Mme Florence Delay, ayant été élue par l'Académie française à la place laissée vacante par la mort de M. Jean Guitton, y est venue prendre séance le jeudi 15 novembre 2001.

Discours de réception à l'Académie française et réponse d'Hector Bianciotti

«Les premières choses que ses yeux ont vues se confondent en une seule, incessante : la plaine qui s'étendait sans la moindre oscillation tout autour de la petite maison de son enfance...» Agencé comme un dictionnaire de secrets ce roman autobiographique est un texte initiatique aux accents borgésiens. Il est aussi un regard du prisonnier vers le soupirail. Et loin de dessécher la petite source, la lucidité qui caractérise l'oeuvre entière de Bianciotti économise ici les forces et dirige le jet vers les grandes eaux du romantisme. Ainsi nous est restitué l'éclat des monuments, des oeuvres de notre Europe grâce à l'intensité d'un regard neuf qui, en même temps, nous éclaire sur l'itinéraire de tant d'écrivains et d'artistes d'Amérique latine dont la France est devenue la patrie d'adoption, et parmi lesquels l'auteur a désormais sa place. Et l'on ne dit rien de l'art avec lequel les figures inclinées du passé d'un homme se redressent comme certaines fleurs, vers les soleils de la mémoire.

Le traité des saisons

Une riche demeure au milieu d'un îlot perdu dans les eaux du Pacifique, à cent kilomètres de la Basse-Californie. C'est là que règne, en souveraine attentive et incontestée, la milliardaire Consuelo Perth, femme d'une puissante vitalité en dépit de ses soixante ans, globe-trotter et mélomane avertie. Consuelo réunit chaque été dans sa propriété quelques parents et amis désireux comme elle de s'exiler dans le confort raffiné de «ce désert doré». Mais il y a une faille dans la vie de Consuelo : son fils Raoul, qu'elle adorait, a disparu en mer, un autre été, il y a des années. Elle le prétend mort, ne voulant pas admettre qu'il ait pu l'abandonner mais incapable de renoncer à l'espoir de son retour. Dans cet univers calfeutré aux rituels tacitement acceptés, chacun attend en vain que quelque chose - ou quelqu'un - arrive, tandis que monte sournoisement une indéfinissable angoisse. Divers indices mystérieux et, en particulier, l'apparition d'un voilier inconnu, au mouillage dans la baie, cristallisent le malaise lié au drame intime de Consuelo. Au cours d'un bal masqué, alors que monte la tension, on apprend que la vieille cuisinière a eu une attaque. C'est tout. La fête est finie, il ne s'est rien passé, sinon la fuite du temps, la vie qui se défait au milieu de questions sans réponses. Bianciotti - dont l'art fera, ici, songer à celui de Nathalie Sarraute - cerne
les gestes, les conversations et sous-conversations qui tissent la réalité d'un monde somptueux, frivole, où tout, apparemment, est parvenu à son degré de perfection, mais où tout, en fait, est sur le point d'éclater, de s'effriter, de tomber en poussière.

Les déserts dorés

«S'il y avait eu un autre témoin, je lui céderais volontiers la place, ici, pour qu'il mène à bien le récit de la vie d'Adélaïde Marèse, telle qu'elle me la laissa entrevoir au fil des quelques mois où nos exils coïncidèrent. (...) Je tâcherai de décrire le cheminement d'une femme depuis les jours de ce qu'elle appelait le continent austral (...) et qui est morte un dimanche, il y a quelques semaines, à Paris, dans l'une des nefs de l'hôpital Saint-Louis, après avoir vécu ses derniers mois dans le quartier du faubourg Saint-Denis où quelques personnes garderont, avant de s'en aller à leur tour, juste le souvenir de sa silhouette d'institutrice.»

Sans la miséricorde du christ

Le moment où le destin d'un homme se révèle, quand l'homme ne ressemble pas encore à son destin ; la nostalgie, commune à tous, d'une vie différente qui aurait pu être la nôtre ; la vanité de se croire vertueux ou coupable alors que l'on n'obéit, peut-être, qu'à une immuable nécessité ; le passé considéré comme le seul avenir de l'homme ; l'énigme de la douleur ; la mémoire qui chaque matin nous réinvente et fait passer au fil du temps, dans le flux du sang et d'un corps à un autre, les mêmes rêves, les mêmes lois : telles sont quelques-unes des obsessions ou des perplexités que les personnages de ces nouvelles partagent, avec l'espoir que les mots restent toujours capables de renouveler quelque ancienne vérité, ou un bonheur oublié.

L'Amour n'est pas aimé

«Les premières choses que ses yeux ont vues se confondent en une seule, incessante : la plaine qui s'étendait sans la moindre oscillation tout autour de la petite maison de son enfance...»Agencé comme un dictionnaire de secrets ce roman autobiographique est un texte initiatique aux accents borgésiens. Il est aussi un regard du prisonnier vers le soupirail. Et loin de dessécher la petite source, la lucidité qui caractérise l'œuvre entière de Bianciotti économise ici les forces et dirige le jet vers les grandes eaux du romantisme. Ainsi nous est restitué l'éclat des monuments, des œuvres de notre Europe grâce à l'intensité d'un regard neuf qui, en même temps, nous éclaire sur l'itinéraire de tant d'écrivains et d'artistes d'Amérique latine dont la France est devenue la patrie d'adoption, et parmi lesquels l'auteur a désormais sa place. Et l'on ne dit rien de l'art avec lequel les figures inclinées du passé d'un homme se redressent comme certaines fleurs, vers les soleils de la mémoire.

Le Traité des saisons

Comme on peint une fresque vive où l'exact se mêle au songe, Hector Bianciotti poursuit son Odyssée. Est-ce l'heure du retour vers le pays de sa première naissance, vers la plaine argentine qu'un jeune homme aventureux avait quittée quarante ans plus tôt ? Ou est-ce l'heure qu'interroge la vie, légère, dansée, mélancolique - écrite comme en un rêve ? Heureux celui qui est parti : sa famille l'accueille, Armando et les siens, les soeurs, quelques voisins. Une nation fête son enfant, qui fit ailleurs sa vie. De ces jours étranges, comme de ces autres moments forts de la mémoire ressuscitée, Hector Bianciotti donne un récit que berce l'émotion. On croise au fil des pages des visages déchirés, renaissants, somptueux : Nilda la jeune morte, mariée puis déchue, assassinée peut-être ; Hector Ramirez, ce double qu'on voudrait si proche et qui s'échappe de page en page : Hervé Guibert, qui sait la mort, et l'écrit ; Borges, le maître aveugle, l'ami. Et encore, Cumiana, village de naissance du père en Italie, Genève, les paysages du Tessin, autant de lieux où Hector Bianciotti nous importe, homme aux mille facettes dont nous suivons la trace sur les chemins magiques du passé... Comme la trace de l'oiseau dans l'air. Hector Bianciotti est né en Argentine le 18 mars 1930. Comme la trace de l'oiseau dans l'air est son cinquième livre écrit en français après Sans la miséricorde du Christ (Prix Femina 1985), Seules les larmes seront comptées (1989), Ce que la nuit raconte au jour (Prix de la Langue de France 1992) et Le pas si lent de l'amour (1995). Hector Bianciotti a obtenu le Prix Prince Pierre de Monaco en 1993.

Comme la trace de l'oiseau dans l'air

Dans sa maison du Midi de la France, qu'il fit jadis construire pour sa jeune femme Laura, un vieil Argentin, Adrien Ferreyra, a invité quelques amis. Il les a attirés chez lui comme une araignée prend les mouches, et dans sa toile vont s'engluer d'autres survivants d'une société oisive et jouisseuse que l'Histoire, en se retirant, a laissés sur ces rivages, mimant des recommencements à jamais impossibles. Chacun surveille l'autre et tout le monde participe à la parodie d'un drame ancien, tandis que l'été s'écoule, que le vieux chat de la maison meurt, et que s'aggravent les lézardes dans les murs. Autour de ces personnages et des intrigues visibles qu'ils nouent, Bianciotti fait intervenir d'innombrables éléments qui se combinent en un réseau serré d'affinités et d'échos, et forment la trame secrète du livre.

Ce moment qui s'achève

A l'aube du 18 mars 1955, le paquebot à bord duquel le narrateur était monté quinze jours auparavant à Buenos Aires mettait le cap sur Naples. Il allait avoir vingt-cinq ans lorsqu'il entreprit ce voyage - qu'il voulait sans retour - les poches vides, mais fort d'une double conviction : son destin l'attendait en Europe, et - c'était là sa devise - pour tenir debout, il fallait apprendre à tomber. "Auto-fiction" d'un moraliste autant que récit picaresque peuplé de personnages hors du commun, ce livre nous entraîne des bas-fonds de Naples à Rome, où l'auteur fait longtemps l'expérience de la faim ; de l'Espagne noire de Franco - où il restera quelques années, toujours talonné par la misère - à Paris où il éprouve que le voyage, enfin, s'achève. Sans soupçonner qu'un autre l'y attendait qu'il effectuera à son insu : le lent passage de sa langue d'enfance à celle de son pays d'élection. Et tout au long de ce parcours, les figures tutélaires de la vie d'un homme se redressent, éveillées par les soleils de sa mémoire.

Discours de réception à l'Académie française et réponse d'Hector Bianciotti

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