Superstitions

Paix blanche et murmures noirs

Détachent du monde des causalités et forment des sortes de reay-made poétiques. Dans ma poche de jeune poète, de retour d?Afrique, cette lettre de Christian Dotremont : « Je pense que la poésie doit être ainsi : un débat extrêmement multiple entre soi et soi, entre soi et les autres, entre soi et les réalités si diverses, nouvelles, à voir, à saisir, ou déjà anciennes relativement, dont il faut s?en aller pour les voir mieux, les saisir davantage ou les intégrer à soi une fois pour toutes. » Plus loin, il poursuit : « Je crois précisément que dans le multiple débat de la poésie est nécessaire une ?oeterre inconnue?, à la fois ?oecontinent perdu? et ?oeîle au trésor?, un espace ?oehostile? et ?oeenchanteur? à aimer, à haïr ? ». 
Vingt ans après mes vingt ans, le Mexique m?a révélé qu?il n?y a pas de prodige sans quotidien ; c?est par la porte de « ce qui est » qu?on atteint « ce qui n?est pas ». Je me méfie du complexe de « l?albatros » (désigné par Charles Baudelaire) et du génie virtuel j?espère que ses visions (celles que nous envoie le télescope Hubble, par exemple) soient placardées sur tous nos murs ; en attendant, je m?enferme dans les rues avec mes semelles de pneu, je troue les murs avec l?encre noire.



Office : le 15 mai 2012 Coll. 
Lignes fictives 13,5 x 19,5, +/- 160 p., +/- 25 ¤ ISBN 978-2-7186-0866-2 Code Sodis : 750 652 5

Oldies

A partir de l'Afrique, mes écrits tiennent du journal de bord, du carnet de voyage ; tantôt très ancrés dans le vif, à la manière d'un reportage, tantôt détachés du monde des causalités et formant des sortes de ready-made poétiques. Vingt ans après mes vingt ans, le Mexique m'a révélé qu'il n'y a pas de prodige sans quotidien ; c'est par la porte de " ce qui est "  qu'on atteint " ce qui n'est pas ". Je me méfie du complexe de " l'albatros " et du génie virtuel ; en attendant , je m'enferme dans les rues avec mes semelles de pneu, je troue les murs à l'encre noire. Ivan Alechine

Tapis et caries

Artiste, photographe... Sous le nom Suzy Embo (BE 1936) se cache un témoin privilégié de la scène artistique avant-gardiste de l'après-guerre. "Artiste photographe " et " photographe d'artistes ", Embo vit dans l'amitié de Pierre Alechinsky et l'intimité de Reinhoud d'Haese. Outre son travail personnel, qui l'associe à la Subjektive Fotogra fie, elle réalisera des portraits informels d'artistes de la scène internationale, pris sur le vif ou saisis au coeur de leur processus créatif : Karel Appel, Brassaï, André Breton, Pol Bury, Christian Dotremont, Corneille Hannoset et tant d'autres. Suzy Embo. Foto's / Photos 1953-1980 révèle son oeuvre, tout en nous livrant un témoignage unique sur la période " post-Cobra ".

Suzy Embo - Photos 1953-1980

Les effets de la dissimulation

Dans les montagnes de la Sierra Madre, les Huichols - ils se nomment Wirarika, peuple devin - pensent comme Goethe que Ce qui est formé est aussitôt transformé. La source cachée de la vie est oscillante et impermanente. Les étapes de son développement de l'invisible au visible sont pourtant marquées. Le filet de la pensée wirarika capture un monde d'escapades qui va du feu au soleil et du cerf au maïs. Mettre un nom sur le visage d'une pensée, c'est créer une légende. Mieux que d'assister passivement au déroulement de la légende, les Huichols la développent. Pas de savoir sans saveur. Pas de coeur sans saveur. Un coeur doit parler. L'origine sapiens du mot savoir prospère dans sagesse. On lui souhaite de rencontrer son principe charmant - le sel du plaisir. Entre divinités précolombiennes et divinités post hollywoodiennes, j'y étais. Presque.

Divinités

Ma poésie est ici politique. Elle a un rapport avec le gouvernement de l'Etat. Le chaos entretenu par "Le mauvais gouvernement" - El mal gobierno, dixit le sous-commandant Marcos - atteint toutes les strates de la population qui est soit exsangue, inquiète, fourbue ou désorientée et ce drame dont je suis témoin me submerge, et puis j'y échappe, je rejoins - fortune et désespoir mêlés - le contrepouvoir de l'antique feu amérindien. En ville, j'ai le sentiment de marcher sur le filament enfermé d'une ampoule électrique. Le désir se heurte contre les parois en verre des immeubles. Je fuis les parkings pour des chambres, je fuis les chambres pour des parkings. Mes dates sont des numéros de téléphone, des noms de rues. Parallèlement, la vie est paysanne. Les amoureux s'enlacent, ils s'élancent. Je suis le Grand-père Feu des indiens Huichols. J'observe, j'applaudis, je fulmine. Je ne m'éteins pas. Je fais feu de tous bois. Et si l'on ne me voit plus, c'est que, sous la cendre, j'ai regagné le centre.

Superstitions

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