Sur les pas de mon père

Un appartement plein de soleil dans les arbres... mais aujourd'hui vide. Un deuil... Et puis, une idée folle. Aller à Paris. Y habiter, plutôt que d'y venir tous les jours. Y vivre, pour revivre. C'est décidé, je vais déménager. Pas tout de suite mais un jour sûrement. Ce sera terrible, inouï, un jour, je serai seule à longueur d'année dans d'autres pièces, il n'y aura personne pour habiter mon espace. ... Je le sais maintenant, être à Paris c'est être partout dans le temps et l'espace. Et je marche. Je ne suis pas une marcheuse, je suis une piétonne. Je piète comme les oiseaux. Souvent au hasard... Mais à l'affût. Je traque les signes que m'envoie le réel. Une parole, une image, juste pour moi. Je marche comme on rêve. Que l'on habite Paris ou ailleurs, de quoi s'agit-il sinon d'occuper l'espace ? Angoisse, tendresse, tourment, humour. Bref, une leçon de vie. Réédition, texte revu et augmenté d'une suite.

Je déménage, suivi de La Piétonne

Attention ! Si vous prenez ce train d'histoires, rien n'est désormais moins certain que votre destination... Car avec Marie-Louise Audiberti le monde des rêves ressemble tellement a la réalité qu'il suffit d'un rien pour que s'en efface la frontière : la mère morte vient souffler à sa fille les plus inquiétants conseils, le train qui conduit la jeune enfant se joue des années qui passent, un homme marche vers un pays qui ressemble au passé... Existences dérisoires, rêves envahissants, terreurs subites : pour être indépendantes, ces histoires - ces stations - semblent néanmoins toutes reliées par cette volonté de donner figure à un insondable qui nous est tout proche. Ici, le monde réel semble tourner court.

Stations obligées

Ni creuse, ni fausse, ni plus dure qu'une autre, Adèle n'en a pas moins la dent, jour et nuit. Une fringale chez elle, qui va de pair avec l'amour. Dans son souvenir, chaque homme a sa spécialité : Luc et la truite au bleu, Bernard et les pizzas, Julien et le caviar d'aubergines, Gérard et le lapin en gibelotte... Avec Paul, son mari, c'est dans un restaurant grec que se conclut le contrat. Mais cette perpétuelle affamée éprouvera toujours le besoin de varier ses menus. On ne peut s'empêcher de partager sa gourmandise, ses élans, sa saine boulimie, merveilleux refuge contre l'angoisse. Car derrière le primesaut d'un récit léger comme un sorbet, il y a peut-être la gravité sans histoire de quelque aveu. {La Dent d'Adèle} ne croque pas le morceau, et Marie-Louise n'en fait pas un plat ; c'est une romancière qui possède la discrétion des vrais écrivains.

La dent d'Adèle

La cadette

Une maison pleine de soleil dans les arbres… mais aujourd’hui vide. Un deuil… Et puis, une idée folle. S’en aller à Paris. Y habiter, plutôt que d’y venir tous les jours. Y vivre, pour revivre.Plus facile à rêver qu’à réaliser. J’y vais ? Je n’y vais pas ? "C’est décidé, je vais déménager. Pas tout de suite mais un jour sûrement. Ce sera terrible, inouï, un jour, je serai seule à longueur d’année dans d’autres pièces, il n’y aura personne pour habiter mon espace, l’habiliter… un lieu qui ne serait que mien... Je n’oublie pas que tout cela se fait bien trop tard, mais pourquoi ne pas essayer de tromper le temps. Faire comme si. Comme s’il y avait encore en vrac des rencontres au coin de la rue, des soleils du matin, des rires barbouillés de mots, des chats qui s’étirent dans leurs poils, des oiseaux folâtres, et aussi des livres qui s’ouvrent juste pour nous, des trottoirs sans fin, des arbres, des musiques, de la musique."Commence alors la longue quête de l'appartement idéal à Paris, les agences, les visites, jusqu'au moment où tout se précipite, et alors, il faut bien déménager. Trier les livres, les objets, les souvenirs, vider tout ce que la vie accumule, faire des cartons, et ranger, changer d'habitudes, et s'installer.Angoisses, tendresse, cauchemars, rire. Bref, un ouvrage plein d’humour.

je déménage

L'oeuvre de Robert Walser, toute en séquences égrenées sur des notes fines, entre rire et pleurs, grâce et gravité, il faut la feuilleter d'une main légère. Ce grand promeneur invite à la promenade. Le fil rouge, c'est lui-même, en ses multiples versions. Il a beau se choisir des masques, de toute façon il est là. Sous couleur d'être marginal, relégué dans l'ombre, il se retrouve toujours au centre. « Le roman auquel je travaille sans cesse, reste toujours le même, et pourrait être défini comme un roman du moi, découpé, fragmenté. » Fritz, Félix, Simon, Jacob, Joseph et les autres, tous parlent d'une seule et même voix, celle de l'homme qui joua son destin sur des mots, et passa les vingt-sept dernières années de sa vie dans un asile psychiatrique. On pourrait se laisser abuser par la netteté de la phrase, sa clarté, l'humour sous-jacent, et ne pas sentir ce tremblement derrière les mots, cette insistance qui trahit la volonté d'exorciser quelque mal. « Ai-je cueilli des fleurs pour les déposer sur mon malheur ? » demande Robert Walser. Étrange fascination de cette vie pleine de trous qui ressemble tellement à la vie.

Le vagabond immobile, Robert Walser

Elle a beau se boucher les oreilles, dans la rue, dans le métro, partout où ses pas la mènent, elle entend ce que se disent les passants, même s'ils ne parlent pas. Rien de plus facile, donc, pour Marie-Louise Audiberti que d'imaginer la vie des autres. Brefs récits de ces existences où chacun, du garçon de café à la fermière, de la mère à l'amoureuse, de Tante Berthe à la criminelle, s'insère dans un monologue silencieux et incessant qu'elle déchiffre avec une acuité féroce ou tendre, ou qu'elle invente au plus près d'une vérité sans concession. Ce recueil de monologues présente un « je » dans tous ses états.

Menteries et autres monologues

L'ouvre de Robert Walser, toute en séquences égrenées sur des notes fines, entre rire et pleurs, grâce et gravité, il faut la feuilleter d'une main légère. Ce grand promeneur invite à la promenade. Le fil rouge, c'est lui-même, en ses multiples versions. Il a beau se choisir des masques, de toute façon il est là. Sous couleur d'être marginal, relégué dans l'ombre, il se retrouve toujours au centre. « Le roman auquel je travaille sans cesse, reste toujours le même, et pourrait être défini comme un roman du moi, découpé, fragmenté. » Fritz, Félix, Simon, Jacob, Joseph et les autres, tous parlent d'une seule et même voix, celle de l'homme qui joua son destin sur des mots, et passa les vingt-sept dernières années de sa vie dans un asile psychiatrique. On pourrait se laisser abuser par la netteté de la phrase, sa clarté, l'humour sous-jacent, et ne pas sentir ce tremblement derrière les mots, cette insistance qui trahit la volonté d'exorciser quelque mal. « Ai-je cueilli des fleurs pour les déposer sur mon malheur ? » demande Robert Walser. Étrange fascination de cette vie pleine de trous qui ressemble tellement à la vie.

Sur les pas de mon père

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