C'est un drame violent, sauvage, presque poussé jusqu'au blasphème, un drame de la folie sexuelle et religieuse que met en scène, d'une façon superbe, le roman de Jacques Chessex, cet écrivain vaudois que L'Ogre, prix Goncourt 1973, a imposé chez nous. 
Jacqueline Piatier, Le Monde.   Fascinant, chaleureux, envoûtant, maniant avec un étrange bonheur le sens religieux et l'érotisme violent, ce roman éclate d'abord par sa singularité farouche et la force avec laquelle il entraîne le lecteur happé, sans crier gare. 

Gilles Pudlowski, Paris Match.   Alcool, luxure, cantiques, sadisme, purïfication, quel détonant mélange! Des Rameaux jusqu'à la fin de la Semaine sainte, le scénario pascal est poussé jusqu'à la parodie. Mais si d'aventure le lecteur la trouvait excessive, qu'il se souvienne: on a vu bien pire, en Californie, en Guyane et ailleurs. 

  Hervé Bazin, Journal du Dimanche.   Voici, version Satan ou Chessex, Le Cantique des Cantiques hurlé par une poignée de hyènes. 

Patrick Grainville, VSD

Judas le transparent

Qu'arrive-t-il à un couple très libre qui adopte un enfant, lorsque celui-ci se révèle comme un irréductible forcené ? C'est l'aventure que vont vivre le romancier Alexandre Dumur et sa femme en accueillant chez eux, à Rouvre, un adolescent d'une souplesse et d'une beauté rares. Louis inquiète, séduit, détruit. Très tôt sa sauvagerie et sa sensualité extrêmes confondent ses parents adoptifs, les troublent, les conduisent aux plus équivoques manoeuvres. La femme du pasteur de la paroisse succombe à son étrange pouvoir. C'est d'ailleurs le pasteur lui-même qui définira le garçon : un renard enragé. Et c'est cette rage qui se communiquera ouvertement et sournoisement aux personnages de ce livre, les poussant à l'erreur, au vice, ou ravivant leurs vieilles fureurs, de toute façon les assujettissant, les ravageant. Le Mal n'a que trop de hâte à hanter les corps et les coeurs. C'est sur le séculaire fond calviniste que se développe le drame. Dans l'univers cohérent de Jacques Chessex, la culpabilité et la violente sensualité divisent les règnes.

Les yeux jaunes

Etrange comédie qui se noue aux rives du lac Léman, dans cette clinique Valmont dont le nom évoque Laclos, et le décor Rilke, lorsqu'un vieil homme malade, et qui se sait condamné, offre sa jeune femme à un écrivain de passage afin qu'il soit son amant. Benoît Rouvre accepte l'offre, par désoeuvrement et parce qu'il pressent tout ce que l'aventure pourrait lui révéler de ses propres mystères.
  Dès lors l'amour, le regret, la jalousie, la frénésie sensuelle et les hantises religieuses vont se mêler dans une danse funèbre et païenne, où l'auteur de. Judas le transparent et de Morgane Madrigal nous ouvre de nouvelles portes sur son univers intérieur.

La trinite

Le poète se lève tôt. Chaque matin, à Ropraz où il habite face aux montagnes, le voit s'abandonner à l'exercice qui consiste à rassembler sa pensée en peu de mots : « Ainsi j'apprends à être rien / A l'heure matinale où commencent à jaillir des cris d'oiseaux. »

Ce magnifique recueil tend vers la blancheur de la neige, métaphore de l'effacement de l'auteur, qui flotte entre le dedans et le dehors, la prose et la poésie, la sensation et le souvenir, le vacarme et le silence. Autant qu'une métaphysique de la blancheur, ses poèmes font entendre le bruit prosaïque du quotidien : un chat qui passe, des bols qu'on lave au matin, le cimetière de Ropraz, ce lieu tant de fois revisité, « la terre des porcs et des filles / montre les dents ». C'est aussi à l'aube que la pensée des morts hante ce vivant qu'obsède la chair : il jette alors ses poèmes à la face des disparus, les inconnus qu'il croise et ceux qui lui furent le plus proches, comme sa mère, « et toujours de ne pas t'aimer assez la plaie vive ».

Le désir de la neige

L'auteur se cherche, se retrouve et replonge dans ses souvenirs...
"Jacques Chessex n'a jamais été un enfant : il prétend n'avoir pas connu ce bonheur, ni la nostalgie de ce bonheur. (...) Né en 1934 en terre calviniste, il a grandi sur les bords du lac Léman en simulant chaque jour la joie, la politesse, l'insouciance. Cette enfance-là n'en finissait pas : il rongeait son frein, aspirait à être un homme. À 15 ans, il découvrit l'amour, et, encouragé par son professeur, Jacques Mercanton, publia ses premiers poèmes dans sa vingtième année. C'est alors que son père, Pierre Chessex, directeur de collège, étymologiste du Pays de Vaud, se tira une balle dans la tête.
Pendant quatre jours, le fils veilla celui dont, tout à son impatience de devenir adulte, il n'avait pas su écouter le désespoir ni comprendre la violence. Je n'aurai jamais assez de regret pour sonder et revivre le regret de cet aveuglement, écrit Jacques Chessex dans un livre magnifique et déchirant, un livre d'éternel orphelin où il explore son passé avec rage, explique sa propre autodestruction par l'alcool et conclut : Il y a en moi un poids de la douleur que rien, je le sais calmement, n'épuisera.
Depuis Carabas, en 1971, Chessex n'avait pas écrit de texte autobiographique. Il s'était consacré au roman, à la nouvelle, à la poésie, à l'essai. Il s'évitait. Voici qu'il se retrouve sans s'épargner dans ce texte âpre qui témoigne d'une étonnante mémoire olfactive: odeurs de la terre, du lac, des femmes aimées, des tartes aux cerises que sa mère préparait, de la poussière de blé, odeur de son père qui agonise dans une chambre d'hôpital où son fils a laissé son âme et conçu, à tout jamais, une fascination pour l'imparfait et ses ruines." - Jérôme Garcin, Le Nouvel Observateur
Un roman autobiographique poignant qui ne laisse pas indifférent
EXTRAIT
À Pully la maison était austère, d'un gris foncé étrangement lumineux, sur la hauteur d'un jardin en petite pente jusqu'à la route. De l'autre côté de la route il y avait le lac, il brillait, il bougeait, il jetait ses reflets dans les chambres, on sentait son odeur en toute saison.
Au début, avant les transformations, on arrivait à la maison par une petite voie défoncée, au bas du chemin de Somaïs. À l'entrée, à droite, il y avait un grand peuplier, des bouleaux, une haie de lauriers qui faisait le tour du jardin planté de pommiers et de cerisiers.
CE QU'EN PENSE LA CRITIQUE
"Le nouveau livre de Chessex, L'Imparfait est étiqueté chronique. Et certes, le titre l'indique assez, chaque page tire sa substance d'une obsédante exploration du temps. Mais on pourrait également dire qu'il s'agit là d'une confession, d'une élégie, d'un blues. Un blues ? Non seulement on n'aura jamais lu d'aussi belles pages sur cette musique qu'à la ?n de ce volume, mais le récit tout entier a le souf?e et la force, et la fragilité, de cette plainte qui est un pacte avec la ruine et avec le sacré." - Didier Pobel, Le Dauphiné libéré
A PROPOS DE L'AUTEUR
Jacques Chessex est né le 1er mars 1934 à Payerne et mort le 9 octobre 2009 à Yverdon-les-Bains. Il est écrivain, poète et peintre suisse de langue française. Il est le seul écrivain suisse ayant reçu le prix Goncourt (L'ogre, 1973), mais également le prix Goncourt de la poésie en 2004. Après des études de lettres et un mémoire sur Francis Ponge, il se lance dans l'enseignement. Il écrit de la poésie depuis son plus jeune âge mais c'est le suicide de son père qui marque une coupure décisive dans sa vie. L'écriture devient alors un moyen de combler l'absence, le manque paternel.

L´Imparfait

« J'ai vingt-six ans, lui trente-trois. À l'époque il est long, maigre, souple, rapide, rieur et même moqueur. Le teint coloré, tirant sur le carmin en fin de repas, le sourire inquiété d'une petite cassure à une incisive. Quarante-huit ans d'amitié sont nés là, je veux dire de mutuelle curiosité, d'histoires de livres, d'enfants, de maisons, de séparations, dans l'exigence légèrement consentie d'une communauté de sentiment sur nos lieux, nos origines, notre proximité, - une totale indépendance des esprits et des mouvements. L'un et l'autre sachant ce qu'écrire pèse de silence, de travail contre soi et le monde, et d'exposition aux coups. »
Dans ce récit où le temps, la poésie et la folie ont leur part, une amitié apparaît. François Nourissier et Jacques Chessex sont liés depuis quarante-huit ans par une singulière affection dans la liberté et la curiosité mutuelles. La Suisse, pays inattendu, y joue son rôle et en arrière-fond la lumière du travail et de la mort.

Le simple préserve l'énigme

Dans la trop paisible Berne, ville de l'ordre et du pouvoir, devant un collage de Max Ernst, Morgane envoûte Vincent comme la fée des contes, son homonyme, asservissait ses amants. Et le narrateur, fasciné par cette femme ouverte va accomplir la traversée des désirs, des images, des poèmes, sans savoir s'il rencontrera au bout du chemin la Morgane réelle ou la Méduse mythique et charnelle. 
   Conte érotique, voyage initiatique où Delacroix et Flaubert côtoient Bataille et Littré, ce récit inlassable, construit à la manière des collages surréalistes d'où il tire son inspiration, est assurément l'une des plus fortes oeuvres dues au romancier de L'Ogre ( prix Goncourt 1973 ) et de Judas le transparent.

Morgane madrigal

Né à Payerne, gros bourg vaudois, Jacques Chessex avait huit ans quand les faits relatés dans ce livre ont eu lieu. Les faits ? Nous sommes en 1942, l'Europe est à feu et à sang, la Suisse quoique neutre et sanctuarisée, est travaillée de sombres influences. A Payerne, rurale, cossue, ville de charcutiers « confite dans la vanité et le saindoux », le chômage aiguise les rancoeurs et la haine ancestrale du Juif. Autour d'un « gauleiter » local, la garagiste Fernand Ischi, sorti d'une opérette rhénane, et d'un pasteur sans paroisse, proche de la légation nazie à Berne, le pasteur Lugrin, s'organise un complot de revanchards au front bas, d'oisifs que fascine la virilité germanique. Ils veulent du sang, du sang juif de préférence, et une victime expiatoire. Ce sera Arthur Bloch, marchand de bestiaux, homme pieux et père de famille, qui visite la foire au bétail de Payerne le 16 avril 1942. A deux pas de l'abbatiale, dans l'ombre odorante d'une étable, Rue-à-Thomas, il tombe dans le piège. On l'assomme, on l'achève et on le découpe en morceaux, dans une scène d'anthologie décrite par Chessex. Bien sûr, les coupables, dont un semi-débile apprenti-tueur, seront vite retrouvés. Mais le crime, dans toute sa sombre gloire, son dégoûtant théâtre, aura délivré les uns et les autres, qui ne plaignent pas la mort du Juif pour l'exemple. A la suite du Vampire de Ropraz, c'est un autre chef-d'oeuvre, le mot n'est pas trop fort, d'exactitude et de description, d'atmosphère et de secret, que Jacques Chessex nous donne. Il a huit ans pour toujours, il cauchemarde, les assassins sont dans la ville. Tout est Golgotha.

Judas le transparent

Résumé

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Critiques

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