Le dernier candidat

A l'aube, le vieux Simm et son chien traversent un village endormi. Brusquement, un volet claque, un visage apparaît à une fenêtre. Et puis, le drame : un tremblement de terre ravage tout. Au milieu des cris et des larmes, le vieil homme cherche à retrouver cet étranger avec qui, quelques minutes avant le désastre, il avait échangé un regard fugitif. Puissant et poétique, L'Autre revisite avec brio le roman classique grâce à sa forme originale qui mêle poèmes, dialogues théâtraux et scénario de cinéma.

L'autre

Sybil, douze ans, habite les Etats-Unis. Sa grand-mère Kalya, la cinquantaine, vit à Paris. Elles ne se sont jamais rencontrées et décident de passer leurs prochaines vacances, ensemble, au Liban, pays de leurs ancêtres. Emigrées de plusieurs générations, leurs " maisons sans racines " - à part celles de l'esprit et du coeur - sont parfois plus passionnantes et plus ouvertes que les demeures immuables agrippées à leurs mottes de terre. Nous sommes en 1975. Rendez-vous à Beyrouth, à l'aube de la tragédie. Une marche dramatique le long d'une place de la ville ponctuera le roman. Elle ne durera que quelques minutes mais, dans cet espace refermé comme un piège où la mort est aux aguets, Kalya revivra ses propres vacances, en ces mêmes lieux, avec sa grand-mère Nouza. C'était en 1932, en des saisons plus insouciantes et plus frivoles.

La maison sans racines

Hassan est atteint du choléra. Alors qu'il était un enfant vigoureux il y a encore peu de temps, chaque jour est devenu un combat. Dans cette course contre la mort, sa grand-mère, Saddika, fait un barrage contre ceux qui veulent prendre l'enfant par peur de la contagion. Car la vieille femme le sait : s'ils l'emportent, elle ne le reverra jamais. Alors, il faut tenir jusqu'au sixième jour : ce jour-là, on meurt, ou bien on ressuscite.

Le Sixième Jour

Sybil, douze ans, habite les Etats-Unis. Sa grand-mère Kalya, la cinquantaine, vit à Paris. Elles ne se sont jamais rencontrées et décident de passer leurs prochaines vacances, ensemble, au Liban, pays de leurs ancêtres. Emigrées de plusieurs générations, leurs  maisons sans racines  - à part celles de l'esprit et du coeur - sont parfois plus passionnantes et plus ouvertes que les demeures immuables agrippées à leurs mottes de terre. Nous sommes en 1975. Rendez-vous à Beyrouth, à l'aube de la tragédie. Une marche dramatique le long d'une place de la ville ponctuera le roman. Elle ne durera que quelques minutes mais, dans cet espace refermé comme un piège où la mort est aux aguets, Kalya revivra ses propres vacances, en ces mêmes lieux, avec sa grand-mère Nouza. C'était en 1932, en des saisons plus insouciantes et plus frivoles

Quel étonnant rendez-vous se sont donné, à Beyrouth, Sybil, douze ans, et Kayla, sa grand-mère ! L'enfant vit aux États-Unis, Kayla à Paris, mais c'est sur la terre de leurs ancêtres qu'elles ont voulu se rencontrer pour la première fois, se découvrir.Pour Sybil, c'est d'abord une découverte ensoleillée, pour Kayla, ce fut le lieu de ses vacances d'adolescente, heureuses et insouciantes.Mais, dans ce pays où règne une tension jusque-là inconnue, dans cette ville qui se tait, tandis qu'ici et là éclate un coup de feu isolé, quel sera le destin de ces deux êtres venus, en 1975, au seuil de la tragédie, à la rencontre de la tendresse ?Passé et présent alternent dans ce roman tout en vibrations sensibles, mais dont le mouvement va croissant - comme l'implacable marche de l'histoire.

La Maison sans racines

« Ce livre débute par "Petite terre", une mise en place de l'exiguïté de notre planète, face à l'incommensurable échappée de l'Univers. ll se termine, à l'inverse, sur "Vaste rêve", un regard porté sur tout l'imaginaire et son inépuisable fertilité. En chemin, à leur mesure, quelques existences se déploient. »De la souffleuse de théâtre à l'épouse adultère lapidée par ses enfants, en passant par Van Gogh et Sam le clown, les êtres décrits par Andrée Chedid sont autant de reflets de l'homme lorsque, rompant les règles, il « se féconde dans le refus, se réalise dans le cri, s'invente dans l'œuvre, multipliant ainsi la portée de son destin ». Touchant, bouleversant, ce recueil se lit comme une célébration de la vie. Pierres sans pesanteur, les mots construisent une demeure solitaire et joyeuse - un lieu de recueillement.- Petite Terre- Jean de Dieu- Mon arbre- C'est quoi, l'amour?- Quadragénaire- Verlaine, l'athlète et moi- Ces bras-là- Monsieur Gallois- Arrêt sur image- L'homme à l'oreille coupée- Le fauteuil vide- Un si beau paysage- Bouc-bel-Air- Le souffleur- Qui est là ?- Adultère- Sam le clown- Vaste rêve

Petite Terre, Vaste Rêve

"Rien, en Poésie, ne s'achève. Tout est en route, à jamais. 
En d'autres temps, d'autres termes, d'autres élans, la Poésie, comme l'amour, se réinvente par-delà toute prescription. 
Ne sommes-nous pas, en premier lieu, des créatures éminemment poétiques ? 
Venues on ne sait d'où, tendues vers quelle extrémité ? Pétries par le mystère d'un insaisissable destin ? Situées sur un parcours qui ne cesse de déboucher sur l'imaginaire ? Animées d'une existence qui nous maintient - comme l'arbre - entre terre et ciel, entre racines et créations, mémoires et fictions ? 
La Poésie demeurera éternellement présente, à l'écoute de l'incommensurable Vie.'
Andrée Chedid.

Rythmes

«Les objets, elle s'en était toujours méfiée, les tenant à distance de crainte qu'ils ne se mettent à vivre à ses dépens ; s'en séparant très vite, les distribuant à toute volée, de peur qu'ils ne l'écrasent sous le poids de leur existence inerte.» La vieille Aléfa danse sur les berges du fleuve. Elle y retrouve Simon, le jeune comédien qui vit dans son immeuble, avec sa femme Livie. Ils ont emmené avec eux Natia et Deric, le frère de Simon, qui est dans les affaires, bien loin de ce monde-ci...
Point de rencontre, point de rupture, entre deux univers qui se mêlent et restent étrangers, La cité fertile sonne comme un hymne à la vie, à la liberté, au pari fou de choisir une vie marginale, une vie d'artiste, de funambule.

Le dernier candidat

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