Tonkinoise...

En 2006, dans la banlieue parisienne, un jeune homme est enlevé. Ses agresseurs l’ont choisi parce qu’il est juif et donc, pensent-ils, riche. Séquestré pendant vingt-quatre jours, il est finalement assassiné. Les auteurs de ce crime sont chômeurs, livreurs de pizzas, lycéens, délinquants… Leur bande est soudée par une obsession morbide : « Tout, tout de suite ». Morgan Sportès a reconstitué pièce par pièce leur acte de démence. Sans s'autoriser le moindre jugement, il s'est attaché à restituer leurs dialogues, à retracer leur parcours. Ce livre est une autopsie, celle de nos sociétés saisies par la barbarie.

Tout, tout de suite

Un millier de mousquetaires du Roi-Soleil débarquent au Siam, en Thaïlande, à l'automne 1687. Officiellement chargés de protéger le roi siamois des Anglais et des Hollandais, ils projettent de conquérir les Indes. Si les jésuites intriguent pour s'emparer du pouvoir, les soudards français préfèrent s'enivrer, trousser les dames et piller les idoles. Las de ces prétendus protecteurs. les Siamois se rebellent...

Pour la plus grande gloire de Dieu

Un lieu, Paris. Une saison, le printemps. Deux joueurs, un écrivain français célibataire et disponible, une jeune japonaise prête à toutes les aventures érotiques. Un jeu, faire l'amour et surtout, garder des traces de leurs accouplements, pour tenter d'oublier le sentiment poignant de la fuite du temps. « Copyright Electre »

Rue du Japon, Paris

Le Siam existe-t-il ? Ou bien vers quoi s'évadent ces deux émules de Bouvard et Pécuchet, aussi liés l'un à l'autre que l'objet à son reflet ? Vers quel royaume imaginaire qui ressemble comme son ombre à la Thaïlande d'aujourd'hui, avec ses junkies, ses bordels, ses guérillas, ses jungles, ses gratte-ciel ? Dans cette terra incognita de nos consciences - cartes postales, entre « moi » et « lui », ou « elle », c'est une guerre d'amour, en écho au conflit indo-chinois aux frontières, qui se noue, où l'autre - l'interlocuteur, sinon le lecteur - doit céder, point sous les bombes, mais sous les cataractes de mots, plus violentes que les rafales de la mousson, qui l'enveloppent, le submergent, le noient. Jouissance du pouvoir de la parole, qui asservit l'autre, de l'argent, qui l'annule, de la drogue qui intervertit, commute, confond tout dans son kaléidoscope, c'est à une expérience extrême, délirante (et désopilante), de la non-humanité que se livre le narrateur. Quel narrateur ? Morgan Sportes, 33 ans, journaliste occasionnel, occasionnellement écrivain ? Ou s'il s'était contenté de transcrire les carnets d'un aventurier - éventuellement lui-même - disparu dans la jungle : des mots ? Allez savoir. Édition complète, augmentée d'une illustration in-texte et de documents en appendice.

Siam

Vous qui entrez ici, laissez toute espérance. Ce livre est une autopsie : celle de nos sociétés saisies par la barbarie. En 2006, après des mois de coups tordus et d'opérations avortées, une petite bande de banlieue enlève un jeune homme. La rançon exigée ne correspond en rien au milieu plutôt modeste dont ce dernier est issu. Mais le choix de ses agresseurs s'est porté sur lui parce qu'en tant que Juif il est supposé riche. Séquestré vingt-quatre jours, soumis à des brutalités, il est finalement assassiné. Les auteurs de ce forfait sont chômeurs, livreurs de pizzas, lycéens, délinquants. Certains ont des enfants, d'autres sont encore mineurs. Mais la bande est soudée par cette obsession morbide : «Tout, tout de suite.» Morgan Sportès a reconstitué pièce par pièce leur acte de démence. Sans s'autoriser le moindre jugement, il s'attache à restituer leurs dialogues confondants d'inconscience, à retracer leur parcours, de fast-foods en cybercafés, de la cave glaciale où ils retiennent leur otage aux cabines téléphoniques d'où ils vocifèrent leurs menaces, dans une guerre psychologique avec une famille au désespoir et des policiers que cette affaire devenue hautement «politique» met sur les dents. Indigence intellectuelle et morale au milieu de l'indigence architecturale et culturelle : il n'y a pas de mot pour décrire l'effroyable vide que la société a laissé se creuser en son sein, et qui menace de l'aspirer tout entière. Pas de mot. Il fallait un roman.

Un port, une femme... Il suffit parfois de se déplacer dans l'espace pour dériver dans le temps : à Véracruz où il rencontre Violeta, "fille à marin", petite sœur de la Traviata, le héros de ce récit, l'auteur lui-même sans doute, se trouve plongé dans le décor stéréotypé, mais bien réel, d'un film d'avant-guerre : voyous, prostituées, mariachis, trafiquants divers... un opéra de quat'sous mexicain que hantent, au demeurant, les ombres d'autre voyageurs qui l'ont précédé : Cortès, Maximilien, Artaud, Lowry, Cravan, Kerouac... Avec sa compagne, pathétique et belle, il se laisse entraîner de nuit en nuit, de bière en tequila, dans une longue dérive onirique. Voyage intérieur qui, au terme d'un délire provoqué par les champignons hallucinogènes, l'amène au bord de l'innommable.

La Dérive des continents

Lu. roman historique d'inspiration marxiste-leniniste

Comment, débarqué à Veracruz sur les traces d'Hernán Cortés, dont le nom - et ce n'est nullement un hasard ! - assone avec le mien, je me lançai à la conquête du Mexique ; comment j'échouai à une table du café-salon « le Regis » où, dans la grande opérette suscitée autour de moi par le chour des mariachis, je m'enivrai avec Violeta, « fille du port », cousine lointaine de la Traviata ; comment, acteur inconscient d'une étrange représentation théâtrale, je m'égarai avec mon héroïne dans un univers de décors, de cartes postales, de stéréotypes flamboyants et, sous l'effet des champignons hallucinogènes, je devais voir surgir, des coulisses de mon esprit, dans une immense éruption onirique, les images primaires, les archétypes fondamentaux qui en forment l'armature. Sans doute ma « maladie » date-t-elle de cette époque : cette continuelle impression que le sol glisse sous mes pas, le sens sous mes mots, que les continents désancrés ne cessent de dériver... l'Asie, l'Afrique, l'Amérique où l'on a cru me rencontrer. Mais c'est peut-être simplement le fantôme, l'ombre, la doublure de Morgan Sportes qu'on a ainsi croisés : 36 ans, journaliste à éclipses, écrivain par accès et par excès.

Tonkinoise...

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