Joan Miro - Catalogue raisonné Paintings Volume 4, 1959-1968

Prose qui tient le poème à distance, parole de douleur, déchirée, plus cruelle encore d'aller se nourrir aux premières images de l'enfance et d'en revenir, désespérée, pour "écrire entre les pattes de cette tarentule millénaire. Etre son comptable et son amant. Le cireur obséquieux de ses botillons glacés". Cette écriture questionnée dans l'image du ver à soie et dans l'appel réitéré vers l'infinitif "écrire" , écriture qui est marche, métamorphose, questionnement de notre ignorance.

Echancré

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Les brisants

Miro

Tapies n'est pas un Don Juan, un conquérant, un prédateur : il est un sourcier. Pour lui et pour nous, devant sa peinture, mille et trois c'est moins que trois. Et trois c'est encore moins que rien. Tout est dans l'un. L'unique de Hölderlin. Et l'un est inaccessible. On en revient, par un effet de boomerang, à mille et trois, à l'infini, à la flèche lancée, à la flèche décochée vers l'inconnu, à la réussite tremblante de certitude, par échecs successifs, approches inachevées dans leur justesse même. J.D.

Matière d'infini - Antoni Tapies

L' Arbre de Diane

Baudelaire disait que la poésie mène à la critique. Ce livre en est une vérification, une de plus. Jacques Dupin y réunit des textes qu'il a écrits sur d'autres écrivains, des poètes principalement. L'originalité de l'ensemble est qu'il fonctionne aussi comme un recueil de poèmes et, de fait, ces textes qui sont indéniablement des textes critiques sont aussi des poèmes. Comme si seule la poésie pouvait parler de la poésie, rendre présent son mystère sans pour autant essayer, vainement, de l'épuiser, sans l'enfouir sous une rhétorique universitaire inopérante. Une autre caractéristique de ce livre est que, si on y rencontre des auteurs et des oeuvres connus et célèbres (Blanchot, Ponge, Char, Jaccottet, Celan, du Bouchet, etc.), on y découvre aussi la curiosité constante et le goût de Jacques Dupin pour les écritures les plus risquées.

M'introduire dans ton histoire

Rien. Contumace. La poésie. Perdue, consumée... Ou bannie. Tenue à l'écart, dans ses propres marges. Dans la soute. Dans le soleil... Soustraite au jeu du monde. Inéchangeable au cours des monnaies. Massacrée sans laisser de cadavre. Devenue illisible et blanche, à incorporer l'intensité de la vie, la pulsion des gisements, le battement de la langue. Sans origine et sans fin. Imprenable, comme sont les racines et les ruines. Intouchable, comme est le feu... Dans le souffle un peu de poussière envolée qui fixe, un court instant, une autre lumière... Contumace, au-dessus des cendres, un scintillement de pollen...

Joan Miro - Catalogue raisonné Paintings Volume 4, 1959-1968

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