Marco Polo, espion de Venise: récit

Le Dragon, Le Maître Du Ciel Et Ses Sept Filles

Les Naufragés Du Soleil

Dans ce récit, rédigé au jour le jour dans une chambre de l'hôtel Continental à Saigon, Jean Lartéguy décrit les dernières heures d'une ville qu'il aimait, et qui portait le joli nom de Saigon, et la naissance d'une autre ville Ho Chi Minh, qui ne l'enchante guère. C'est, en même temps, l'adieu du soldat, du journaliste, de l'écrivain à ce pays qu'il a tant aimé, où il a connu d'extraordinaires aventures dont le souvenir vient le visiter pendant les longues nuits du couvre-feu. Il essaie en même temps de répondre à cette question : - Comment une des meilleures armées du sud-est asiatique a-t-elle pu s'effondrer en deux mois, pratiquement sans se battre ? - Qui était Thieu ? - Quel fut le rôle de la France ? Il révèle enfin pourquoi Saigon n'a pas brûlé, et comment se joua, un mercredi matin, son sort entre un vieux général recru de fatigue, et de jeunes officiers qui voulaient mourir. Interdit par Thieu, expulsé par les Communistes pour la même raison, sa liberté de propos, Jean Lartéguy nous donne plus qu'un reportage, un récit, celui de ses amours avec une ville qui a cessé de s'appeler Saigon.

L'adieu à Saigon

En deux siècles, depuis leur découverte jusqu'à nos jours, on a écrit plus de dix mille ouvrages, articles, études, romans et élucubrations de toutes sortes sur Tahiti et la Polynésie. "FIU", qui signifie "ras le bol" en tahitien, ne cherche pas à allonger cette liste mais seulement à dire qu'il y en avait assez de cet interminable procès que l'on a intenté au Polynésien sans jamais lui accorder la parole. On a fait de lui tour à tour le bon sauvage de l'Age d'Or, le féroce cannibale, celui qui se laissait mourir pour avoir perdu ses dieux et ses racines et le joyeux drille porté sur la gaudriole, les filles et le vin rouge. Les Immémoriaux ou Clochemerle ? Il serait temps de ne plus le voir à travers les passions et les illusions des uns et des autres mais tel qu'il est en 1976. Il n'est plus le Maori de la légende dorée chère à Diderot, il ne l'a jamais été, mais le métis de toutes les grandes races aventurières de la mer : Moïs venus de la lointaine Indochine sur leurs pirogues, avec leurs dieux, leurs cochons noirs et quelques plantes : le cocotier et l'arbre à pain, et qui vont se mélanger avec les Malais, les Indonésiens et, beaucoup plus tard, avec les rudes baleiniers américains, les pasteurs anglais, les coureurs de grève norvégiens, les midships français, les trafiquants de porc et de bois de santal d'Australie, les planteurs et les marchands venus des quatre coins du monde. Le tout assaisonné de Chinois pour la sagesse et d'Irlandais pour la folie.

"Les mercenaires que j'ai rencontrés et dont parfois j'ai partagé la vie combattent de vingt à trente ans pour refaire le monde. Jusqu'à quarante ans, ils se battent pour leurs rêves et cette image d'eux-mêmes qu'ils se sont inventée. Puis, s'ils ne se font pas tuer, ils se résignent à vivre comme tout le monde, mais mal, car ils ne touchent pas de retraite, et ils meurent dans leur lit d'une congestion ou d'une cirrhose du foie. Jamais l'argent ne les intéresse, rarement la gloire, et ils ne se soucient que fort peu de l'opinion de leurs contemporains. C'est en cela qu'ils diffèrent des autres hommes." Jean Lartéguy. Ces mercenaires dont l'auteur des Centurions évoque le destin héroïque et pitoyable sont des combattants du Bataillon français de Corée. C'est le roman de la fierté nationale déçue, des énergies qui n'ont pas trouvé leur emploi, des sacrifices sans foi et sans cause. Plus encore que les centurions, ces mercenaires sont pour la plupart des aventuriers à l'état pur, inoubliables figures d'hommes, les fils irrécusables d'un siècle de violence.

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