De Paris à Pékin, de Los Angeles à Moscou, les matins du Capital et de l'État sont gris. Une Sibérie des sentiments s'étend devant les fenêtres de nos rêves. La vie s'ensevelit. La terre est habitée de fantômes. Les rapports marchands, qui recouvrent l'ensemble des rapports sociaux, font régner l'Abstrais en maître quasi absolu. Comment ne pas ressentir, en dévisageant l'époque, ce que Max Weber appelait « le désenchantement du monde » ?

Traité de la désillusion

Connaissez-vous l'adresse du paradis ? Pour Raymond et Simon, deux écoliers devenus des amis inséparables, le paradis – le jardin des rêves, la cathédrale des chimères, le palace de l'enfance, – c'était le Vel'd'Hiv', le vélodrome d'Hiver, à l'angle du boulevard de Grenelle et de la rue Nélaton, dans le 15e arrondissement. Simon, fils d'un médecin juif, et Raymond, fils du concierge du vélodrome, en connaissaient tous les recoins, tous les secrets et toutes les légendes, toutes les mythologies. Car, dans les insouciantes années 1930, le Vel'd'Hiv' était le temple du cyclisme sur piste et de la boxe. Les Six Jours et de grandes rencontres pugilistiques s'y déroulaient, sans oublier les meetings du Front populaire. À l'extérieur de la piste en bois, il y avait les gradins populaires et, à l'intérieur, le restaurant à la mode, où se retrouvaient les people, comme on dit à présent. D'un côté, le Tout-Paname et, de l'autre, le Tout-Paris, dans lequel des demi-mondaines jetaient aux coureurs des bouquets de violettes. Le Vel'd'Hiv prouvait que Paris était une fête. " Que fais-tu ce soir ?" demandait-on. Réponse : " Je vais à Grenelle. " Puis, les 16 et 17 juillet 1942, ce fut la grande rafle. Complice des nazis, la police française arrêta des milliers de juifs, qui furent rassemblés au vélodrome d'Hiver. Le rendez-vous de toutes les festivités devint le lieu de la tragédie. L'enfer après le paradis. Raymond aperçut une dernière fois Simon et son père, avant qu'ils ne disparaissent dans la foule, pour être emmenés vers le " Grand Nulle Part ". Vel'd'Hiv raconte le destin de deux enfants, deux amis, emportés dans la tourmente de l'histoire et séparés l'un de l'autre, alors qu'ils se croyaient inséparables. Un roman servi par une écriture limpide et légère.

Vel'd'Hiv'

Un ancien jeune homme revient en Normandie et, cédant aux caprices de sa mémoire, se souvient de sa rencontre avec Raphaël, en 1947. Raphaël qui deviendra l'ami majuscule, le frère électif. Dans les années 1950, " la vie ressemblait encore à une promesse ". François Bott a la nostalgie tendre et joyeuse lorsqu'il évoque les mythologies littéraires et cinématographiques qui séduisaient ses amis, surnommés " les mousquetaires " : Edith Piaf, Rita Hayworth, Gene Tierney, Françoise Sagan, Jean-Paul Sartre, Albert Camus. Un seul homme politique les fait rêver : Pierre Mendès France. Le destin est un " despote sénile et gâteux ". La guerre d'Algérie sifflera la fin de la récréation. Raphaël résiliera son sursis et sera tué dans les Aurès en mars 1962, quelques semaines avant le cessez-le-feu. François Bott suit ses personnages à la trace. Il n'est dupe de rien ni de personne, car le temps vient toujours où les vies "prennent des couleurs d'arrière-saison ". De la guerre d'Algérie à Mai 68, c'est l'histoire d'une génération, les sixties. Un roman enchanteur. Une littérature sans cheveux blancs.

Nos années éperdues - Occasion

Au Vésinet, dans les jardins où elle déjeune chaque jour en solitaire, une jeune bibliothécaire fait la rencontre d'un vieil homme. Après sa mort, elle apprend dans le journal qu'il s'appelait Émile-Auguste Chartier, dit Alain. 
À Argenteuil, un professeur de français instaure des parties de poker en classe pour mieux parler de Rimbaud. 
À Bois-Colombes, une postière s'écrit des lettres à elle-même et se raconte son propre chagrin d'amour. 

Dans chacun de ces dix-huit récits, François Bott redonne un peu de couleur au gris de l'hiver, des années, de la mélancolie francilienne.

Un hiver au Vésinet

«Les Parisiens allaient voir Citizen Kane, le film d'Orson Welles. Yvon Petra gagnait le tournoi de Wimbledon, et Marcel Bernard celui de Roland-Garros. Sans doute avons-nous passé les vacances de 1946 à Vorges. Car nous ne pouvions retourner à Deauville. Les plages de Normandie n'étaient pas encore déminées, et les stations balnéaires n'avaient retrouvé ni leur visage ni leur vocation.Je dévorais des romans en croquant une pomme, les soirs d'été, dans la salle à manger de ma grand-mère ou dans ma chambre. Quel délice, la lecture, quand on a onze ans ! La réalité s'éloigne et se retrouve à des années-lumière. On oublie le monde entier. Et les heures passent et deviennent tardives sans nous avertir. Il est déjà presque minuit. Alors, il faut éteindre à regret et s'endormir sans connaître la suite.»-- François Bott

Les étés de la vie : cinquante-six esquisses pour le roman d'une saison

De Madame de Genlis (1746-1830) à Georges Darien (1862-1921), voici, par ordre chronologique, une trentaine de portraits littéraires du XIXe siècle. Il y a naturellement Benjamin Constant, Madame de Staël, Chateaubriand, Stendhal, Balzac, Dumas, Nerval, Baudelaire, Flaubert, Verlaine, Maupassant et Rimbaud, mais aussi quelques " seconds rôles " qui méritent d'être mieux connus, comme Joseph Joubert, Charles Nodier, le professeur Sainte-Beuve, Xavier Forneret ou Maxime Du Camp, l'ami de Flaubert.

François Bott nous promène parmi ces grandes figures de la littérature française. Nous leur rendons visite comme à des amis intimes. Nous prenons le thé chez Madame de Staël et l'apéritif chez Verlaine. Cette familiarité avec les monstres sacrés donne le ton du livre. Nous découvrons pourquoi il faut remercier la belle milanaise, Matilde Viscontini, d'avoir repoussé les avances de Stendhal, comment Nerval et Verlaine sont devenus des clochards célestes, comment le jeune Maupassant épatait Flaubert par ses performances amoureuses et sportives, et pourquoi l'impossible Xavier Forneret écrivait à Dieu, pour se plaindre des femmes.

Dieu prenait-il du café lorsqu'il a créé le monde ? C'est sans doute la question que se posait Balzac lorsqu'il passait des nuits blanches pour écrire La Comédie humaine.

Dieu prenait-il du café ? portraits littéraires du XIXe siècle

Le 24 septembre 1992, le « dévoué F. B. », qui exerce la profession de détective, se réveille en pleine nuit. Il doit aller à l'enterrement de son ami Paul, détective comme lui. Aux funérailles, il croise le regard d'une jeune femme, recueillie et belle. La dernière maîtresse de Paul ? A la sortie du cimetière, il se demande après qui il court depuis si longtemps. Il se sent obsolète dans son époque, dépassé. Il reçoit une cliente, Christine Triomphe. Encore une veuve. Il lui promet de s'occuper de son affaire. Le reste de l'après-midi, il le passe à ranger de vieux dossiers : affaires classées. Comme celle d'Emily Venturini, disparue depuis l'été 1988, entre Belle-Ile-en-Mer et Bora Bora. Et si la jeune femme n'était pas morte ? Et si elle avait été une amie de Paul ? Les fils se nouent et se dénouent, jusqu'à l'épilogue qui se déroule place des Abbesses, épicentre de cette ténébreuse dérive.

Les demoiselles des Abbesses

Si vous aimez les yeux d'Ava Gardner, les déjeuners entre amis, le Requiem de Mozart, les bars des grands hôtels, les couchers de soleil de Piana, les marines de Turner et de Paul Signac, la première page du Diable au corps, La Soif du mal d'Orson Wells, la lecture matinale de L'Equipe, le Margaux 1990, la tarte aux pommes, l'allure de Roger Nimier, la fantaisie de Giraudoux, le roman et le film Jules et Jim, les couleurs de septembre sur la côte normande, et, surtout, les femmes qui sourient avec les yeux parce qu'elles ont de la lumière dans le regard, vous devriez partager Les Eclats de rire de la jeunesse à l'arrêt des autobus.

Traité de la désillusion

Résumé

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