Se créer d'amour

- Que fais-tu avec ce fouet ? me demande Jacqueline en rentrant de son travail. - Rien. J'ai trouvé drôle de l'acheter. La dame de la boutique n'en revenait pas. - Mais il ne te servira à rien... Nous n'avons même pas de chien à la maison. - Pas encore, dis-je simplement. Celle qui dit " Je " ne tourne pas autour des mots . " J'ai longtemps accepté sur mon corps ce que je rêvais d'infliger aux autres. Des coups. Des punitions méritées. " Un fouet dans sa main va l'aider à inverser en elle le courant du désir, à vivre le sexe autrement que comme une humiliation consentie. Elle écume les quartiers chauds de Paris, puis les quartiers chics - où les dames du meilleur monde, surprises à l'heure du thé, cèdent sous la menace à ses caprices. Perversité, diront les âmes sages. Peut-être, mais c'est qu'aussi la vie - et le monde - ont été conçus par un Dieu pervers... même si nous prétendons l'inverse pour tenter de nous rassurer à bon compte. Une perversité en tout cas qui refuse le mensonge. Et qui ne va pas sans style. Depuis Marc Cholodenko, rares ont été ceux, ou celles, qui ont osé pareille mise à nu, et qui l'ont fait avec cette belle rage.

Le fouet

Très bien, ta cathédrale bougera, vacillera, sombrera puis montrera sa flèche, selon les humeurs du sol instable. Moi, je restaurerai sans cesse tes fondations, j'entretiendrai irrémédiablement ton culte.Immergée et visible, tu seras un lieu d'adoration.Auteur Tardif de Quarante-Huit Ans [AT48] connaît une folle passion pour Femme Éditrice de Cinquante-Huit Ans [FE58], la directrice de la maison d'édition qui la publie. Entre ces deux femmes qui se séduisent, se défient, se brûlent, la liaison qui se noue est cruelle,tactique. Dans ce roman à deux voix, la soumission de l'une se heurte à l'indifférence sournoise de l'autre, au cours d'une relation d'autant plus exaltée qu'elle est platonique. Mais l'abandon de soi n'est jamais très éloigné de la rébellion?Un texte d'une grande puissance, servi par une langue aussi enflammée et cinglante que son sujet.

Camisole-Moi

Quel est cet Amour dont parle si souvent Je?sus et qui nous est pourtant si myste?rieux  que lon soit, ou non, croyant ? Qua-t-il de si singulier que nont pas nos amours terrestres ? Dailleurs, est-il me?me possible? Et quelles en sont les conse?quences?
 A? cinquante ans passe?s, Martine Roffinella choisit darre?ter de boire et de fumer. Elle a conjointement entame? une que?te spirituelle, qui a commence? par le?tude de la Bible. Cest le de?but dune extraordinaire histoire de passion, de communion et dexaltation, quelle nous livre aujourdhui dans cet essai. Ou? lon saisira ce que veut dire, ve?ritablement, l« Amour » du Christ : un amour qui nest pas seulement ge?ne?rosite?, ou don, mais qui se re?ve?le sans objet autre que lui-me?me. Il est tout ; il englobe tout. Une ide?e folle, insense?e, qui a eu besoin de symboles pour que nous en comprenions toute la porte?e  ainsi de lEucharistie : manger le corps de Je?sus, cest tenter de sincarner Amour.
 Une lecture tre?s personnelle de la Bible qui prend la forme dune re?flexion bouleversante dont on ne ressort pas indemne  quel que soit notre rapport a? la foi.

J.-C. et Moi

Derrière la porte grise, j'hésite à appuyer sur la sonnette. A cet endroit de la rue, le silence s'épaissit. J'ai ma sacoche d'écrivain. Mon dictionnaire. Mes feuilles blanches. Un Bescherelle pour la grammaire. Et si je repartais ? Coup d'oeil sur les immeubles d'en face. Du linge fripé flotte sur un tancarville titubant. Volets qui rouillent. Jouets fanés, jetés là comme des squelettes. Ca sent déjà la misère et le chômage longue durée. Les caméras m'examinent, je le sais. Cet oeil de verre me confronte à un malaise détestable. Un mot surgit : coupable. L'idée me cloue au bitume. M'empêche de fuir. Des clefs tintent. Lucarne. Visage en carré derrière le grillage. Deux tours à l'envers. Barre transversale. "Bonjour." L'homme est prévenu de mon arrivée. Je décline mon identité. "Ah oui, l'instituteur vous attend." J'observe la cour, les gravillons, les murs. Un peu d'herbe s'évertue à verdir, par taches arrondies. Ca sent drôle. Quelque chose de mal lavé. Ou de vaguement faisandé. Encore une clef et voilà. J'entre en prison.

Les hommes grillagés

"Au début elle ne se pesait pas cinq fois par jour. Sa balance n'était qu'une amante occasionnelle. Ce n'était pas encore son idole. Elle se contentait donc de relever les différences de poids entre le matin et le soir. D'abord il n'y eut pas de frayeur. Elle constatait. Cent grammes de pris ou de perdus. Une broutille de différence entre deux pesées quotidiennes. Puis quand les cent grammes venaient en plus cela commença à la contrarier. Zut j'ai grossi disait-elle. Ensuite il fallut trouver une explication à cette prise de poids dans la même journée. Repérer l'aliment responsable de cela. Ainsi commença le début de la hantise que lui inspirèrent bientôt ces pesées qui du même coup et obligatoirement se multiplièrent. " Dans un monde où l'apparence prime et impose sa dictature de normes physiques codifiées, Kilogramme Zéro trace l'histoire presque indicible d'une femme aux prises avec son corps. Très vite elle s'aperçoit qu'au-delà de ses formes, c'est son existence propre qui est en jeu, mise en balance - dans tous les sens du terme. Kilogramme Zéro suit cette solitude qui peu à peu s'efflanque, dans une quête du soi ultime et dépouillé, en vue de son exact " point de floraison".

Kilogramme zéro

En publiant en 1988 son premier roman, Elle, Martine Roffinella en avait surpris plus d'un, et peut-être choqué quelques autres : elle avait un ou deux lustres d'avance sur les mœurs et la sensibilité de l'époque, c'est tout. Elle revient ici à la fiction après dix ans de silence, sans chercher à rien tempérer. Amoureuse du bel excès, ennemie déclarée de la tiédeur bienséante, elle persiste et signe.
Deux femmes s'aiment et partagent tout de l'amour, ou voudraient tout partager.
L'une décide de partir, raptée par ce qu'elle imagine être un bonheur plus simple, banalement planté dans l'épaisse réalité des choses. On lui offrait jusqu'ici de symboliser en silence, dans le huis clos de la passion, l'Amour majuscule. On lui tend à présent ce cadeau imprévu : l'autorisation de sortir de soi.
Il arrive qu'un leurre en cache un autre...
L'abandonnée n'a de réponse à cela que celle des âmes excessives autant mourir. Elle mourra donc, à sa façon : en se dépouillant des oripeaux d'un désir prisonnier des miroirs, un désir qui la détournait elle aussi d'être ; en se lançant avec rage à la poursuite des mots qui diront cette mort - ou cette naissance, comme on voudra.

Mise à nu

Suivez l'inspecteur Lampe et son acolyte, l'exceptionnel M. Viande, le long d'une enquête sordide !Merveille tue. Merveille dépèce. Merveille met en scène ses crimes en semant des indices. Le Mans est le théâtre de ses ouvres macabres où littérature et rillettes s'entremêlent, assaisonnées de pincées d'humour noir. Monsieur Viande, ancien boucher des abattoirs, assiste l'inspecteur Lampe dans son enquête. Doté d'un sens olfactif exceptionnel, il lui suffit d'huer la chair des victimes pour retracer la genèse du crime. Aura-t-il assez de nez pour trouver l'auteur de ces crimes effroyables ?Un polar régional intriguant et empli d'humour noir, pour les lecteurs friands de chair et de sensations fortes.EXTRAITViande se souvient d'une criminelle qui piégeait ses proies avec du chocolat suisse. Des garagistes qu'elle appâtait avec une facilité déconcertante, leur proposant une « dégustation » fine chez elle. Bien sûr les friandises étaient empoisonnées ; jusque-là, une histoire banale. Mais cette femme, qui dirigeait par ailleurs une galerie d'art à Paris, trouait ensuite la totalité du corps à l'aide d'une perceuse, pour confectionner des cylindres de la taille d'un bouchon de vidange. Une fois son travail achevé, et ses bouchons bien scellés dans la peau du malheureux artisan, elle installait un magnétoscope, avec un film à l'intérieur : Les choses de la vie. L'odorat de Viande fut mis à rude épreuve. Quelques notes s'échappèrent du sang coagulé autour des pièces mécaniques. Cela sentait le compositeur Edvard Grieg. Ses narines s'approchèrent du nombril, et l'ouvre pour le drame de Henrik Ibsen - Peer Gynt - apparut ; plus particulièrement l'Acte III, « La mort d'Ase ». Cette femme avait tué dans la douleur. Pas une mélancolie ni une colère sourde. Une plaie aux viscères, une leucémie chronique, une infection bactérienne mortelle. Dévorée jusqu'à la moelle osseuse, elle ne pouvait que se livrer aux Autorités. Viande attendit, bien qu'il l'eût identifiée. S'il avait frappé à sa porte, elle se serait suicidée. Elle avoua tout, en effet, de son plein gré. La mort accidentelle de son fils, en raison d'un bouchon de vidange mal revissé. Sa haine à l'égard des garagistes. Et puis son coma, qu'elle poursuit en prison. Viande sait que l'enfermement physique l'indiffère. Cloîtrée de l'intérieur. Nul besoin de mascarades. Certains jours - comme aujourd'hui - il se demande s'il n'aurait pas mieux fait d'ordonner son arrestation. Pour qu'elle meure complètement. Au lieu de croupir comme une lépreuse. Peer Gynt revient. Et ce fameux Acte III : « La mort d'Ase ». Pourquoi l'entend-il ? L'assassin de Gérard Cou serait-il - enfin - une femme ? Non, non. Viande entend aussi des tambours africains, des incantations de sorciers, des piétinements sur un sol en terre battue. Une sueur d'homme en transe. Et puis, par intermittence, une chanson de Charles Aznavour : « Je m'voyais déjà ».

Merveille au Mans - Polar régional

Nina, la " dominante ", ne veut pas seulement séduire Doris - qui ignore encore quelle sera tout à l'heure la " dominée ". De leur rencontre érotique, Martine Roffinella ne dissimule rien : aucun geste, aucune parole, aucun fantasme - car les fantasmes, ces trésors par excellence cachés, inavoués, ne demandent à l'heure de l'amour qu'à être anis dans la lumière la plus crue, à se dire et à se montrer. Partage de l'inavouable. Conçu comme une lente montée vers le plaisir, Unes voudrait rappeler - Martine Roffinella y tient, quitte à choquer la bonne conscience féministe de ses soeurs - que l'acte d'amour entre deux femmes ne se différencie en rien de celui qui lie à l'ordinaire un homme et une femme. Et que la " petite mort " n'est pas le privilège des garçons.

Se créer d'amour

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