pour tout dire ceux qui souffrent d'une rage de raison, d'une crise de vanité ou encore d'un délire de conviction... Comme tous ceux qui sont persuadés de savoir le mot de la fin, car la bêtise - c'est Flaubert qui l'a dit - consiste à vouloir conclure. Ce qui réunit les complices de ce bouquin mi-mots mi-dessins ? Une bonne pincée d'humour aussi noir que le beurre ou le cirage, d'allusive cruauté, de salubre étrangeté propre à chahuter esprits chagrins ou petits maîtres par trop orthogonaux régnant sur prés par trop carrés !

L'autofictif prend un coach

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