Une ville en temps de guerre

Oran, 1961-1962. Meurtrie par le barbelé, la violence et la haine, la ville, qu'on surnommait "la Radieuse", est le théâtre d'affrontements sanglants entre l'armée française, l'OAS et le FLN. Bouclages des quartiers, attentats, assassinats, enlèvements, plasticages et arrestations se succèdent à un rythme effrayant. Un jeune garçon, Lahouari Belguendouz, est le témoin de cette tragédie qui touche aussi sa famille et celles de ses camarades. A travers ses peurs et ses souvenirs, nous vivons la réalité d'un quotidien où la guerre ne dévore, heureusement, pas tout. Entre la vie et la mort, lui reviennent ainsi en mémoire les rues, les jeux et les cinémas de l'enfance, les lieux familiers, des images anciennes et le visage des personnes aimées.

Dans les rues d'une ville algérienne brûlée par l'été, un fonctionnaire à la Direction générale des statistiques - tombé en disgrâce - assiste dans l'angoisse et l'impuissance à la montée d'une atmosphère de défiance, de suspicion et de terreur. Une population apeurée, marquée par les fusillades, les agressions, les meurtres et la répression survit dans des conditions difficiles. Le narrateur vit cet été pourri dans le sentiment d'une irréalité douloureuse et atone. Les événements les plus atroces ne suscitent plus en lui qu'une fausse indifférence. Son passé resurgit parfois : la vie d'avant avec ses odeurs et ses couleurs vives, le corps de sa femme morte...

Un Été de cendres

Un émigré algérien de 58 ans, quitte Avignon, où il vit, pour retrouver à Nancy son fils de 25 ans.
C'est durant le trajet en car que se déroule le roman. Aux choses vues par le vieil homme ses compagnons de voyage, une station service, un accident de la circulation se mêlent le souvenir d'un voyage en autocar qu'il a fait, enfant, avec son propre père, en Algérie et l'évocation de ce que fut sa vie (cueilleur d'alfa sur les hauts-plateaux, mort de son père, installation avec sa mère en ville, la misère et la guerre, son émigration vers la France, les petits boulots, puis son engagement comme ouvrier dans une papeterie, son mariage avec
sa cousine, la naissance de ses enfants qui ont tous réussis, sauf ce fils avec lequel il n'a jamais communiqué) et se mêle aussi l'histoire de ce garçon difficile.
A l'arrivée à Nancy on apprend que le jeune homme était incarcéré pour conduite en état d'ivresse et homicide involontaire et qu'il s'est suicidé.
Avec la simplicité des grands, Djemaï donne une nouvelle dimension au thème qui lui tient à coeur et que, livre après livre, il explore : les émigrés algériens en France. Il ne « sociologise » pas, il ne politise pas, il ne polémique pas. A travers l'histoire banale de personnages ordinaires, il donne à voir et à sentir et nous touche au coeur. Il y a dans ce nouveau roman une âpreté plus forte que dans les précédents. Certes, il ne s'appesantit pas sur la tragédie de ce vieil homme courageux et digne qui n'a rien compris à l'éloignement de son fils, immigré de la deuxième génération. Mais la réserve avec laquelle il la traite, la rend encore plus poignante. Ce livre court, à la fois doux et abrupt, laisse un souvenir prégnant.

Cadre rouge le nez sur la vitre

Arrivés en France dans les années 1950, Bonbon, Bartolo et Zalamite, trois vieux amis, n'ont pas eu la vie facile. Déracinement, choc des cultures, nostalgie et solitude sont heureusement adoucis par la découverte éblouie de la barbe à papa, des bals populaires et des combats de catch. Ils déambulent dans Paris, les yeux grands ouverts sur un monde inconnu et truculent : le nôtre.

Gare du Nord

Une petite ville d'Algérie est dévastée par un violent tremblement de terre. Juste avant le désastre, Sandjas souhaite déclarer son amour à Assia, la jeune femme de ses rêves. Le contexte social complique néanmoins sa tâche, l'obligeant à poursuivre celle-ci, qui sans cesse se dérobe.
Occasion pour Abdelkader Djemaï de décrire, de manière presque palpable, le pays de son enfance : sons, couleurs, parfums épousent un monde minéral, tandis que fourmillent les anecdotes pleines d'humour. Mais la terre tremble, charrie tout sur son passage. Enseveli sous les décombres Sandjas étouffe, impuissant, sans que l'on sache si sa quête amoureuse fut réelle, ou seulement fantasmée.

La Maison qui passait par là

Dans la lumière blanche d'un matin d'été, un homme prend l'autocar pour aller voir son fils qui ne répond plus à ses lettres.

Dans ce voyage intime qui commence dans le Midi et qui le conduira dans une ville bâtie elle aussi au bord d'un fleuve, il se souviendra de son propre père, de la guerre, des paysages de son enfance en Algérie, de la pauvreté et de sa découverte de la mer.

Au bout de la route, il retrouvera, derrière la vitre de l'autocar et de son existence, cette part de lui-même faite d'ombres et de silences.

Le nez sur la vitre

De Jean Paulhan avec ses Fleurs de Tarbes au turbulent Jules Laforgue et ses Complaintes, en passant par l'impératrice Eugénie et la reine Yvette Horner, qui firent beaucoup pour les trains, le thermalisme et l'accordéon, la Bigorre est assurément une terre attachante. Elle est connue aussi pour son rugby et ses cols mythiques qui musclent les mollets et la réputation des coureurs du Tour de France. Au pays des grottes, du Tourmalet, du Pic du Midi, de la balaguère, ce vent qui "mange la neige", et du porc noir qui ne mange pas n'importe quoi, la garbure et le madiran ont également de beaux jours devant eux. Fraîches et colorées, ces chroniques - qui se souviennent à la fois de Gino Bartali, de Jack Palance, des Harlem Globe Trotters, de l'Ange blanc, de Francis Blanche et d'Abdelkader Zaaf - "carburent" aux coups de cœur pour une région ouverte aux rumeurs du monde et aux images de l'enfance. Celles d'un écrivain né à Oran, au bord de la Méditerranée, et, à l'origine, nourri des lectures de Zembla, de Tartine Mariole et de Blek le Roc.

Une ville en temps de guerre

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