Pourvu qu'il pleuve

Saisons en friche est un grand roman sur l'univers des squats. À travers des personnages attachants, Sonia Ristic restitue la saveur d'une période qui fut fondatrice dans son parcours littéraire. Elle plonge surtout le lecteur dans un tohu-bohu plein de charme où l'aventure se conjugue au collectif et où l'humain est au coeur de tout.
Sonia Ristic a puisé dans ses souvenirs la trame de ce roman sur un collectif d'artistes tiraillé entre les mille contradictions qui ont jalonné le quotidien de la plupart des squats. Si on y croise aussi les questionnements qui nervurent aujourd'hui la société française dans son ensemble, sans naïveté ni résignation, c'est peut-être tout simplement parce que la vie y est vécue plus intensément qu'ailleurs. C'est cette énergie militante, joyeuse et d'une vigueur inouïe qui émane de ce roman tumultueux et plein de tendresse.

Saisons en friche

Sniper avenue ; Quatorze minutes de danse ; Le temps qu'il fera demain

Migrants

Ils sont trois. Une femme, un homme jeune, un homme plus âgé. La femme, on l'appellera La fille. Le premier homme sera Le frère, le second Le père. On les appellera ainsi, même si les rapports entre ces trois-là ne peuvent être uniquement des rapports de famille. Peut-être même qu'il n'y a aucun lien de parenté entre ces trois-là. Peut-être que c'est de tout autre chose qu'il s'agit ici...

L'enfance dans un seau percé

De part et d'autre de la frontière libano-israélienne, un adolescent palestinien et une soldate du Tsahal se font face. L'adolescent a une pierre à la main, la soldate le tient en joue. A quoi pensent-ils durant ce temps suspendu ? Que se diraient-ils s'ils pouvaient se parler ? Deux monologues intérieurs s'entrecroisent durant ce face à face d'une grande intensité. Inspirée des événements du 15 mai 2011 qui ont marqué une étape supplémentaire dans l'absurde spirale de la violence du conflit israélo-palestinien, cette rencontre imaginaire est racontée avec beaucoup de douceur, d'émotion et de poésie. Sans se vouloir leçon d'Histoire, le texte éclaire la nature du conflit à travers le regard de deux camps opposés qui se donnent de bonnes raisons de revendiquer une seule et même terre.

Yalla !

"En montant sur ce bateau, je ne savais encore rien. Je ne pouvais m'imaginer qu'embarquer sur le Marco Polo, c'était traverser le miroir. Je suis monté à bord du Marco Polo et je me suis cogné aux regards des passagers. Personne ne parlait. Dans la cabine, ils étaient tous assis, alignés, silencieux, étonnamment paisibles. Et ils me regardaient. Dans leurs yeux, il n'y avait pas d'animosité. Aucune curiosité non plus. Rien. Et pourtant, ils me regardaient, tous. Lorsque j'ai salué d'un signe de tête, les têtes se sont inclinées en cadence pour me répondre. J'ai cherché un regard pour y prendre appui, mais dans tous les yeux il y avait la même chose. De la bienveillance, un peu d'amusement et des tonnes de mémoire. Une infinité d'images dans ces regards, tellement qu'il n'y avait plus de place pour les mots. Et puis, c'était comme s'ils savaient quelque chose dont je ne pouvais pas me douter, comme s'ils partageaient un secret que je ne pourrais jamais percer. Je me suis senti mal à l'aise et j'ai baissé les yeux. Je me suis tourné vers le hublot, à la recherche de la silhouette de la ville, de ses tours d'acier, de béton et de verre, d'une vue familière, mais le continent n'y était plus. Nous n'avions levé l'ancre que depuis quelques instants, mais déjà le continent avait disparu".

Une île en hiver

Une jeune Belgradoise, exilée à Paris, retourne dans la capitale serbe pour une histoire d'héritage. Dans cette ville brisée qu'elle ne reconnaît plus, mais tissée de nostalgies et de deuils impossibles, elle partage avec d'autres jeunes gens un appartement, repaire de contrebande. Là naît une passion ambiguë pour Alexandre, sombre profiteur de guerre...

Orages

Comme l'héroïne de Breton dont elle porte le nom, Nadja est légèrement étrange. Un peu "off", diraient les Américains dans cette université du Vermont où elle enseigne l'écriture durant le semestre d'été. Etrangement absente à elle-même et au monde, déracinée, comme déconnectée de son corps, de sa carrière d'auteur et de sa vie de mère et d'épouse. Pour un peu, on dirait que ces enveloppes superposées d'elle-même sont restées à Paris. Durant ces quelques semaines de canicule et d'orages, dans ces instants charnières à l'approche de la quarantaine et à l'heure des premiers bilans, dans cette Nouvelle Angleterre follement cinématographique, les souvenirs d'une première passion adolescente ressurgissent, réveillés par une rencontre amoureuse impromptue. Et Nadja de plonger dans une danse de la mémoire, valsant entre souvenirs et présent, entre trois hommes qui ont marqué sa vie de femme, trois moments de vérité, trois continents. Que reste-t-il de ce premier amour vécu sur la terre rouge et ocre qu'elle foulait pieds nus sous des pluies diluviennes ? Si le bonheur ne succède pas forcément à la disparition de la douleur, est-ce à l'écriture de construire ce voyage initiatique au coeur d'une mémoire, de ce qui nous construit, nous détruit, nous constitue ?

Pourvu qu'il pleuve

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