Belladone & co

Avoir dans les yeux une lumière qui fasse réapparaître le 
temps, revivre des ombres, des rires, des apparences, des 
situations, voire une passion... Nous sommes bien éloignés de 
la science-fiction de Wells : il suffit à la narratrice de prendre 
le train (à vapeur) pour aller frapper à la porte du poète qu'elle 
admire entre tous, et qu'elle eût aimé connaître. Les années, ni 
la logique des choses, ni même la mort ne résistent à la 
fantasia de l'imaginaire. A Saint-Benoît, Mlle Infrarouge 
frappe à la porte de Max Jacob, que lui ouvre sa logeuse, 
l'encombrante et dévouée Mme Persillard, c'est son nom, le 
poète ne l'a pas inventé. La fantasmagorie exige le réalisme. 
Incomparable connaisseuse de l'auteur du Cornet à dés et du 
Laboratoire central, Lina Lachgar s'autorise en poète cette 
"divagation" comme eût dit Mallarmé, à propos (pas toujours à 
propos, on ne refait pas Max !) des cerises du jardin, du péché, 
de la pauvreté, de la vie parisienne du poète, de Dieu et de la 
beauté des garçons. Des pages éclairées par l'humour, la 
cocasserie, voilées d'une émotion murmurée.

Max Jacob et Mademoiselle Infrarouge

"Tu dictes mes intentions, le complot des vagues au loin, mes désirs sont enclos dans ta fièvre. Je te remercie d'avoir été. Dois-je songer à hier, je n'ai pu prévoir que le soleil en regardant tes yeux. Je les ai vus se colorer de rouille. La nuit ne succède qu'à la nuit. Tu ne succèdes qu'à toi." Un nouvel ouvrage de Lina Lachgar.

Motets à Solange

Si quelques méchantes fées se penchèrent sur le berceau breton de Max Jacob, son facétieux fantôme peut avoir le bonheur d'en rencontrer de plus affectueuses. Il faut être " fée " pour marcher " à pas de trèfle " dans les pantoufles du pauvre Max, et le prendre par la main, le temps malicieux d'un songe.

Les Pantoufles De Max Jacob

Jeune provinciale, épouse d'un " taxi ", Odilon Albaret, Céleste Gineste devient en 1914 à la fois la gouvernante, la messagère, la presque confidente et le " souffre-douleur " de Marcel Proust. Le couple partage dès lors la vie de l'écrivain jusqu'à sa mort, en 1922. Odilon est le chauffeur et Céleste la bonne fée d'un homme qui " mélange la nuit avec le jour ", a des impatiences de pacha et des amitiés extravagantes. D'un homme que Céleste voit se consumer dans une chambre close à écrire sur ses genoux, avec un " petit porte-plume d'écolier ". Entre deux visites aux maisons du vice. Là-dessus Monsieur et Céleste se mentent... Céleste n'a pas seulement prêté quelques traits au personnage romanesque si vivant de Françoise, elle connut presque tous les amis de Proust. En lui tenant la main, avec l'autorité d'une fervente de La Recherche, Lina Lachgar imagine le journal qu'elle aurait pu rédiger, avec ses souvenirs, ses émotions, ses hargnes - elle détestait les " soi-disant secrétaires de Monsieur " -, les expressions si spontanées qu'elles touchent au vrai des choses : " Monsieur était toujours l'extrême des autres ", et au cœur de l'émotion : " Depuis votre départ, je suis dans nulle part... " " Désormais sans vous, je ne fabrique que du chagrin. Mes larmes s'arrangent entre elles. Je suis toujours à vos ordres, Monsieur. Vous n'avez qu'à ordonner. Mais vous n'ordonnez plus rien. J'attends quand même. " Poète on ne peut plus singulière, et passionnée, on le sait, par l'œuvre de Marcel Proust, Lina Lachgar, tient la gageure d'une évocation qui devrait étonner les amoureux de La Recherche.

Vous, Marcel Proust: journal imaginaire de Céleste Albaret

À l'occasion du 75e anniversaire de la mort de Max Jacob au camp de Drancy, le 5 mars 2019, ultime hommage de Lina Lachgar, poète elle-même, et qui est aussi une des plus ferventes admiratrices et connaisseuses de l'oeuvre jacobienne.

Max Jacob dans tous ses états

" Quelquefois des images qui n'ont aucun lien les unes avec les autres, telles de brèves illuminations se succèdent, se superposent et se multiplient. Ainsi au salut d'une main gantée des liasses d'étincelles s'éteignent dans la mer. Le ciel pose son pied sur le clocher du couvent. Une dame élégante et intemporelle emporte un canapé sur une brouette. Le chemin de nos voix se perd avec les médailles anciennes que brouille la légende. Deux bras de bronze soutiennent un pont de marbre sous les saules. La musique des essences brûle le temps dans l'espace comme ces feux d'herbes à l'automne qui agrandissent le ciel. " Souvenirs, complicités, paysages, surgis du crépuscule qu'appelle " l'ambassadrice du Rêve ", s'enchaînent de manière magique, nous livrant de saisissantes, imprévisibles images : " Je cache mon bonheur dans des grains de lys "... Lina au Pays des Merveilles ! Ici encore le poète de Sept Rêves avec Marcel Proust poursuit la recherche de " toute une intériorité inimaginable et émerveillée ".

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