La grande fête du rugby (Viva Fausto ! #4)

L'Orgue de barbarie, 19 mars 1962. Quelques heures avant le cessez-le-feu qui met fin à la guerre d'Algérie, un peloton du 5e escadron du 27e régiment de dragons tombe dans une embuscade.

"Entre deux nouvelles rafales, il entendit la radio grésiller dans le vide. Il se dit On est perdus ! comment j'ai pu en arriver là ? Il revit - par éclairs - le chemin de l'oued, l'escarmouche vers neuf heures, le trajet en Dodge au très petit matin, la veille, l'avant-veille, l'hiver, Noël, l'automne, s'appliquant à remonter le temps dans l'ordre, alors même qu'il n'y a pas vraiment d'ordre et que la mémoire peut aller et venir à sa guise dans cet immense réservoir, remontant ainsi jusqu'à son départ pour l'Algérie et continuant d'annexer à son voyage des souvenirs plus anciens, effaré à la fois par la densité et l'inconsistance de sa vie, essayant sans succès de repartir dans l'autre sens, comme s'il lui semblait que sa vie avait basculé, franchi un ressaut, deux ressauts, les rapides du fleuve Temps, qu'il arrivait au bord des chutes."

Dans ce roman où les combats sont brefs et la mémoire longue, Bernard Chambaz met en scène, avec une justesse admirable, le moment de vérité qui, lorsqu'il survient, place chaque homme face à son destin.

L'orgue de barbarie

The last painting - Final works of the great masters

Dans le Sud-Ouest de la France, Fausto se met, bien sûr, au rugby. Et voilà que son équipe de Bagnols va connaître l'une de ses plus belles aventures sportives : une compétition internationale en Grande-Bretagne, à Rugby, dans la ville même où ce sport est né. Hélas ! L'un des meilleurs joueurs, Boubacar, ne peut faire partie du voyage... À moins que l'esprit de solidarité autour du ballon ovale ne soit pas qu'une légende...

Viva Fausto ! Tome 4

Rembrandt a quatre cents ans. C'est presque aussi bien que don Quichotte. C'est deux fois mieux que mon grand-père et mon père réunis. Rembrandt nage tout là-haut, c'est un peu comme Homère et la poignée de navrés à la triste figure qui nous serrent très fort le coeur. Rembrandt, on l'a tous croisé un jour ou l'autre. Moi c'était à Amsterdam, je n'avais pas encore vingt ans et la nuit le finissais par m'endormir malgré les réverbères de Rembrandt plein où donnait la chambre de notre hôtel minable et merveilleux. Ce qui m'a touché d'emblée au Rijksmuseum ce sont les autoportraits. Et j'ai envoyé à mon grand-père la carte postale où il ressemble à Rembrandt en apôtre Paul. Et je me suis acheté, pour une poignée de florins, mon premier Rembrandt où j'ai lu que ce maître avait ouvert les yeux à tous ceux qui sont beaucoup plus teinturiers que peintres de sorte que leurs oeuvres évoquent les boîtes de toutes les couleurs qu'on trouve dans une mercerie. Ensuite c'est mon père qui s'est mis à ressembler à la carte postale. On finit tous par vieillir. Et lui, il est devenu aveugle et le nom de Rembrandt est un des derniers mots qu'il m'ait adressés avant de mourir.  B. C.

Ecce homo - ou l'enigme rembrandt

« Depuis dix-neuf ans, je n'ai écrit que de biais à "ce sujet". Aujourd'hui j'y reviens de front, sur la route. La marche à pied ou n'importe quel véhicule auraient fait l'affaire. Mais si je suis à vélo, il doit bien y avoir une raison. »

Qu'est-ce qui a poussé Bernard Chambaz à traverser les États-Unis de la côte Est à la côte Ouest ? L'été 2011, dix-neuf ans après la mort de son fils Martin, il repart à sa rencontre. Chaque coup de pédale sur cette terre de mirages et de merveilles l'entraîne et le relance. Sur la route défile l'Amérique, ses scènes de la vie banales et ses destins extraordinaires, les Roosevelt, les Lindbergh, ces soldats de retour d'Irak, ces motards en balade autour de la cité des Anges. Mais une question demeure à laquelle nul n'échappe : qu'y a-t-il au bout du chemin ?

Bernard Chambaz signe ici son livre le plus ambitieux, entre révélation du quotidien et quête des grands mythes.

Dernières nouvelles du martin-pêcheur

Par intuition, j'ai toujours pensé que le cycliste faisait de la philosophie sans forcément le savoir. "A quoi pensez-vous tout ce temps ?" La question m'a souvent été posée à l'occasion de mes Grands Tours de trois semaines à vélo. A chaque fois, la même réponse m'est venue : à tout et à rien ! Ce qui ne serait sans doute pas la plus mauvaise approche de la philosophie". Dans la lignée d'Alfred Jarry, Jules Renard, Cioran ou encore Maurice Leblanc, grands écrivains cyclistes, Bernard Chambaz allie dans cet essai souplesse des mots et ressort de la pédale. Mouvement, espace, durée, effort : tous les amateurs, passionnés, fous de vélo, trouveront au fil des réflexions de l'auteur de quoi réfléchir à leur tour sur des notions pour eux bien concrètes. Car détrompons-nous : le vélo n'est pas détaché des idées ! De concept en concept, convoquant avec espièglerie les plus grands philosophes - Heidegger, Kant, Spinoza ou encore Husserl -, Bernard Chambaz dévoile une autre facette du vélo : celle d'un objet qui prolonge notre être et nous donne à penser.

Petite philosophie du vélo

L'arbre de vies c'est l'arbre avec les rameaux des générations ; c'est encore l'espoir séculaire d'une forme de paradis. Au soir de sa vie, Antoine Couthon se rappelle tout ce qui lui est advenu depuis l'après-midi de thermidor 1794 où il apprit l'exécution de son père (l'ami paralytique de Robespierre). A travers les remous d'une mémoire pétrie par l'Histoire, il touche à l'énigme du deuil et de la paternité.

L'arbre de vies

" Rien ne m'excite autant que d'imaginer un livre, son motif, sa composition, les éléments amovibles d'un paysage que je traverserai ou habiterai un certain temps, rien ne me tient davantage debout, le cœur qui palpite, les images qui se bousculent, une obsession vingt-quatre heures sur vingt-quatre même sans la moindre phrase, l'agitation aux premiers jours de l'automne dernier quand le projet a été formé [...]. Là, j'ai su que c'était le moment, que Ce Beyle serait le pendant de mon Degas, l'un et l'autre à cheval sur le XIXe siècle, en gilet rose saumon et bottes jaunes, lourds et tellement doués, bourrus, près de leurs sous, assez lucides pour supporter la part de solitude à quoi leur travail les contraignait, fragiles, miraculeux, de plain-pied avec leurs démons, prêts à prendre le fusil pour une fricassée d'alouettes ou un coup de folie qui les expédierait à coup sûr au ciel, les yeux rougis par une émotion mal maîtrisée, énormes, célibataires et sans enfant. " B. C.

La grande fête du rugby (Viva Fausto ! #4)

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