Portrait de ma grand-mère en demoiselle coiffée

Les Récits librement inspirés de ma vie d'oiseau terminent la trilogie ouverte par Absenta, poursuivie par Chants de l'éolienne. Comme les précédents, ce recueil est une boîte emplie de voix perdues. D'énigmatiques personnages sont ici rassemblés pour élever leur voix et raconter une histoire qui est peut-être la leur. Rassemblés, mais très égarés dans leur solitude. Ils frappent, chacun, contre la boîte pour y glisser leur petite chanson. Ils sont nombreux, Icare, l'alouette, la femme-saumon, le montreur d'ours, la lingère et tous ces autres de ma vie d'oiseau auprès de qui je chante. Ils se tiennent debout, immobiles, ils cherchent des yeux un lieu pour y déposer leur parole, comme les oiseaux les nids. Un lieu pour élever enfin leur voix. Tandis qu'un choeur de sirènes, plus bas, recoud point à point le chant des égarés.

Récits librement inspirés de ma vie d'oiseau

J'ai dit au jeune homme je m'appelle Hermine et ce nom est ma maison ce soir pour toi je suis la Renouée parce qu'enfin je te retrouve et je comprends ce qui m'a manqué. Renouée, fleur ? femme ? Renouée, amoureuse d'un jeune homme insaisissable sur les traces duquel elle marche et parle et rêve, se souvient, espère et danse. Jeune homme incertain, chancelant, dont on ne saura jamais le nom. Dans ce long poème, Marie Huot cherche à donner une voix à l'ineffable de l'amour. Les illustrations somptueuses de Frédérique Le Lous Delpech éclairent la puissance et l'intensité des passions de la Renouée.

La renouée

Visite au petit matin

'Visite au petit matin' raconte par bribes la naissance d'une amitié. Une porte s'entrouvre et l'invitée pose les yeux sur un monde étrange. De curieux personnages de papier tissent des fils pour relier ceux qui vivent là. Il s'y passe 'les belles choses que l'on garde sous la mansarde'. --4ème de couverture'Visite au petit matin' est une offrande à l amitié, ou plus précisément un conte-poème sur la naissance d une amitié entre Marie Huot, la visiteuse, et Diane de Bournazel, artiste chez laquelle les poètes sont accueillis, accompagnés, assemblés, enluminés, mis en espace, avec patience et passion... Marie Huot découvre cet univers secret et bariolé en s adressant à l artiste comme pour l enchanter elle-même du monde étrange générateur de leur double enchantement : « Au fond de ton jardin / il se passe des choses // Au petit matin / Une fleur a poussé sur la fenêtre. » On perçoit la fragilité des êtres et des choses évoqués mais c est pour ne point les enfermer dans une forme figée, dans l enclos d un ourlet, voire mieux, pour créer des ponts ou des liens entre des figures qui sont nées des ciseaux ou de l aiguille, de la plume ou du papier, ou encore de la voix intime des poètes : « Sur tes cartes du monde / Les pays sont de lumineuses broderies / Avec une pointe de ciseaux / On défait d un rien / Les points de couture des frontières / Ce sont les êtres que tu relies serrés d un fil. » Marie Huot dit son bien-être, la totale liberté qu elle ressent et savoure parmi les créatures et la beauté des choses nées des mains de Diane de Bournazel : « Dans ta maison / il n y a pas de clé / Les portes s ouvrent sous le souffle / Du vent / De la joie / De tout ce qui 'splendide' les jours. » Plaisir gourmand de découvrir page après page les enluminures hybrides, les silhouettes dansantes, frémissantes, joyeusement historiées par l artiste. Pour vivre cet émerveillement à vif, le lecteur est invité par l arbre bicéphale, à quatre mains, en couverture du livre, au partage ludique et sensible de la magie de cette 'Visite au petit matin'... Ce beau livret inaugure la collection Poésie aux Editions Alain Gorius dont nous avons salué plusieurs fois la facture très soignée des ouvrages publiés. --Michel Ménaché, revue 'Europe'

Le fleuve, la mémoire et la nuit ceinturent tour à tour la mort indicible, comme le sont toutes les morts. Une mort qui laisse de simples traces sur les chemins de farine ou de neige, à Colmar, Tchevengour ou ailleurs. Jamais rien ne nous sera rendu et on ne se baigne jamais deux fois, mais ici s'ébauche mon voyage vers le bien-aimé défunt. Et passent les corneilles.

Le nom de ce qui ne dort pas

Osselets & mots sur la table

par la voix de ma sœur, par sa bouche et par sa langue.
La mienne, celle de ma mère et de sa mère encore : l'histoire.
De nous toutes qui n'avions pas de jambes.
" Oh ! elles n'ont pas de jambes, pas de secret sous la robe : "
Mais si belle la voix passante de la petite amie.
Je voulais rejoindre le château éclairé et l'homme très jeune sur le beau parquet au milieu des bals.
Celui que la tempête
J'ai donné ma langue pour un sexe et un amour.
Et, si belle, ma voix qui montait, trémière au-dessus de l'eau.

Portrait de ma grand-mère en demoiselle coiffée

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