Animal fugitif mi-humain, mi-roche, vieillard un peu voûté, grand-père toujours agile, contour-forme-immensité en équilibre sur le cosmos : la bête. On cherche quelque chose, peut-être, au creux de cette ligne de fuite. De la chaleur, un camarade invisible, un corps tout-terrain pour ouvrir la voie. Deviner çà et là sur cette corde-verbe, une ombre gîtant, quelqu'un. L'Oùrs marqué de l'accent du lieu, oblique en direction du risque. Où ?

Oùrs

Le numéro d'automne de la revue Nuit blanche fait la part belle à des autrices d'horizon divers. En couverture et en entrevue, rencontrez l'écrivaine et artiste multidisciplinaire Karoline Georges dont le roman De synthèse a remporté le Prix littéraire du Gouverneur général en 2018. Lisez aussi un portrait de la poétesse franco-ontarienne Andrée Lacelle et un d'Henriette Valet, autrice française de deux romans dans les années 30, sortie de l'oubli par la réédition en 2019 de Madame 60 bis par L'Arbre Vengeur. Encore, les éditions Mémoire d'encrier et Naomi Fontaine ont eu la bonne idée de tirer d'un presque oubli Eukuan nin matshi-manitu innushkueu/Je suis une maudite Sauvagesse de la militante An Antane Kapesh, tout premier livre innu initialement paru en 1976. Également au sommaire : Notre-Dame de Paris dans la littérature, un portrait de Bernard Weber, les dix ans du festival Québec en toutes lettres et plusieurs recensions et suggestions de lecture.

Nuit blanche, magazine littéraire. No. 156, Automne 2019

Tailler l'histoire, remonter les mémoires, observer les courses et les égarements de la fraie : l'écriture de Marie-Andrée Gill est là dans toute sa splendeur. Du haut du rempart devant le lac - le Piekuakami -, elle replonge dans les instants confondants de l'adolescence vécue dans la réserve, à chercher à quoi ressembler, « quoi faire de sa peau ». Par sa poésie délinquante, Marie-Andrée Gill transvase les contrastes qui définissent la communauté ilnue qui l'a vue grandir. Puisque nos morts ne s'envolent pas, elle retrace les cicatrices pour éventuellement chasser la douleur, revient au « village qui n'a pas eu le choix ». nous n'existons que pour rire de nous-mêmes et nous chercher la nuit

Frayer

Béante donne des yeux dans la nuit. Minuit est l’heure du recueil et la lune est pleine. Empreint d’une désinvolture certaine − « invente la fin comme tu veux » −, ce texte poétique nous plonge au cœur de la mémoire des hommes et de la concrétude des jours. Au contact des marées et des étoiles, des mirages et des ancêtres, l’être humain − ilnu −, ici représenté, voyage du dehors vers le dedans. Entre les moments d’égarement et les moments de lucidité, on veut résoudre les peut-être, apprivoiser les déchéances, trouver une lumière. Béante superpose les temps. Jusqu’à la fin de la nuit.

Béante

Elle souhaiterait faire encore partie du décor, s’inscrire dans l’ordinairede chaque jour avec lui, trouver un remède aux morsures de sa douceur.Elle a peur de le croiser au dépanneur du village et que leurs corps provoquentune perpétuelle dernière fois. Dans sa tête, une question joue en boucle :comment se retrouver dans l’étendue de la fn ? Le dehors est posé commeseule réponse au dedans à broil. Pendant que la tempête gronde et que le tempspanse lentement la déchirure, la voix de la forêt et des saisons donne à entendrequelque chose comme un début d’apaisement et de gratitude.Le cœur ouvert aux soufes des bélugas et des ski-doos, Marie-Andrée Gillse réfugie dans l’écriture pour accepter l’impossibilité de l’amour, pour existerquelque part, dans le rappel des moments fous.

Oùrs

Résumé

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