Les doigts dans le nez

Quand j'étais môme et que ma bonne vieille Félicie m'emmenait en vacances à la montagne, dans le Jura, j'adorais fureter du côté de la scierie. J'ai toujours aimé l'odeur du bois fraîchement coupé et le grincement plaintif des scies mécaniques mordant le sapin... Non, ne croyez pas que je cherche à vous pondre de la Haute Littérature, ni que le bucolique (néphrétique) soit à l'ordre du jour, car je vous jure que cette passion de mon enfance, je l'ai perdue... A tout jamais... Car présentement, je me trouve lié sur une de ces scies qui faisaient mon admiration... Et c'est moi qui fais le rondin. La lame se trouve très exactement à 1 mm de mon buste et je ne dispose plus que d'un centième de seconde pour agir... C'est ce qui s'appelle avoir du pain sur la planche !

Du plomb dans les tripes (San-Antonio #5)

Elle était un peu géante sur les bords. Mais comme elle se tenait assise, ça ne se remarquait pas. A la verticale, jamais je ne lui aurais fait du rentre-dedans et l'effarante aventure qui s'en est suivie, serait restée inconnue. Enfin le destin faît ce qui lui plaît ! C'est pour cela qu'il est marrant. Quand j'ai constaté le gigantisme d'Astrid, je m'étais avancé trop loin : la menteuse dans la clape, l'index et le médius dans la case trésor ! Me restait plus qu'à continuer. D'autant qu'à l'horizontale, un nivellement s'opère, t'as remarqué ? En tout cas, on l'a senti passer, Béru, M. Blanc, ma Pomme, et surtout Salami, mon clébard magique ! En voilà un qui en vaut deux, je te jure ! Et il en a deux qui en valent cent !

Grimpe-la en danseuse (San-Antonio #169)

Les sables du désert, à perte de vue... Entre deux dunes, trois marchands ambulants cheminent à dos de dromadaire, Berbères pépères. Ce que vient fiche la fine fleur de la Sûreté parisienne (id est San-A, Béru et la Pinuche), loquée façon Lolo d'Arabie, dans ce Tartare sans frites ? Une mission incognito de la plus haute importance, sûrement... Mais va faire tenir le Gros sur un camélidé ! Ou même empêcher San-A de peloter les bayadères, chasse gardée de l'émir Obolan ! Les chiens aboient, la caravane passe...  SAN-ANTONIO ANNÉES 60

Bérurier au sérail

M. Blanc m'avait pourtant prévenu : " Quand on entre dans le grosso modo du Lion, rien ne va plus ! Une période de haute merde commence. " Tout foire : les femmes les plus choucardes deviennent tartes comme un plat de furoncles et les mecs les plus virils se mettent à goder comme des cravates ! Voilà pourquoi, ayant à charge de protéger un couple de vieux kroums gâtochards, nous nous retrouvons mes potes et moi, avec quatre cadavres sur les brandillons. Moi, tu me connais ? Au début, je ne voulais pas y croire, cartésien comme il est, ton Sana. Seulement, j'ai vite pigé ma douleur ! On vit une époque épique, je te jure !

Ça baigne dans le béton (San-Antonio #135)

Vas-y, Béru !

"Il avait une jambe dans le vide, l'autre sur une peau de banane et la gueule en compote. Il me demande de prendre ce qu'il y avait dans la poche de son blouson et de le porter à sa mère. Il venait de descendre deux flics. Qu'aurais-tu fait à ma place? Moi, tu me connais? J'ai pris la petite boite. Et alors, il s'en est suivi un de ces pataquès, mon pauvre vieux ! Non, franchement, je ne veux pas avoir l'air de rouscailler, mais des coups fourrés pareils, crois-moi, on peut s'en passer. De quoi devenir chèvre, mon pote Mais n'en profite pas pour jour au boue! On a beau être commotionné, c'est pas le genre de la boutique !"

Remouille-moi la compresse (San-Antonio #114)

Retraité précoce, un fonctionnaire rencontre une jeune femme par petite annonce et l'emmène vivre dans une ferme de Sologne.
Mais le fils qu'elle a déjà, sous des dehors charmants, est une petite frappe inquiétante et perverse.
Elle-même d'ailleurs...
 
-En somme, vous êtes heureux ?
-C'est un grand mot...
-Elle paraît gentille. Peut-être un peu trop, non ?
 
Dans un climat d'érotisme et de peur, de cupidité et de haines contenues, Frédéric Dard nous montre, avec sa cruauté baroque, jusqu'où peut conduire l'asservissement sexuel.
Et c'est terrible.

San-Antonio : cette mort dont tu parlais

Rappelez-vous bien ce que je vais vous dire, les gars : si Béru ne m'avait pas demandé d'assister à la distribution des prix de Marie-Marie, votre descendance allait se trouver compromise. Car une bande d'olibrius britanniques s'occupait déjà sérieusement de vos hormones, mes chéries ! Heureusement que le Gros est à la hauteur des situations les plus périlleuses comme les plus scabreuses ! Seulement, le problème, avec lui, c'est qu'il croit parler anglais. Enfin, grâce à des gestes éloquents, il s'en tire tout de même. Surtout avec les Anglaises !

Les doigts dans le nez

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