Baltimore

Au 42 boulevard du Temple, dans l'immeuble où autrefois vécut Flaubert, un homme timide vit entouré de livres, avec son chat Beppo. Éminent linguiste, attelé à une traduction française du dictionnaire anglais de Samuel Johnson, Raymond Aubrée a toujours cru et voulu être un Autre, au point de signer des versions de romans policiers sous le pseudonyme de «Baltimore». Cette véritable résidence secrète, concoctée au milieu d'une inoubliable enfance passée à Saint-Malo, lui a toujours paru le complément idéal de son existence officielle. Après avoir tant rêvé de changer de nom, Baltimore a fini par développer un goût envahissant pour la langue anglaise, au point qu'il ne résiste pas à l'emploi de termes que sa langue maternelle, à son sens, ne traduit pas. Parfois Baltimore s'apostrophe ou bien s'efface derrière une troisième personne, et ces multiples voix narratives renforcent en lui le sentiment de mener de front plusieurs vies parallèles. Baltimore, qui s'est marié distraitement avec Lise, conçoit pour William Lemaire, l'un de ses étudiants, une passion qui ranime d'anciennes images et de terribles traumatismes. Mais la tragédie des autres ne faisant que déposer en lui le poids de questions mystérieuses, il se consolerait presque, avant de partir en voyage, de se savoir le modeste gardien d'une toute petite forêt de mots.

« Voici un livre d'images soudées entre elles par des liens mystérieux et puisées, sans respect d'aucune chronologie, dans la mémoire d'une enfance ; mon enfance, comme toutes les enfances, n'a pas réussi à se faire oublier, et en cela, elle n'a rien d'exceptionnel. Au milieu ou au terme d'une vie, il ne nous reste plus de cette première valse que de chers instants brouillés et de rares éclairs fulgurants. Je voudrais comparer la poudre explosive et la cendre de cristal de ces flammèches avec les incendies qu'elles ont fini par allumer. Il me semble qu'au départ mon enfance était une drogue inoffensive et délicieuse, puis qu'elle est devenue un parfum nauséabond qui n'a cessé d'agiter et de fouetter sauvagement les naseaux de ma mémoire. Car je me souviens et je ne me souviens pas. Et je me demande toutefois si cette enfance pourrait servir à apprivoiser davantage mes jours et à distiller de savantes doses de sagesse ou de petits conseils d'imprudence. Je voudrais bien, en tout cas, qu'elle continue, avec ses mortelles irradiations, à multiplier mes étonnements. Mais au moment d'écrire cela, j'aperçois un visage aux joues fermes qui rougit et qui tremble à la vue d'un bouquet de pivoines et l'image ressuscitée me tend une main douce, chaude et subtile. Que cette enfance soit donc la caresse tant désirée ! »

Une saison en enfance

Nouvelle édition revue et enrichie (et très illustrée) d'un ouvrage paru en 1981 dans l'euphorie de la liberation homosexuelle, avant les années sida. Paris en 1925 était une grande capitale homosexuelle au même titre que Berlin. Le livre invite à découvrir les lieux où se retrouvaient les "invertis", à commencer par le fameux bal de Magic City. Il donne la parole à des témoins privilégiés de cette époque (Daniel Guérin, Édouard Roditi, Jean Weber...) Il s'attache aux écrivains (Proust, Gide, Crevel, Colette, Cocteau...) qui se sont mis à concurrencer le puissant discours médical sur la sexualité. Il donne à lire des extraits de la première revue homosexuelle, Inversions, qui eut à subir les sarcasmes de la presse et les foudres de la justice. Ce regard porté sur les pionniers des "années folles" n'a rien perdu de sa pertinence. Leur histoire nous apprend que l'on n'en a jamais fini contre les tenants de l'ordre moral.

Paris gay 1925

Je me demande s'il n'y aurait pas quelque héroïsme à vouloir écrire dans les pires conditions de la vie. Quelle force peut bien pousser celui qui écrit à vouloir défier ce qui le menace à défaut de pouvoir l'ignorer ? Écrire, c'est résister. Écrire, c'est vivre. Écrire, c'est affirmer - jusque dans la forme des lettres ou le style - le caractère singulier et unique de l'existence. Oui, j'écris et je veux écrire pour continuer à donner un sens à mes jours. Et puis j'ai le sentiment de toujours vivre, de devoir venger, célébrer mes morts tant aimés. Qui pourrait le faire à ma place ? G. B.

Mémoires d'un jeune homme devenu vieux

«Je me demande s'il n'y aurait pas quelque héroïsme à vouloir écrire dans les pires conditions de la vie. Quelle force peut bien pousser celui qui écrit à vouloir défier ce qui le menace à défaut de pouvoir l'ignorer.Écrire, c'est résister. Écrire, c'est vivre. Écrire, c'est affirmer - jusque dans la forme des lettres ou le style - le caractère singulier et unique de l'existence.Oui, j'écris et je veux écrire pour continuer à donner un sens à mes jours. Et puis j'ai le sentiment de toujours vivre, de devoir venger, célébrer mes morts tant aimés. Qui pourrait le faire à ma place ?»

Memoires d'un jeune homme devenu vieux

«Nous avons la nostalgie des légendes et des oiseaux de fable. Il y a bien longtemps - qui voudra s'en souvenir ? - le roman, c'était le mensonge, l'illusion d'une vie vraiment inventée, le rêve de quelque chose qui n'avait pas tout à fait existé. Au milieu de tous ces mirages, le roman inquiétait, fascinait, intriguait. Il tirait une grande partie de son prestige d'une certaine forme d'inexistence. Il se situait à côté de la vie qu'il cherchait à dépeindre. Il ne paraissait pas "sérieux". Il voulait être futile, dépensier, extravagant. Il n'avait pas l'air de calculer son intempérance. En son for intérieur, il avait toujours su qu'il ne parviendrait jamais à dire la vérité, toute la vérité, rien que la vérité, sur l'aventure des êtres. Son inconséquence prévalait contre tout. Ses châteaux en Espagne étaient des châteaux en Espagne. Voilà pourquoi nous avions, paradoxalement, confiance en lui.» Gilles Barbedette.

Baltimore

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