Van Gogh ou l'enterrement dans les blés

Fille de grand banquier juif, Viviane Forrester a quinze ans lorsque déferle l'invasion allemande. Face à l'occupation nazie et aux lois raciales, l’adolescente rebelle n'épargne personne, encore moins elle-même. Elle découvre, lucide, les siens aux prises avec les atrocités de l'Histoire et par la voix d’une jeune fille, raconte comment une famille de la haute bourgeoisie traverse la guerre de 1940. Un récit tendre, impudique et bouleversant de fraîcheur dans la tragédie.

Ce soir, après la guerre

Basil Edge, l'«espion du siècle» passé à l'Est, vient d'écrire ses Mémoires. Sa fille et complice, Jane, abandonnée par lui dans le Midi de la France, ne trouve rien de leur passé dans ce livre. Rien, par exemple, de la passion incestueuse qui les a ravagés, elle et son père ; rien de la fascination de Basil pour Jason Lone, son supérieur, qui l'a « enlevé» à Jane ; rien de Monica, sa mère, qui ne parle plus qu'en chantant ; rien de Masterson, l'ancien chef, toujours avide de saccages, et qui agonise sans fin dans une clinique perdue au fond d'une forêt. Jane aime, à présent, un garçon de son âge, Roger Roget, qui rêve d'entrer dans le champ politique par le biais des Services Secrets. Il découvre un monde d'espions brûlés qui tentent, ardents, douloureux, de survivre à une Histoire qui se défait ; ils n'ont plus d'autre but que de s'espionner entre eux, mais, agents doubles, faux agents doubles, comment vérifier jamais la vérité des fausses trahisons ? À travers leur histoire d'espionnage, Viviane Forrester nous fait partager leur charge d'angoisse, leurs passions charnelles, leur désir de croire encore que la vie est une fête même dans ses tragédies.

Le jeu des poignards

Il n'y a qu'un territoire balayé de nos cris, nos murmures et de sons - engouffrés dans la mort. Mais tant d'autres réseaux. Viscères. Mots. Mémoires. Et toute cette absence qu'ils viennent constater.

Qu'ai-je écrit ? (en deux langues... Trois, peut-être... ou plus ?) Les corps à peine moites. Peaux hagardes, dissoutes. Souvenirs de la mère dits par la voix du fils, qui les confond aux siens. Elle, elle, elle, comme ébranlant des mondes, et de ses bras immenses, et les pères qui montaient. L'odeur de l'herbe chaude. Appels venus s'échouer dans la campagne anglaise. Noms coercitifs d'une Histoire en lambeaux. Manque un sexe. Les Christs sur leurs croix font semblant de survivre. C'est que c'est pas gagné. Les vaches permanentes, moucherons morts, les camps. Plan large, l'apocalypse. Mais nos histoires d'amour, comment les raconter.

Vestiges

Au centre du parcours de Viviane Forrester dans la vie et dans l'œuvre du peintre génial, " suicidé de la société " selon la formule d'Antonin Artaud, il y a un fait biographique précis et lourd de conséquences : Vincent Van Gogh est né le 30 mars 1853, soit un an jour pour jour après son frère portant le même prénom, mort-né le 30 mars 1852. D'où, chez lui, le sentiment tenace et obsessionnel d'usurper la vie d'un autre, cet aîné qui le hante comme un fantôme. Quand il part à l'aventure et abandonne le domicile paternel, il a ces mots : " L'assassin a quitté la maison ".
Génie méconnu, entretenant une relation passionnelle avec son autre frère Théo, amant éperdu d'une vie qu'il ne sait pas vivre, massacré, écorché, déserté par tous, Vincent Van Gogh crée une œuvre énorme. Il meurt le 29 juillet 1890 à Auvers-sur-Oise, à l'âge de trente-huit ans.
" Je le vois encore sur son lit étroit dans la petite mansarde, torturé par une douleur terrible. "N'y a-t-il personne pour m'ouvrir le ventre ?" Il faisait une chaleur étouffante dans la chambre, sous le toit. " Et il n'y avait personne... Au matin, avant l'arrivée de son frère Théo, une dernière visite : celle de deux gendarmes. Plantés au pied du lit, courroucés, ils interrogent l'agonisant : pourquoi s'est-il suicidé ? D'où tenait-il son arme ? Vincent fume sa pipe, adossé contre les oreillers. Il répond, la voix calme, avoir agi comme il en était libre ; les autres insistent, s'acharnent. Vincent regarde en silence, droit devant lui, ignorant les représentants de cette autorité à laquelle il échappe enfin.
Ce livre a paru en 1983. Nouvelle édition préfacée par Chantal Thomas.

Dans ce recueil de quatorze nouvelles, l'émotion de l'écriture et le rythme envoûtant de Vivianne Forrester nous happent aussitôt dans la chair du récit.

Dans la fureur glaciale

« Je me souviens d'un jour où les palmiers dégoulinaient de pluie. On ne distinguait plus le ciel de la mer. Une buée générale où tout semblait perdu. Je découvrais ma mère, assise sur une chaise, seule au milieu du salon. Elle regardait ses pieds, sans doute depuis longtemps. "Maman, qu'est-ce que tu as ?" Et sa voix très basse, l'ombre de sa voix : "Rien. Il pleut, je suis juive" et j'ai pensé "Je ne pardonnerai pas." 
Je me trompais. Ou presque. » 
V.F.

Ce soir après la guerre

C'est après la guerre sur une plage de Hollande. Le passé vit encore, où toutes les velléités d'action viennent échouer ; former des couples, aimer, recommencer un film avec d'autres acteurs ou, comme Rochting, l'ancien collaborateur, exploiter à nouveau ses victimes : autant de démarches que freine le passé. La mémoire d'une femme que l'on n'a pas aimée, d'un jeune homme disparu dans les camps, d'une enfance heureuse et de tant de cadavres, hante et commande les habitants de Scheveningen. En «ce temps de paix sans innocence», Sarah, venue d'ailleurs, trouvera seule la plénitude et se confondra avec le paysage, le sable, dans cette atmosphère nostalgique qui suit les grands événements.

Van Gogh ou l'enterrement dans les blés

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