Ecarts d'identité

Tranches de vie

Le gone du chaaba

Le temps des villages

Que vaut la vie d'un flic dans une ville en guerre ? Chaque matin, c'est la question que se pose Zoubir El Mouss, alias Zouzou, ancien agent de la circulation qui rêvait d'une existence heureuse à regarder passer les « gazelles » aux carrefours d'Alger la blanche. Ses collègues, grands consommateurs de tranquillisants, Simon, Géloule et Karamel, ne sont pas mieux lotis. Tous les quatre sont maintenant serrés dans une Toyota, un huis-clos ambulant à l'image de leur vie. La peur au ventre, ils roulent en écoutant les instructions radio qui les dépassent. Leur fréquence est interceptée par les « fous de Dieu », les « coupeurs de têtes », qui possèdent des renseignements complets sur chacun d'eux. Mais ce qu'Azouz Begag fait défiler à cent à l'heure comme dans un rétroviseur, c'est le chaos d'un monde, le nôtre, la chronique de toutes les dictatures, d'où qu'elles soient, incarnées par ces policiers perdus qui se trompent de cible avant de mourir à leur tour.
Seul, peut-être, Zouzou s'en tirera...

Le passeport

De retour en Algérie, deux frères redécouvrent la maison de leur enfance, en même temps qu'un pays en pleine révolution démocratique. Un voyage initiatique fait de chair, de larmes et de rires. Après des années d'absence et la mort de leur mère, deux frères lyonnais, Azouz l'écrivain et Samy l'arboriculteur, binationaux franco-algériens, décident de rentrer quelques jours à Sétif, le temps de nettoyer les tombes de leurs parents et de vérifier l'état de la maison familiale. Tandis que Samy bougonne à l'idée de remettre les pieds dans cette ville où il n'a plus de repères, Azouz est impatient d'assister à la révolution démocratique qui secoue le pays. Par-dessus tout, il espère retrouver Ryme, la femme qu'il aime depuis toujours, son cordon ombilical avec la terre de ses ancêtres. Mais à Sétif, Samy et Azouz ne reconnaissent plus rien, et aux yeux des locaux, ils sont devenus des étrangers, des bi. Quant à Ryme, l'amour de la liberté lui a donné des ailes, comme à son peuple. L'aura-t-elle attendu ? Il n'y a que le bel arbre planté par leur père devant la maison, un demi-siècle plus tôt, qui n'a pas changé de place. Mais il a tellement grandi que ses racines en menacent les fondations. Les deux frères se retrouvent ainsi face à un dilemme : garder l'arbre ou la maison.

L'arbre ou la maison

Les profs trouvent qu'il s'en sort bien «pour un étranger». Les policiers s'adressent à lui en petit-nègre. Lui, il s'est choisi un drôle de nom, qu'il aime «parce que là, on voit pas que je suis arabe. Pas comme Ben Abdallah que je suis obligé de porter comme une djellaba toute la journée en classe.» Béni est français. Ses parents, algériens. Et la société, compliquée. Alors quand on lui demande d'où il vient, il répond qu'il est «d'origine humaine», pour rire...

Dans les années 70, lorsque les cités ne sont pas encore des «téci», un adolescent apprend à ravaler la honte et la colère pour laisser libre cours à sa rage de vivre communicative.

Béni ou le paradis privé

Que vaut la vie d'un flic dans une ville en guerre ? Chaque matin, c'est la question que se pose Zoubir El Mouss, alias Zouzou, ancien agent de la circulation qui rêvait d'une existence heureuse à regarder passer les « gazelles » aux carrefours d'Alger la blanche. Ses collègues, grands consommateurs de tranquillisants, Simon, Gélouk et Karamel, ne sont pas mieux lotis. Ils sont policiers comme ils pourraient être chômeurs, ils fument de la marijuana et tuent. Mais surtout, ils craquent. Tous les quatre sont maintenant serrés dans une Toyota, un huis-clos ambulant à l'image de leur vie. La peur au ventre, ils roulent en écoutant des instructions radio qui les dépassent. Leur fréquence est interceptée par les « fous de Dieu », les « coupeurs de têtes », les Islamistes qui possèdent des renseignements complets sur chacun d'eux, les démoralisent et les menacent. Leurs heures sont comptées. Seul, peut-être, Zouzou s'en tirera... Mais ce qu'Azouz Begag fait défiler à cent l'heure comme dans un rétroviseur, c'est le chaos d'un monde, le nôtre, la chronique de toutes les dictatures, d'où qu'elles soient, incarnées par ces policiers perdus qui se trompent de cible avant de mourir à leur tour. Un regard décentré sur l'Algérie d'aujourd'hui, par un beur qui est aussi le porte-parole d'une génération.

Le vieux s'est échappé, une fois de plus. Il marche au bord de l'autoroute, hagard et obstiné, prétendant arriver à Marseille et de là prendre le bateau pour rentrer dans son pays. Mais si ses fugues à répétition mettent la famille en émoi – son fils surtout, Azouz, qui se sent vaguement coupable de les avoir provoquées – elles se terminent en général dans un café miteux de Lyon, entre les parties de dominos, le thé à la menthe et les disputes qui entretiennent l'amitié.
Bouzid Begag, ancien travailleur du bâtiment, n'a plus toute sa tête. Il a contracté la maladie d'Ali Zaïmeur, disent ses copains du Café du Soleil. Une maladie " qui mange les souvenirs des gens, déjà qu'on n'en avait pas beaucoup ".
En hommage à un père déclinant, Azouz Begag a composé le plus vibrant et le plus mélancolique des chants d'amour, dévoilant avec émotion un nouveau pan de cette vérité intime qu'il avait commencé à nous révéler dans Le Gone du Chaâba.
Azouz Begag, écrivain né à Lyon, chercheur en sociologie urbaine au CNRS, a été ministre de la Promotion de l'égalité des chances de 2005 à 2007. Il est l'auteur d'une cinquantaine de romans et d'essais, parmi lesquels Le Gone du Chaâba  (1986), Un mouton dans la baignoire (2007), La voix de son maître (2017) et La Faute aux Autres (2017).

Ecarts d'identité

Plus de livres de Azouz Begag

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques